Relato: Lilí Muñoz

 

                             AVE DE  SAL

 

Tendí la mesa para la cena  de la unidad abisal: brevas moradas, mutisias  en flor, ave del paraíso, frutos maduros del  mburucuyá dulcísimo, agua de la Cascada de la Virgen. Mientras espero, creí  percibir nuestro andar por los recovecos de las bardas,   los pasos de aquellas recorridas por el zoo del cerro. La sonrisa de Arlequín remontaba un barrilete y en parpadeos de sol,  voceríos de protesta callejera crecían junto con la  luna en plenilunio.  La helada, toda de sal,  lo ha sepultado. Soy la última habitante de algún  rincón  de América morena, puñal del mundo, aguijón quebrado entre glaciares  y desiertos. Las araucarias ahora son  memoria.  Los plesiosauros  resuman en algún hueso brumoso  entre salinas calcinadas. El eco de los gorriones no me despertará lector. Tampoco el piano o el violín que alguna vez interpreté de niña. Nada lo hará, porque   quiero  ya irme y llevarte conmigo en la escritura.

                    LILÍ  MUÑOZ

           Reside en Neuquen-Argentina

 

 

3 comentarios

[Jorge Luis Estrella - 11 de junio de 2010 - 06:31]

Un texto en prosa impregnado de poesía. Denso, interesante,pleno de significado, está de más decir que me encantó.

[Amalia López - 09 de junio de 2010 - 02:21]

Lilí, te felicito por el cuento, casi leyenda.
Cariñosamente
Amalí

[claudia isabel lonfat - 08 de junio de 2010 - 01:35]

Muchas gracias!
Un placer inmenso estar en este hermoso espacio de poesía :)