Relato: Raúl Astorga
Llueve en la estación
Cae la lluvia, tenue, esta tarde. Dos gotas audaces se deslizan por el alero, se golpean, y una gota más grande, con aire vigilante, las atropella, las escinde, y no se golpean más porque caen al piso y se deshacen. Llueve en la estación adecuada para hacerlo, el otoño, que pasa sin saludar como un retoño extinguido en el ocaso de un siglo que no vuelve.
Cae la lluvia detrás de los cristales sucios de coches pullman, primera y turista. Me pregunto si la tierra gira y gira bajo el sol para terminar, toda junta, en los pasillos de los coches hasta que la empujo con magna escoba de paja ajada como la pala que la recoge en su función opaca, rutinaria, rudimentaria, desechando esa esperanza de acomodar mi gorra añeja, desprestigiada, magra.
Cae la lluvia hasta que suena la campana poniendo sobreaviso a quienes van hacia la misma dirección, su destino, por idénticos rieles, sin salirse un metro del escándalo que produce el discurso unívoco, campero, urbano, hueco, hasta que el guarda canta, como la lluvia misma:
¡Fin de Calendario!, la próxima estación.
Raúl Astorga
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Lily Chavez -