Puse tantas veces el interés y el entusiasmo en la canasta equivocada.- POLDY BIRD El pavo real abre su cola sin importarle si es día feriado.- ROBERTO FONTANARROSA Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor, mientras la violencia se practica a plena luz del día.- JOHN LENNON Si nunca esperas nada de nadie nunca te decepcionarás.-SYLVIA PLATH Los discípulos son la mejor biografía del maestro.-DOMINGO FAUSTINO SARMIENTO
DE LITERATURA Y ALGO MÁS Me sorprendió y entristeció el fallecimiento de Fernando Sabido Sánchez, el escritor altruista. Me agrada reunirme una vez más con los entusiastas colaboradores que permiten que este sitio se renueve cada mes. Me siento segura con Lily Chávez y Raúl Astorga porque puedo recurrir a ellos cuando necesito. Me reconfortan los mails que recibo, fruto de las lecturas amigas Y con agradecimiento les mando un abrazo y mis deseos de que tengan muy buen mes. Hasta la próxima Betty Badaui -Rosario Raúl Astorga -Rosario Lily Chávez -Córdoba Contacto: betty.badaui@gmail.com
Informe sobre bares No Musa invisible No claudiques En su nave de viento para descender en una para de Osvaldo Risso Perondi El habitante del milenio fundador pronto Osvaldo Risso Perondi Como saber esta de reinventarse imaginarte imaginarnos Como Osvaldo Risso Perondi Desde el nacimiento un día salimos a rondar los días de la supervivencia, y las rutinas comenzaron a acecharnos con sus cuantosoles y pájaros. Desde aquel punto inerte que dejamos, nos supimos criaturas divagamundas extrañas con voces desnudas y perplejas de sueños e ideas. Éramos tan solos esencia surgida de la Nada. Entonces nos dimos cuenta que todo nos pertenecía. y nos hartamos hasta el cansancio de la poesía eventual que la Vida nos ofrecía. Y dejamos de sabernos silencio, y redimimos de una vez por todas el grito oculto cruxificado por escasos siglos en el trasfondo maternal del Tiempo …ya sobre la faz de la Tierra volvimos a crecer, y a creer que éramos poetas (del libro: "Los Naufragantes del Silencio") Osvaldo Risso Perondi. Naciò en Huinca Renancò (Còrdoba). Premio "Cacique Sitòn 2011", otorgado por Amèrica Madre (AMA), Instituciòn Cultural Internaciònal, con sede Central en Santa Marìa de Punilla (Còrdoba), por su valioso aporte a la literatura y compromiso con los ideales americanos. Editor de la revista literaria Mapuche. Participa en diversos encuentros de escritores. Fue publicado en antologías y revistas literarias impresas y virtuales. Representante de Amèrica Madre (AMA) en su ciudad. Publicò: "Los Cantos Compartidos", "Hasta que el Sol Nos Aguante" "Hombresol. "Los Naufragantes del Silencio" Contacto: osvaldorisso12@yahoo.com.ar
claudiques
musa etérea
Embriágate
del vino
sublimal
de los poetas
Ronda
las mesas
somnolientas
de
los bares
Danza
la
sinfonía exacta
de la madrugada
Garabatea
signos
inconclusos
en paredones furtivos
de
suburbios
olvidados
Donde el sol
de noche
penetra
y
transfigura
la corpórea
simetría
de los
tantos
naufragantes
en
éste mar
incesante
ávido
de gaviotas
y
metáforas.
portadora
de informes clandestinos
Mujer noche
Mujer paloma
Mujer silencio
Aquí viene el día
a rendir cuentas
de las horas
del crepúsculo
del cual
partiste
y aire
te llevará solemne
hacía su morada de
de esferas y
estrellas
vuelta más
de tiempo
comenzar
nuevo.-
de tantas palabras
inventor
de risas
y melancolias
divagador
de dìas
el siglo
te reclama
metàfora
dispersa
entre
las blancas hojas
de los silencios.
Una estaciòn espera
tu maleta
pletòrica
de sueños.
El tren azul
està
pronto a partir
por las vìa infinitas
del Universo.
Aùn
conservas tu silencio
la magia de la poesìa
el esplendor del canto
el vuelo cotidiano
de tantos pàjaros.
Naces
de nuevo al Tiempo
Vienes
a habitar la estructura
del milenio;
aquì.
costumbre
de amanecer
vestidos
con el traje de sol
cotidiano
colocarse
alas de aire
y remontar
mañanas
pieles
calendarios
en que
lugar
del día
uno
puede aunar
sonidos
y
sílabas
de pájaroshombres
dispersarlos
en rincones compartidos
de tantas quimeras
ocultas
en las abstractas geografías
de esos seres
que deambulan
en silencio
sin sonreir en un instante
al pasajero de la sombra
que a su lado
transita.
sabernos
nosotros
cada día
que abrimos
nuestros párpados
para decirle
buen día
a éste siglo
que nos
habita.
Del libro "espejismos en las pampa", (2007) .<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<. ESPEJISMOS Húmedo en mi cara el viento salobre susurra algunas voces remotos espejismos en mi oído No sé qué hace el canto de un gallo en esta mortandad en este salitre que carcome Será que escapó de mi infancia o que ahora yo anido en páramos irreales. Quizás ambos sólo seamos sueños sobrepuestos dibujos sobre sal .<.<.<.<.<.<.<.<.<.<. CASAS OBRERAS De cáscaras iguales amarilleando en las juntura fraterna tan ordenadas de a diez Yo sé que tenían pechos que sin tregua amamantaron la tierra seca en brazos del tornado el firme tejido que unió a la familia la sábana de niebla que protegió los sueños De los alambres en los patios blanca y tibia leche escurriendo silenciosa hasta mi boca niña Casi sin estatura apenas con dos habitaciones algunas con tres Enrejados los ojos enrejados para guardar las estampas de los santos el olor de los domingos Y ahora solas con chales de cal arrebozadas sus corazones cargan un llanto un llanto de calaminas en mi pecho JUANY ROJAS CASTRO CHILE
POEMA DE NORMA PADRA Alumbra con suaves pinceladas el bosque donde conversan los arroyos, dormitan los murciélagos. Para estremecer a los buscadores de infinito iluminando la historia con su lámpara. Norma Padra
Segundo Premio en "Certamen Gloria Malinskas" (San Juan-2016) Rosa Lía Cuello Filosofía para gatos Mientras espero que Juan venga a buscarme, y como me arreglé temprano, cosa inusual en mí, me pongo a hojear un apunte que estoy leyendo para un curso. Dice que con el pensamiento se puede llegar a lo que es la verdad e ignorar los sentimientos, que a los humanos parecen regirnos. Siempre estamos pensando en hacer cosas por los otros, ya sea por lástima, por interés, por envidia, por creer nomás, por ese sentimiento absurdo que nos domina de estar en todo y de solucionarle la vida a los demás. En realidad lo que dice es sobre ignorar los sentidos, en la medida que la razón no indique que son verdaderos. Y agrega que "Es necesario decir y pensar que el ser es y el no ser no es". Ahí es cuando uno comienza a preguntarse que es El Ser y tiene que correr aunque sea hasta un diccionario por que no entendimos nada de lo que dijo la profesora, que parecía más trabucada que nosotros. También este buen señor afirma que "el ser es uno, inmutable, inmóvil, indivisible e intemporal". Más de uno podrá preguntarse que clase de loca soy. Eso no viene al caso… En este momento, me quedo pensando en Parménides. No el filósofo sobre el cual estoy leyendo sino en mi gato que se llamaba igual. Era el vago más ronroneador del barrio. Atigrado y de color naranja. Dicen que de cada millón de gatos naranjas nace una sola hembra. ¿Y adivinen donde vivía? En la casa de al lado. Está bien, mi Parménides no era un ser en el sentido que refiere el cuadernillo, era un gato, mi gato, pero se hacía entender. Desde chiquito le gustó dormir cerca de la ventana, en el piso, sobre un almohadón verde. No hubo forma de cambiarlo de lugar, si lo poníamos en otro sitio se las ingeniaba para regresar. Hasta que mi madre un día dijo que era imposible hacerle entender y lo dejó. Sucedía que desde allí vigilaba a la vecina que se la pasaba subida al árbol, y cuando cruzaba algún otro felino por esos lugares ella sólo miraba para la ventana y allá salía mi Parménides como si lo llamaran de urgencia, dispuesto a luchar para defender a su amada. Ella "inmutable" veía desarrollarse la contienda, cuando el intruso lograba escapar, bajaba y se reunía con él. Los ojos le brillaban y juro que muchas veces la vi sonreir seductoramente, si los sentidos se disfrazan, yo pido perdón. Fui engañada por ellos y por esa Gatúbela de jardín, que mordía a mi gato en el cuello y él se quedaba muy orondo, como si le gustara. Mi hermoso y relleno mamífero, se ponía cada día más flaco. Perdió el hambre y juraría que estaba ojeroso, pero fiel. A veces me miraba queriendo contarme algo, o me lo contaba, pero yo no supe entenderlo. Una tarde, lo vi salir despacito, no digo arrastrándose, pero casi, y cruzar el cerco con dificultad. Esa noche no volvió a dormir y la vecina tampoco. A lo largo de tres días recorrimos casi todos los lugares del barrio. Los bomberos no me hicieron caso, la policía no tomó mi denuncia, ni la de la vecina, casi nos mandan a la guardia psiquiátrica. Hasta que un viernes, en medio de la noche pude verlo al lado de la cama, hablaba, y me dijo que buscara entre los yuyos del patio de un caserón abandonado. Salí sin decir nada, con una linterna bien grande. Me dirigí al fondo de la casa que conocía, por que cuando niños todos jugábamos ahí. Mi Parménides iba delante de mí, casi transparente de tan flaco. Alumbré cerca de un tronco que había y me paralizé, quedé "inmóvil", lo que vi me lleno de miedo. Ella, tan anaranjada y peluda, estaba inclinada sobre mi hermosa mascota, y al ver la luz levantó la cabeza. Su nariz, antes rosada ahora estaba roja como su boca con la sangre de mi félido que le caía por los colmillos pequeños y filosos, pero efectivos. En ese momento, recordé aquella vieja leyenda japonesa que contaba el tintorero, sobre una gata vampiro que mataba a sus enamorados. Y me di cuenta de que el gato que me acompañaba, se acercaba al lugar y se iba incrustando lentamente sobre el cadáver hasta fusionarse en él. Ahí supe que el objeto de mi cariño sería "indivisible" para siempre. Presa de un ataque de furia y desconsuelo agarré a la gata maldita y la revoleé por sobre el tapial. Después tomé a mi Parménides que ya no respiraba y lo lleve a casa. Cuando amaneció lo enterré en el jardín, segura que nuestro cariño se había convertido en "intemporal"…. Nunca sacamos el almohadón verde de abajo de la ventana. Piensen lo que quieran, pero mientras recojo mi cartera, por que escuché la bocina del auto de Juan, lo veo pasar y ubicarse en su lugar favorito… Rosa Lía Cuello 20/11/09
MELANCOLÍA Ojos dulces los tuyos y tristes; con una tristeza resignada de pájaro herido; con esa melancolía crepuscular de los atardeceres, que sabe a lejuras y ausencias. Ojos dulces los tuyos y tristes. ORESTE ABIATTE Fuente: Oreste Abiatte Título: SIEMBRA DE VOCES - POEMAS 1994, Oreste Abiatte Santo Tomé Impreso en IDEOGRAF EN JULIO DE 1994 Argentina -<-<-<-<-<-<--<-<-<-
(foto sacada de internet) Vivir Aunque se arrugue mi piel, y tenga canas y el puente de la vida este cruzando sigo aprendiendo en el mundo, sigo dando mi corazón no duerme, ni mis ansias Lo que se ve de afuera es mucho o nada mi espíritu es el joven que está al mando las ganas de ayudar, seguir andando lo importante es lo simple que no cambia Amanece por mí, y esa alborada un nuevo comenzar me va marcando hay puertas por abrir, hay esperando montones de ilusiones embarcadas No dejaré de hacer, nunca se acaba la vida, mientras siga yo avanzando aunque mi fuerza de andar esté menguando al camino lo ayudo con el alma La vida es un gran Don, es tan preciada es el regalo de Aquel, que está añorando que siga en el amor, que siga dando hasta que el tiempo de Dios, corte mis alas. Edita Gaite
La verdadera amistad es como la fosforecencia, resplandece mejor cuando todo se ha oscurecido.- RABINDRANATH TAGORE No te nombro; pero estás en mí como la música en la garganta del ruiseñor aunque no esté cantando.- DULCE MARÍA LOYNAZ Los niños deben tener una infancia maravillosa. No se debe dar demasiada responsabilidad.- MARÍA CALLAS Al amor lo pintan ciego y con alas. Ciego para no ver los obstáculos y con alas para salvarlo.- JACINTO BENAVENTE Mucho antes de sentir que escribía yo ya era, creo, un buen lector y hasta diría, un muy buen lector.- ABELARDO CASTILLO
DE LITERATURA Y ALGO MÁS
Buen mes de setiembre.
Gracias a quienes abrieron la revista y entraron; van a encontrar material para disfrutar.
Este mes le damos la bienvenida a Osvaldo Risso Perondi, de Huinca Renancó
Edita Gaite entra con su alegría de vivir.
Podemos leer un cuento premiado, de la autora cañadense Rosa Lía Cuello.
Norma Padra, qué decir, su revista Papirolas nunca desilusionó y Normy, con su calidad de siempre accede a colaborar con poema e imagen.
Si digo Juany Rojas Castro no tengo que agregar más, la chilena también sedujo a Argentina.
Y yo, afortunadamente, tengo dos puntales: Lily Chávez y Raúl Astorga.
Un abrazo
Betty
contacto: betty.badaui@gmail.com
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Cuidemos el planeta, niños y jóvenes nos miran, no los desilusionemos; gracias
HUMANO
"aún sabiendo que adentro he comenzado a ser árbol" María Granata
Aún sabiendo que soy corteza y coraza,
madriguera y abrigo,
mi memoria se reconoce
en el sigilo del tigre
Aún sabiendo
alguna vez mudaré de la intemperie,
de la envidia del fuego.
Alguna vez seré digno
del mejor asombro
y mi madera, ofrenda,
reconstruirá el bosque.
TERESA VACCARO
Poema de Rolando Revagliatti Rumbo a la plaza —¿Qué quieren matar con tantos crímenes, mami?— preguntó el niño, mientras caminaban Y la mami, sin detener la marcha, lo miró a su hijito —¿Qué quieren, con tantos crímenes los hombres, matar, mami?— insistió Y la mujer intuyó que aunque adorable el monstruito sospechaba respuestas —Hay algo que matando no logran sin embargo, matar, ¿no, mami?— La madre se detuvo y sonrió y lo besó y lo besó y lo acalló. * ROLANDO REVAGLIATTI
-Aquel autor nórdico- Le tomó las manos con infinita ternura. Era el único que le llamaba Flor, por Florencia. Y ella se sentía diferente cuando estaba con él, por diversas razones, entre las cuales estaba el hecho de escuchar su nombre abreviado. -Leí todo el libro de cuentos que me prestaste. -Es buenísimo. Mi tío lo tenía en su biblioteca desde siempre. -Tomé nota del autor, por si me cruzo en el camino con otro de sus libros. Lüar Nömar. ¿Es nórdico? -No lo sé. Es una pena que la edición no contenga sus datos. Flor levantó el pocillo sin dejar de mirar los ojos de su pareja. En su rostro se reflejaba la alegría del encuentro, como si la hubiera sacado de una rutina siniestra. Él le miró la mano que tenía entre las suyas, las uñas pintadas con suavidad, de un rosa pálido, los dedos finos y pequeños denotaban su fragilidad. Recordó el comentario que una vez le hizo la madre de Flor. Él le había cambiado la vida para siempre. -El libro es de los años ’70. -Sí, sí, los cuentos son muy actuales. Los he leído tres o cuatro veces. -Hay dos que me impactaron particularmente. Flor se refería a la historia de un hombre, de unos setenta años, ya jubilado de su actividad en una compañía de seguros, apasionado lector que compra best-sellers de veinte años atrás. Va a la hemeroteca de la Biblioteca Pública, busca un diario de aquellas épocas y lee en el suplemento cultural la lista de best-sellers correspondiente, para conocer el primero de la lista. Luego se lanza a una librería de saldos y trata de conseguir ese título. Hasta que en un momento del texto, por azar o por la pericia del autor ¿nórdico?, comienza a buscar una novela que con el tiempo se le hace difícil de obtener. En el último párrafo del cuento, el hombre que compra best-sellers encuentra una reseña de ese título. Trata de un hombre que lee best-sellers de veinte años atrás. -No creía, Flor, que ése era uno de los cuentos que más te iba a gustar. -Hay otro que también me encantó. Ahora Flor hablaba de la historia de un hombre que vive en un callejón habitado por vecinos grises que han perdido sus esperanzas. Un día cualquiera se le enciende la neurona que le tira una idea que le cambia la vida para siempre. El hombre decide escribir un libro de autoayuda que revela una martingala para ganar la lotería. Él mismo lo encuaderna y lo vende en la esquina del callejón que da hacia una avenida muy concurrida. Lo vende sólo a un peso (según la traducción). Busca recaudar lo suficiente para comprarse un arma que le ayude a concretar su suicidio. Y está a punto de lograrlo, hasta que aparecen algunos compradores del libro para agradecerle porque han ganado la lotería. Finalmente, todos los ganadores se reúnen y lo matan de amor festejándole un cumpleaños que nunca tuvo. -Sí, Flor, ése está buenísimo. Flor hizo una pausa en la que se contemplaron en silencio. Terminaron de beber los cafés cortados con leche. Flor le recordó que pronto le contaría de su proyecto laboral. Él cumplió su palabra. Le habló del proyecto del puesto, de lo seria que era la propuesta, que iba a generar trabajo para varias personas y, sobre todo, que ya estaba en vías de concretarse. Flor lo tomó con entusiasmo y le deseó la mejor de las suertes. -¿Y el dinero? -¿Qué dinero, Flor? -El dinero para la inversión. ¿De dónde lo vas a sacar? -Hay un tipo que no conocés, que es gerente de una compañía. Anda con ganas de invertir en un proyecto como éste. Y necesita gente de confianza que trabaje en el lugar. El 2002 está difícil. Seríamos socios. Él pone la guita, nosotros el trabajo. A Flor le sucedían esos momentos en que preguntaba y preguntaba, y su amor debía estar entrenado para responder y responder. -Ahora tenés una deuda menos conmigo. -¿Una deuda menos? -Me contaste sobre el proyecto laboral. Pero aún no cumpliste con otra promesa. Él la observaba con preocupación. Aunque no tenía nada que ocultar frente a ella, temía lastimarla con alguna promesa incumplible. Levantó sus cejas como preguntando qué promesa. -Algún día me vas a llevar a tu barrio, ¿no? Él sonrió apenas. Le dijo que sí, que pronto la llevaría a conocer su casa. Que todo era cuestión de tiempo para prepararla. Todo el material que iba a encontrar en esa casa, los personajes que caían de visita de imprevisto, y el tiempo que se quedaban podrían dejar perpleja a Flor. Sentía que debía prepararla y se lo dijo. También le preguntó si quería tomar otro cortado con leche. Flor dijo que era suficiente, gracias. Aclaró que quería ir a ayudar a su mamá con el almuerzo. Él llamó a la camarera y con amabilidad le pidió que le cobrara. Pagó con un billete de dos pesos y una moneda de veinticinco centavos que le dejó de propina. Se levantó. Rodeó la mesa y se paró detrás de Flor. Tomó los puños con ambas manos y giró la silla de ruedas hacia la parte despejada de la vereda. Bordearon la plazoleta y, mientras empujaba, pensó que su destino era empujar y empujar. Antes de llegar a la casa, le dijo a Flor: tenemos que conseguir otro libro de aquel autor nórdico. RAÚL ASTORGA .<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<. Currículum- Raúl Astorga Nació en Rosario, Argentina, en marzo de 1964. Estudió Electrónica en la secundaria y Periodismo en el nivel terciario, carrera en la que logró graduarse. Fue empleado ferroviario, cartero, instalador telefónico, empleado en el rubro del vidrio, y operador telefónico. Mientras trabajó durante muchos años en diferentes empresas, fue desarrollando su formación periodística y literaria. Hoy coordina un taller de narrativa, en Rosario, que ganó una participación, entre otros talleres del país, en el Libro de los Talleres XXX, de 2017, Editorial Dunken. También es autor de relatos, y guiones para videos documentales y de ficción. Dirigió este año el corto de ficción "21 años después" y es co-autor del guión y está rodando, como director, el corto de ficción "El rastro de tu sueño en el camino". Sus relatos son publicados en revistas y antologías de Argentina y otros países. Fue uno de los ganadores del único concurso de cuentos que organizó la revista porteña 13/20. Algunos relatos de su autoría fueron editados en la antología de autores españoles y argentinos "Mercadillo de relatos" en mayo de 2010, en Sevilla, España. Tiene una novela inédita, "Todo es acerca de nosotros". Sus textos se leen con frecuencia, desde el 2013, en el programa de radio de Buenos Aires ""Las noches y los cuentos" (nominado como mejor programa cultural de radio en los Martín Fierro 2015). Se lo puede leer en su blog:
www.ficcionesalsur.wordpress.com
POEMA MÍNIMO Invisibles mariposas lejanas mendigas de libertad atrapadas en un sueño de cristal NORMA PADRA
TODO ES RONDA Los astros son ronda de niños jugando la tierra a espiar... Los trigos son talles de niñas jugando a ondular...,a ondular... Los ríos son ronda de niños jugando a encontrase en el mar... Las olas son rondas de niñas jugando la tierra a abrazar... GABRIELA MISTRAL Lucía Godoy Alcayaga nació en Vicuña (Chile) Falleció en Nueva York - (1889-1957 - PREMIO NOBEL DE LITERATURA EN 1945
contracorriente confundidos sin antes sin después pudimos cosmos brincor eternidades fundimos piernas un solo bloque temblazón y torcaza infinitudes LILI MUÑOZ
Amo el fútbol. Lo más importante para mí es la familia, pero sin el fútbol estaría perdido.- ROBERTO FONTANARROSA En sí, la homosexualidad está tan limitada como la heterosexualidad: lo ideal sería ser capaz de amar a una mujer o a un hombre, a cualquier ser humano, sin sentir miedo, inhibación u obligación.- SIMONE DE BEAUVOIR. El miedo a la muerte es la afirmación a la vida.- KATHERINE NEVILLE. Con el oxígeno del aire y el agua que viene del cielo me basta. No tengo motivos de queja.-ESTEBAN LAUREANO MARADONA (1895-1995) Cantar es una forma de escapar. Es otro mundo.-EDITH PIAF .
DE LITERATURA Y ALGO MÁS Como todos los meses, reunión de palabras, dentro de ellas la esencia de los autores. Me resulta grato leerlos, entrar en Blogia y compartir con los lectores. A todos, gracias. Hasta la próxima Betty Badaui Rosario colaboradores: Raúl Astorga Rosario Lily Chávez Córdoba contacto: betty.badaui@gmail.com .<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<.<. "Hay un libro abierto siempre para todos los ojos: la naturaleza" JEAN- JACQUES ROUSSEAU Ginebra, 28 de junio de 1712 Ermenonville, 2 de julio de 1778
Falleció Juan Carlos Colombres - LANDRÚ - el 7 de junio. En lo personal, llené muchísimas horas de mi vida leyendo sus historietas. Para la humanidad queda su magnífico y sano legado.
COTIDIANO
La tarde apoya su voz
sangrienta y moribunda
en mi espalda que se arquea.
Me prodiga maldiciones,
me amenaza con no poder
olvidar jamás los siglos de
vida que me encadenan a esta
tierra donde también
ella esta encadenada.
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Los recuerdos se amontonan
en los ojos y en los oídos;
la voz de mi madre
y de mi hijo,
las voces de todos
los que me rozaron apenas
sin dejarme al menos una caricia
y a quienes
no pude acariciar siquiera
y menos aun
retener conmigo.
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La tarde desolada
maldice mi vientre
y mi inocencia,
me censura
y me expulsa fuera
de la primera madrugada,
ajena al mediodía vital y enfurecido
Me presume cobarde ya
después de tantas valentías vanas.
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Las dos morimos cada día
después de intentar
en un esfuerzo último y repetido
abarcar el cielo
ser luz
desaparecer las sombras
desquiciar la noche
sin esperanzas de permanencia
con la absoluta certidumbre
de volver a morir
después de cada intento,
para ser sombra
noche
grillo solo
perdido en la inmensidad de una llanura vacía
con la voz sostenida en grito monótono
que nadie entiende.
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La tarde me aprieta la garganta
con sus rayos agónicos
vomita sortilegios
para que no volvamos
a nacer mañana
para
de una vez por todas
no vernos más.
MABEL ZIMMERMANN RAFAELA