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Bienvenida Valeria Pariso

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5

A ver, quién nos indica

qué hacer con cierto tipo de esperanza,

cómo quitarla,

con qué ácido quemar los brotes nuevos,

cómo envolver los cortes de las ramas

para que la memoria no crepite

ni despunte un gesto o salga un pájaro.

Algo que nos funcione

de una manera atroz, definitiva.

Algo que fugue

de cualquier error de cálculo o misterio.

Como si la esperanza no existiera.

Como si haber amado fuera poco.

Como si Dios hubiese abandonado

una iglesia completa

o una cuna.

 

 

13

Mientras desayuno

una libélula se pierde

y entra en la habitación.

La miro: está sobre la lámpara

que permanece apagada

desde anoche.

¿Qué destino insiste

en los cuerpos

que alguna vez

tuvieron luz?

 

 

 

36

Ahora,

el olvido ordenará las cosas.

Todas las cosas que quedaron.

Y el gran amor,

el terrible, insoportable amor,

quedará quieto

hasta volverse piedra,

triza, polvo, nada,

un dato.

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Los tres poemas pertenecen al libro Triza, Editorial Detodoslosmares, 2017.

Biografía:

Valeria Pariso nació en 1970 en la provincia de Buenos Aires. Publicó los libros de poesía: "Cero sobre el nivel del mar" Ediciones AqL (2012), "Paula levanta la persiana", Ediciones AqL (2013); "Donde termina esta casa", Ediciones de la Eterna (2015), "Del otro lado de la noche" (2015) Editorial El Mono Armado, "Triza" (2017) Editorial Detodoslosmares.

En el año 2014 crea, en Bella Vista, un ciclo de poesía destinado a la lectura de poesía contemporánea entre vecinos que continúa coordinando en la actualidad, incluyendo fotografía a cargo de Karina Giglio y música a cargo de César Jorge.

Coordina talleres de poesía.

Tiene los blogs:

 

www.tantotequeria.blogspot.com.ar  

 

www.laficciondelolvido.blogspot.com.ar

 

 

07/11/2017 06:13 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.

Bienvenido Miguel Pérez Mateos

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   Viaje

 

C

oncluye la jornada.

Afuera la ciudad se enfervoriza.

En la piel se matizan los cansancios

y la rutina suma ferocidad y ausencia.

Por las calles del sur

se fagocita un vértigo de cuerpos que retornan

en procura de abrigo.

 

Proa a la periferia

una mujer inicia su éxodo de estrellas,

en un intento de cambiar la geometría

del espejo y el círculo

que sujetan sus alas.

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   Pisadas

L

a nieve se empecina en blanquear

los contornos de la noche juliana

y el espacio es trizado

por pisadas que avanzan

sobre el asfalto frío.

Un encuentro de urgencias

salpica la hojarasca de la acera de enfrente

y fragua una fogata de amor inesperado.

Allí,

donde alguien fuma su nube de hojalata.

Y se derrama el mundo

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A

tavía su instinto

de un reflejo propenso a crear personajes

con lunas embaucadas.

 

Fatigan y atormentan las aristas del miedo

cuando en la noche culmina la jornada

sin oasis que abreven la sed de las palabras.

No hay atisbos ni magias

que recuperen equilibrios de sol y permanencia. Sólo desiertos

y tentaciones que no hallarán excusa.

El mundo se derrama por sus ojos precarios.

           MIGUEL PÉREZ MATEOS

                  0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0

 

Miguel Pérez Mateos

Fue galardonado con la Flor de Lis de Plata en 1980, por su aporte a la cultura sanrafaelina. Ha participado en encuentros nacionales e internacionales de escritores y ha obtenido diversos premios en concursos literarios del país. Ha publicado seis libros de poesía: "Poemas de agua y viento", (1984); "Instantes", (1990), "Imágenes dispersas", (1994); "Llaves y candados", (2011); "Poemas de junio" (2013), con el aporte del Fondo Pcial. de la Cultura de Mendoza y "Manchas sobre el asfalto" (2017), de reciente aparición. Ha participado en varias antologías y ediciones colectivas. Tiene libros inéditos de cuento, de poesía, y teatro.

 

San Rafael, Mendoza, agosto de 2017.

 

Agregado: para Collages.

 

Primera muestra, una colectiva por los ’80 con Julio Pérez y Eduardo. Luego vinieron otras y el Sr. Pereyra, Galería Huara-có, me invitó a exponer en el Kalton Hotel. También lo hice en el Museo de Bellas Artes del Centro Argentino, hoy Museo de Arte Omar Reina; E.C.A., en la F.C.A.I. y en algunas escuelas del medio. No me acuerdo de más.

Abrazo Rulo. Miguel

 

 

 

, nació en Almería, España, en 1947. Se halla radicado en Argentina, país que adoptó como suyo, desde 1954. Vive en San Rafael, Mendoza. Es Maestro Normal Nacional y Profesor en Psicología. Desde muy joven está vinculado a distintas instituciones culturales y grupos relacionados con el arte. Fue socio fundador de I.L.E.A. (Integración Literaria de Escritores Argentinos) en 1974 y desempeñó varios cargos en esa institución y en otras del Departamento. En 2009, fundó junto a otros escritores locales el Grupo de Escritores Sanrafaelinos, del que fue presidente hasta 2012. En 2014, con Nélida Almécija y Néstor Rodríguez crearon el Colectivo Literario Tres Voces.

07/11/2017 05:57 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Raúl Astorga

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-Dicen...-

 

Por estos días, la gente, los medios de comunicación, dicen tantas cosas que uno ya no sabe qué es verdad y qué no, aunque mirándolo con cierta ligera profundidad, vale la pena que todo vaya mixturándose a fin de concretar una realidad empapada de ficción. Definitivamente, qué es verdad, sino la bocanada de felicidad que puede provocarte un gesto fémino sonriendo con mirada melancólica desde la foto de un afiche o la ventanilla de un colectivo. Qué es verdad, sino esa plenitud de un instante de reencuentro con algún amor perdido en algún rincón de tu vida que ya no quisiste repasar nunca más. Entonces, lo que dicen los demás pasa a ser un escándalo con algún precedente en momentos que quisiéramos que se eternicen como el repeat de una reproductora de dvd.

Dicen que en la zona oeste de mi ciudad, donde las calles tienen nombres que huelen a tango y poesía, hay un pasillo de anchas dimensiones, donde hace tiempo se ha instalado gente de una rara calaña para los tiempos que corren. Dicen que si pasás con el 133, como si fueras hacia el aeropuerto, te inunda una sensación de que por allí hay un punto de encuentro de una tribu urbana o de un grupo de gente afecta a los conventillos de antaño, con aromas posmodernos. Dicen que aunque vengas en el colectivo distraído, leyendo esa novela que te apasiona y que al fin conseguiste en la librería de viejos, o escuchando los temas que forman parte de la banda de sonido de tu vida en el mp3 que te regalaron para tu último cumpleaños, igual te vas a dar cuenta de que por allí algo hay.

Dicen que a lo largo de ese pasillo hay macetas con todas las clases de flores del mundo, aún las que no hubieran podido sobrevivir por cuestiones climáticas. Que, aparentemente, son unos mil departamentos los que dan refugio a gente que ha decidido juntarse allí. Que hay un tipo que pintó de blanco la alta pared de su casa y que pasa películas del viejo cine argentino, proyectándola desde la ventana de la viuda del ático que está treinta metros más atrás. Que mientras la gente se junta en un patio interno a ver esas películas, él y la viuda hacen el amor incansablemente al ritmo del proyector. Que hay otro tipo que tiene por living una tanguería a la que vienen fantasmas perdidos en la madrugada que toman rumbo hacia la periferia en busca de algo que ya no existe. Que hay una minita de pelo negro azabache y un piercing junto al labio pintado de púrpura que invita a su departamento a grupos de mocosos que no hacen otra cosa que pintar figuras en cartones y vinilos para vender en las plazas y poner música electrónica a todo volumen, mientras beben algún energizante. Que hay una flaquita, alta, morocha, cual garota de Ipanema, que se junta con gente no muy normal para hablar de libros que, increíblemente, liberan por las calles, por los colectivos, por las salas de espera y no se sabe cuántos lugares más, y que pegan alaridos, cual orgasmo tardío, cuando ven en la laptop que alguien recogió un libro y lo comentó y, cuando se despiden, se van con rostro de satisfacción con algún libro a cuesta que les alegrará las tardes o las mañanas o el tiempo de que dispongan.

Dicen, además, que un atardecer cualquiera el pasillo sufrió un múltiple allanamiento por orden de un juez que respondió a la denuncia de alguna persona que no pertenece a esa rara calaña. Que los medios vinieron de todo el país para reflejar su verdad y la de los vecinos que dieron la cara ante las cámaras para decir que la policía es corrupta, que cómo puede ser, que hubo agentes que participaron del allanamiento y se quedaron jugando al truco con el jubilado del departamento 408, que organiza esa clase de torneos con porotos, pero en realidad juegan por plata, y que lo vimos y damos fe, ante las cámaras de nuestra brillante televisión argentina. Que, al final, el juez también es corrupto, porque se quedó a pasar la noche con la mujer del 666, tarotista que mientras te tira las cartas pone a Frank Sinatra de fondo para seducir descaradamente a quien venga a consultarla.

Dicen, también, que si llegás a ese lugar y entrás sin pensarlo, vas a encontrar un mundo que te va a atrapar y saldrás de allí diciendo cosas que no todo el mundo está preparado para creer, y dirán que vos decís que dicen y dicen y dicen...

RAÚL ASTORGA

07/11/2017 05:47 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Rolando Revagliatti

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Se fue

 

Cuando se fue

se fue por esa puerta

Tardó esa puerta

en cerrarse

Tanto tardó como yo

tardé en decidir

y ejecutar la acción pertinente

 

Tardé pero lo hice

Sucedió

Obtuve encierro

al irse.

*

 

ROLANDO REVAGLIATTI

07/11/2017 05:44 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

poema de Norma Padra

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POEMA MÍNIMO

 

En el espejo del agua

llora la noche al día

en 365 crepúsculos

de olvido.

 

NORMA PADRA

 

07/11/2017 05:41 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

Breves

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La libertad es aquella facultad que aumenta la utilidad de todas las demás facultades.-IMMANUEL KANT.-

El amor desecha el temor, y la gratitud vence el orgullo.- LOUISA MAY ALCOTT

La integridad del hombre se mide por su conducta, no por sus profesiones.- DECIMUS JUNIUS JUVENAL.-

Expertos consúltenos antes de engañarnos.- CACHILO.-

La medicina sin humanismo médico no merece ser ejercida.- DR. RENÉ FAVALORO.-

07/11/2017 05:37 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

deliteraturayalgomas

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Al final, ¿Qué importa más: vivir o saber que se está viviendo?

              CLARICE LISPECTER

 

 

     DE LITERATURA Y ALGO MÁS...

...los recibe con una frase de Clarice Lispecter y les agradece por  haber  entrado a este sitio.

Buen mes de noviembre para todos

Abrazos.

                     Betty Badaui

Colaboradores Raúl Astorga de Rosario

                     Lily Chávez de Córdoba

 

Contacto. betty.badaui@gmail.com

 

 

 

07/11/2017 05:33 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

El adios a Fernando Sabido Sánchez

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          CLAUDE MONET

El otoño, que viene de robar a los árboles

el disfraz de las hojas

quiere envejecer ahora

sentado en las rodillas de la nieve

y siente celos de Claude Monet

que vuelve de la eternidad

cada primavera

a pintar nenúfares

en su estanque de Giverny

    FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

       Peñarroya Pueblonuevo

          Córdoba - España

            1950 - 2017

 

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com 

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Fernando se destacó por su obra y la magnífica, generosa promoción a otros autores, que llevó a cabo durante años.

Coloqué un poema de su autoría por su belleza y textualidadç

Betty

07/10/2017 07:05 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.

Raúl Feroglio

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UNA RECETA COMPLEJA

Para Lali Cantoia. Noviembre de 2005.

 

 

 

Ombligar el hambre

y sacudir las alpargatas en la nube

en el estante prodigioso que deslumbra

con brillitos y ringtones.

Estrujar las ansiedades

echar en olla cachada los sueños ya pasados

añejos, descompuestos (según cómo se mire)

que empujándose te empujan al odioso

al ¿finalmente? quebrado compromiso de un mundo mejorado.

Entreverar, emulsionando, la ilusión con las agüitas

darle un suave toque de misterio

y comernos el futuro despacito,

masticando bien el pretérito y sus muertos

paladeando el Presente, saborear la victoria

de ser a la vez, vivos e inocentes,

ternura y compromiso

siesta y luz, los que somos y los que vendrán.

 

         RAÚL FEROGLIO

 

 

 

 

 

 

 

 

07/10/2017 07:00 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Mabel Zimmermann

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               Despedida

He decidido mi muerte anticipada en los otros

Beberé del silencio y la rutina hasta perder la piel

Tal vez así el dolor se calme

Hice de mí un territorio confortable

para recibir el amor

y todo eso bueno que dicen es la vida

Hoy me queda sacudirme limpiarme de falsas presencias

o dejarme allí, sin nombre ni destino

Solo un lugar imperceptible en el que se anda sin saberlo.

Eso seré hasta mi partida definitiva

Hundiré la palabra hasta los huesos

esconderé mi deseo para que nadie lo ultraje

Toda silencio por fin

partiré para dejarlos iniciar la estúpida ceremonia de despedida

que había iniciado ya sin que nadie me detuviera.

                

               MABEL ZIMMERMANN

                          RAFAELA

07/10/2017 06:55 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.


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