poema de Santiago Bao
POEMA DE SANTIAGO BAO Crepita el gozne de los adioses. El otro lado nos reclama por múltiples heridas. De la puerta cerrada se desprende el futuro, ese empeño por los destinos encandilados. SANTIAGO BAO San Fernando, Buenos Aires Argentina Fuente: De la mano de La Luna Que, "Cantos del río del Este", de Santiago Bao. Buenos Aires, Argentina, abril de 2009
poema de Edita Gaite
Transparencia
Me largo a los caminos, de repente
buscando un buen deseo, y su utopía,
en sueños inicié esa travesía,
desolada en un mundo indiferente.
Un ángel bueno fue mi confidente,
con alas de proeza y armonía,
en el vuelo tracé con energía,
el intento de un cambio diferente.
La soledad habló y fue elocuente
mi sed, mi voz, mi fuerza, mi porfía,
y a mi oído llegó, tan claramente,
una respuesta de amor que fue mi guía.
La paz busqué en el mundo inútilmente,
Dios me enseñó que está en el alma mía.
Edita Gaite
J. Javier Beláustegui
EL TIEMPO TODO LO BORRA
(O un recuerdo olvidado)
Me dijiste que mis versos se habían perdido,
mientras recorrían
el camino de la nada.
Me dijiste que mi mente un día se había ido,
a explorar las oquedades
y lo oscuro de mi alma.
Me hablaste de jardínes y de rosas...
De bailes, de bebidas, de mariposas
que revoloteaban en mi estómago,
al tiempo que pedía al camarero otra copa.
El tiempo fue pasando...
Y tu figura se me fue desdibujando poco a poco,
como se desdibujan los corazones de tiza,
bajo la inclemente lluvia de abril...
Abril...Mi abril...
¿Quién me lo habrá robado?
(Yo soy el hombre del traje gris),
(mas en mi bolsillo ya no existe calendario).
Tu voz me sonó ya muy lejana...
Tu recuerdo está cercano, pero...
tu imagen está ya amarilleada por el tiempo.
...Por un tiempo ya olvidado.
Mas tus letras aun resuenan en mi mente,
y aquel viejo gotán en mis oídos,
susurrandome penas y amoríos
en el viejo café de la esquina.
Y sin embargo quedan los ecos de besos no dados,
los abrazos que explotaron en el vacío,
sin ni siquiera un leve roce de los labios.
No quiero cambiar mi mar por tu recuerdo,
ni vestirme de clotchard ni vagabundo.
No quiero dar mas tumbos por el mundo
en pos de lo que pudo ser y nunca fuera.
Y quiero volver a ser lo que yo era,
antes de que el perro negro me atacase.
Antes de que con sus fauces devorase,
mi voz, mi vida...y mi quimera.
(J.J. 2019)
Oreste Abiatte
RÉPROBOS Y ELEGIDOS Miro los cuerpos sin vida cubriendo el campo de batalla donde contendieron los unos y los otros y mis ojos, perplejos, se preguntan cómo saber, para la dispensa de glorias, cuáles son los cadáveres vencedores y cuáles los vencidos; quiénes son los elegidos, Dios y quienes los réprobos... ORESTE ABIATTE Fuente: SIEMBRA DE VOCES - POEMA Oreste Abiatte Edición del autor Santo Tomé Impreso en IDEOGRAF en julio de 1994 Hecho el depósito que previene la Ley 11.723 Reservados todos los derechos Impreso en Argentina
Breves
La mitad de la belleza depende del paisaje y la otra mitad del hombre que la mira.- LIN YUTANG Tenemos un sistema que cobra cada vez más impuestos al trabajo y subsidia el no trabajar.- MILTON FRIEDMAN Comer pan sin esperanza es igual que morirse poco a poco de hambre.- PEARL S. BUCK Estoy preparado para lo peor, pero espero lo mejor.- BENJAMÍN DISRAELI
deliteraturayalgomas
"Tener ambición sin conocimiento, es como ser un barco en tierra firme" MIYAGI (PAT MORITA) 0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o00o0o0o0o0o DE LITERATURA Y ALGO MÁS En este ir y venir de palabras es un placer desearles buen mes y recibirlos con una frase de Pat Morita. Ojalá les agrade los textos presentados, espero que los disfruten y agradezco por haber entrado a este sitio ycompartir desde la lectura. Abrazo en general. Betty Badaui : Rosario colaboradores Raúl Astorga : Rosario Lily Chávez : Córdoba
Gustavo Tisocco
MOCORETÁ Olor a tierra húmeda es mi pueblo a uvas y glicinas a mandarinas, fresnos y eucaliptos. Corre todavía en sus calles aquel niño que fui aquel rebelde que aún soy aquel callado y triste. Es el río y es el campo, casas bajas y blancas, música de acordeón y de gorriones. Son los amigos entrañables, mis padres, mis hermanos, los rezos de la abuela. Mi pueblo es la perla del sur, Virgen de Itatí, fiestas de navidad y duendes despertando en la siesta. Mocoretá cuna de mis ancestros. Tumba en la que descansaré bajo un manto de belleza. GUSTAVO TISOCCO Fuente: Sitio del autor
Elisabet Cincotta
MANOS
Manos ajadas
manos
de pañales
mamaderas
surcos
y semillas
manos
jardineras
césped de verano
amasijo leudante
canela y pico
manos
de pintura
de paredes y ventanas
marcos de miradas
manos destruidas
manos
de caricias
de adiós sin despedida
de noche virginal
de sucesos
de pañuelo
rocío de la muerte
manos agrietadas
tierra donde florece la sonrisa
y se siembra la palabra
son mis manos la gloriosa costumbre de la vida
Elisabet Cincotta
Juany Rojas Castro
foto sacada del programa "Luna de Pájaros" PONER MÚSICA Para espantar los oscuros y echarlos a volar pongo guirnaldas de música en toda la casa para que asomen transparentes y sinuosas las cadencias que han de matizar la disonante fuga de las horas en el gran concierto de la vida JUANY ROJAS CASTRO CHILE Fuente: Quehaceres Editorial Semejanza-Hecho en Chile
Frede Peralta
Ser el otro
Necesito tener todo el futuro
hasta saciar las ansias contenidas,
como paloma de alas escondidas
surcarè la rutina sin apuro.
Perseguirè un lenguaje enrevesado
hasta tener la forma de encontrarme,
a orillas de mi carne y contemplarme
saber que estoy, antes de haber llegado.
Es como estar huyendo de la nada
al buscar no ser yo, y no haber sido;
en una realidad que no he podido
encontrar la utopía mencionada.
Se acercan las palabras, sorprendidas,
y se me escurren entre los papeles;
no quieren continuar los desniveles
donde ellas, se encuentras sometidas.
Se me ocurre, ser otro, en el poema,
en una voz que tiene lejanìa,
a pesar de estar siendo todavía
no podría ser otro en el sistema…
FREDE PERALTA
