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Poesía

Poesía

 

             El viento es un caballo

                 óyelo como corre

             por el mar, por el cielo.

             Quiere llevarme: escucha

             como recorre el mundo

 

             para llevarme lejos.

            Escóndeme en tus brazos

                por esta noche sola,

             mientras la lluvia rompe

             contra el mar y la tierra

               su boca innumerable.

            Escucha como el viento

               me llama galopando

                para llevarme lejos.

            Con tu frente en mi frente,

            con tu boca en mi boca,

            atados nuestros cuerpos

              al amor que nos quema,

               deja que el viento pase

             sin que pueda llevarme.

            Deja que el viento corra

               coronado de espuma,

            que me llame y me busque

            galopando en la sombra

               mientras yo, sumergido

                bajo tus grandes ojos,

                 por esta noche sola

            descansaré, mi amor.

                                   PABLO NERUDA

                                    Parral . Chile

                                     1904 - l973

                         

 

                   CONFIDENCIAL

            Fueron jóvenes los viejos

            pero la vida se ha ido

            desgranando en el espejo

            y serán viejos los jóvenes

            pero no lo divulguemos

            que hasta las paredes oyen.

                                         MARIO BENEDETTI

                                           Uruguay - 1920

 

                RÉPROBOS Y ELEGIDOS

            Miro

            los cuerpos sin vida

            cubriendo el campo de batalla

            donde contendieron

            los unos y los otros

            y mis ojos, perplejos,

            se preguntan

            cómo saber,

            para la dispensa de glorias,

            cuáles son los cadáveres

            vencedores

            y cuáles los vencidos;

            quiénes son los elegidos,

            Dios

            y quiénes los réprobos...

                                    ORESTE ABIATTE

                                     Santo Tomé - Argentina

 

                      SIMPLE

            el hallazgo es siempre

            un silencio entre dos voces

 

           un torrente de luz

 

           se desborda

           recorre las columnas

           alumbra las pupilas

           y las manos

 

           soy geografía

           en la pirámide de Dios

 

           rescate

           humildad

           presencia

 

           dejen que habite en mí

           ahora

           que me tientan los espejos.

                                          DANIEL RUIZ RUBINI

                                          San Nicolás - Argentina

 

 

                    EL RITUAL DE LA ÚLTIMA SEMANA

                                                                             (a Alicia Cámpora)

                                                                                San Nicolás

        Tu Ritual, amiga,

        es el silencio depuesto

        por palabras

        que tienen sabor

        a lejuras.

        Recoge más palabras, amiga,

        y vuélvelas a ordenar

        con tu frescura.

                                               Betty Badaui

 

            ROMANCE DEL EMIGRANTE:(del libro "Perfiles y Roles")

 

         Sin profesión ni dinero.

         Sin casa ni hogar de vuelta.

         No en barco sinó en avión

        y a la deriva completa,

        como otros miles de errantes

        almas que dejan su tierra.

        El sufrimiento con sangre

        se va arrastrando en las venas.

        Corazón empantanado

        con lágrimas de tristeza

        y de esfuerzo y de angustias

        y de ansiedad pasajera.

        Sin mantener la mirada

        de los que amas y se quedan

        sin pensar que en la otra orilla

        no hay ninguno que te espera,

        emprende viaje tu cuerpo

        mutilado por la pena.

                                              CARMIÑA CANDIDO DAVERIO

                                                         Italia

 

 

             TESTIMONIO DEL EXILIO    (del libro"Testimonio de iniquidad")

 

       Es más verde el nogal si está en medio del campo

       y alberga más palomas en sus ramas.

       Una mutación dolorosa, estigmática, deja el hígado afectado.

       Los oriundos ignoran esa fuerza,

       nada los constriñe a apreciar este paisaje

       con los ojos mutilados del exilio.

       Es posible parir contra natura

       una nueva visión de este mundo.

                                                              CARMIÑA CANDIDO DAVERIO

 

 

CUCARACHA EN PEATONAL CÓRDOBA

áspera, instintiva

rompiendo el molde

de su reputación terrestre

huía

frenética barca que naufraga

hacia ninguna parte

con habilidad de flecha

aunque torpe en su brújula animal

se aferraba

a los dibujos de la vereda

como un simio se aferra

a la rama de su especie

millones de pies

-para ella eran millones

sorteaba su sentencia de muerte

ante rostros impávidos

ajenos al tormento

que supone

la asimetría de esta contingencia

por momentos  pensé

que para el mundo   su vida

era sólo una diástole en el corazón del segundo

por momentos  intuí

que poco le importaba los mitos y fábulas

construidos

a partir de su tozuda

voluntad de supervivencia

eso pensé  eso intuí

hasta que el morado

rectángulo de su morfología

crujió en la suela de mi zapato

enhebrando un ruidos más

en la febril hecatombe

de los ruidos humanos

la carrera impiadosa llegaba a su fin

como llega a su fin este poema:

apocalíptico para su recuerdo

misericorde

por donde se lo mire

             PIERO DE VICARI

            San Nicolás - Argentina


 
*****
Febrero  2008

 

DESGARRADA LA NUBE …

Desgarrada la nube; el arco iris

brillando ya en el cielo,

y en un fanal de lluvia

y sol ,el campo envuelto.

Desperté. ¿Quién enturbia

los mágicos cristales de mi sueño?

Mi corazón latía

atónito y disperso.

… El limonero florido,

el cipresal del huerto,

el prado verde, el sol, el agua, el iris …,

¡el agua en tus cabellos!

Y todo en la memoria se perdía

como una pompa de jabón al viento.

ANTONIO MACHADO

 

 

 

PROVERBIOS Y CANTARES XIII

Es el mejor de los buenos

quien sabe que en esta vida

todo es cuestión de medida:

un poco más, algo menos …

ANTONIO MACHADO

Sevilla - España

1875 - 1939

 

 

 

AMANTES

Una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío.

ALEJANDRA PIZARNIK

 

CUARTO SOLO

Si te atreves a sorprender

la verdad de esta vieja pared;

y sus fisuras, desgarraduras,

formando rostros, esfinges,

manos, clepsidras,

seguramente vendrá

una presencia para tu sed,

probablemente partirá

esta ausencia que te bebe .

ALEJANDRA PIZARNIK

Buenos Aires - Argentina

1936 - 1972

 

 

MULTIPLO DE DOS

para el tuerto

el mundo

es la mitad de una blasfemia

no puede otorgar veracidad a lo que ve

y descree

casi siempre

de las afirmaciones categóricas

cíclope de este tiempo

diseña lámparas con su pensamiento

aunque suele sucumbir

en la más pequeña de las cenizas

su mirada posee

la proximidad del águila

y en ella reposan todas sus teorías

acaso porque entiende

que no todo es la mitad de algo

y que la mitad de algo

puede ser el múltiplo de un todo

parcial

ausente

para el tuerto

el mundo

es la mitad de un durazno

nunca podrá saber

que su circunferencia

es en parte igual a lo que falta

y sólo en el sabor

juega a jugar el juego de los justos

salomónicamente encumbrado

en la parcela de su ojo


*****

SAND CLOCK

montado sobre el televisor de la pieza

un diminuto reloj de arena

deja fluir las horas

grano a grano

como un traidor al acecho

a pesar de sus ínfimas proporciones

se yergue sobre mis días

con la moral del victimario

regodeándose

en la escena del crimen

dudo que este poema amerite

el desagravio de su odiosa tarea

pero igual escribo, piedra a piedra

estas palabras

no sea que la parca se disfrace de tiempo

y afile su guadaña entre mis dientes

justo en el umbral

en el mismísimo umbral

del último grano por caer.

                         PIERO DE VICARI

                         San Nicolás-Argentina

 

LAPIDACIÓN

La máscara del miedo

                  espanta

el salvaje viaje

por el vientre de la tierra

                calcinada.

Líneas sinuosas dibujadas

               por lavas agrietadas.

El hombre horada los surcos

              cava grutas

descifrando en la oscuridad

la piedra que lo embriaga-

            Lapidación.

Caras de clivaje

fragmentos de cristal

en sus manos

está el diamante

             escondido

que acepta su derrota.

           NORMA PADRA

 

 

HOJAS

Busco, desesperadamente

            el instante

            que iluminó el fresno

            mostrando

            sus púrpuras hojas.

Mezcla de cielo oro y fuego

                                 en las ramas.

Lo recuerdo:

     una tarde a la vera del río

              alondras cantaban

                        despidiendo al día.

                            NORMA PADRA

                           Buenos Aires-Argentina.

 

 

 

    

             

                 

 

  RECORDS DE CENDRES

 

Nostres mares eren com vestals
que no deixaven consumir el foc
de la llar
lluitadores i resignades
servaven encesa
la flama de la vida
la de l'eternitat.
Per la simplesa d'aquells dies
mai no saberen
que elles, només elles
mantenien l'aevum
del temple major

Betty Badaui

Traducción: Pere Bessó

RECUERDOS DE CENIZAS

Nuestras madres eran como vestales
que no dejaban consumir el fuego
del hogar
luchadoras y resignadas
conservaban encendida
la llama de la vida
la de la eternidad.
Por la simpleza de aquellos días
nunca supieron
que ellas, sólo ellas
mantenían el evo
del templo mayor

Betty Badaui

Agradezco al Licenciado Pere Bessó la traducción de “recuerdos de cenizas” al idioma catalán

Betty Badaui

 

Bienvenida al lecho de tus padres.

Ninguna diferencia

entre orgasmo y espada.

Dadora de sentido,

la muerte está de tu lado

en el acierto del puñal.

 

El anciano protector

perpetúa su insistencia

en la ventana.

No obstante,

casi sin conciencia,

me traicionan.

Tramo una escamonda de áspides.

 

Es para pocos el privilegio.

Aunque mires sobre tu hombro

no te transmutarás

en perla exquisita

e incorrupta.

El sueño insiste,

agota la aldaba de la casa.

Atiendo la llamada

con los ojos clausurados.

 

No gimas,

los trenes pasan lejos

y la noche no perdona.

El dolor se irá con el frío.

Duermen los otros

mecidos por el vaivén del escalón flojo.

No dejes de respirar,

aunque tiembles.

Viene por esta vía la muerte

y la barrera está alzada.

 

Partenogénesis de las vírgenes.

En las vetas

de la sangre castrada

por el lejano coito de los ángeles,

se acurrucan

peligrosos cuentos de viajeros.

Todo brilla

con inquietud de mercurio

en cajitas de plata.

Depravación del ícono:

la cabellera es una ofrenda perfectible.

Rasgadas.

Desnudas.

Expuestas.

Vergüenza ulterior

que el trono dicta.

La peste suicida

se detiene.

MARCELO JUAN VALENTI

Rosario - Argentina

 

TEMOR COMPARTIDO:

Si mi abrazo materno te acogiera en el aire

o sólo este cariño sostuviera el avión.

Si tu miedo y el mío se unieran en un punto

servirían de ancla o de eje o bastón.

La nada está observándote mientras yo sólo escribo.

Una in-sustancia mía, desprendida, se eleva

rodeando al monstruo horrible que te lleva en su entraña.

Debajo es ese océano poblado por mis lágrimas

y la atmósfera férrea gracias a mis suspiros.

Yo procuraría, con asfalto o raíles,

desplazarte segura y sin temor a destino.

©Carmiña Candido Daverio (del libro "Perfiles y Roles" finalista en el VI Concurso YoEscribo.com 2007)

----- Original Message -----

 

   RIMAS EQUÍVOCAS

Arde el instinto como ardiente llama

sobre un planeta que impasible rota

y no es tu ansiosa voz la que me llama:

Es la de un ángel con el ala rota.

 

Adviene luz de la escindida parte

sanada con ensalmos. Llama un río

de sueños espermáticos que parte

de las órbitas mismas con que río.

 

Y los ficticios cielos de la calle

hienden mi oscuridad cuando te amo.

No sé si soy la piedra y soy la honda...

 

¿Quiero que grite el corazón... o calle?

Flota en el aire una tristeza honda:

Ya no tengo amor, ni ángel, ni amo.

  CLARA REBOTARO

  Rosario - Argentina

 

 

   FUGA

Me agrada la cenicienta

bruma del invierno

y también la luz

refulgente del verano,

todo a su tiempo

dicen desde antiguo:

"según el cristal

con que se mira".

 

Me sostiene

un pedestal de ramas

y el pegajoso ondular

de las distancias,

es un abrir de alas

y silencios fugados

como pámpano blanco.

 

Al fin y al cabo

es un temblor de gritos

propinados al aire...

Por el místico río

de la sangre revelada

comprendo al tiempo

que se estira llorando

desesperadamente...

  MIGUEL ÁNGEL MIGLIARINI

 San Nicolás - Argentina  (extraído del libro

DISTANCIAS SOMETIDAS -yaguarón ediciones)

 

ESTA VIDA QUE PIERDO EN POESÍA

Esta vida que pierdo en Poesía

me devuelve a la vida. La palabra

organiza mi rostro. El verso labra

cada gesto de fe, mi cortesía.

 

Desespero en la atroz alevosía

de los días que espero, la macabra

destrucción, aunque sus portales abra

eternidad de Santa Profecía.

 

Y encarnación de sueños va mi suerte

por sub-mundos de sombras tenebrosas

modelando en mi cuerpo amor y muerte;

 

pesadillas de horror, joyas preciosas,

dicha de amarte y dolor de perderte;

semilla, brote, y ultimada rosa.

RUBÉN VEDOVALDI

 

                            

                                                                                                                                         

                   MADRE

   

 

 

                       donde

                       sobra

                       es

                       tan

                       terrible

                       como

                       si

                       faltase

 

 

   RUBÉN VEDOVALDI

 C. Bermúdez-Argentina

 

11 de octubre de 1986

 

 

 

 

 

             

 

 

 

 

 

 

 

 

 






 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 
 


 
 

3 comentarios

deliteraturayalgomas -

Gracias "AÑORANZAS" por el comentario en el "día del trabajador" esperamos que vuelvas.
Coincidimos con tus apreciaciones, son producciones buenas, mérito de los colaboradores, a quienes también agradecemos.

Añoranzas -

Hoy, Día del trabajador entré a este blog `que me recomendó un amigo y me gustó mucho. Como trabajo y tengo chicos no suelo tener tiempo pero en esta mañana tranquila pude dedicarme media hora con bellas producciones literarias.
Un saludo

Ignacio Lopez -

La selección de Poesías en este blog es fantástica. La apertura con un acertado poema de Neruda que nos invita a continuar leyendo. Un saludito al blogger y mis sinceras felicitaciones