Víctor Hugo Tissera

RESURRECCIÓN

Te veo aparecer

por el espigón desnudo

de mi crucigrama.

Un perfume original

me habilita.

Desmadeja requiebros.

Abiertos recorridos descubren

la piel palpitante.

Estallido de colores

pintan paisajes estivales

en ondulaciones transparentes.

Primaveras aligeradas

en el rocío perenne de un destello

se recuestan en estrías de tu boca.

Se pronuncian azules

y cavilaciones de cielos

en el en garce superior

de esta proclama.

Un puñado de huellas

que renacen, te detectan

para acoplarse a esta dimensión

que resucita y clama.

  VÍCTOR HUGO TISSERA

 

Cañada de Gómez

Fuente: Por si vuelvo - poemas

Ediciones Amaru

Setiembre de 1994

Wislawa Szymborska

EL TELÉFONO

Sueño que me despierto

porque oigo el teléfono.

Sueño la seguridad

de que me llama un muerto.

Sueño que estiro la mano

para alcanzar el teléfono.

Pero ese teléfono,

distinto al que era,

se ha vuelto pesado,

como si agarrara algo,

como si se clavara en algo,

como si sus raíces se enredaran con algo.

Tendría que arrancarlo

junto con toda la Tierra.

Sueño mi forcejeo

inútil.

Sueño con el silencio

porque ya no suena.

Sueño que me duermo

y me despierto de nuevo.

   WISLAWA SZYMBORSKA

2de julio de 1923 - Kórnik, Polonia

1 de febrero de 2012- Cracovia, Polonia

Premio Nobel de Literatura en 1996

Traducción del poema:

Gerardo Beltrán y

Abel A. Murcia Soriano.

　

Julio César Forcat

        MAR SIN FONDO

El mar no es solamente ola y tormenta,

el mar no es sólo furia y tormento,

nube oscura y odio turbulento.

El mar a veces ama

el silencio y la calma

de la meditación.

Se torna entonces liso espejo inteligente

y refleja la luz en todo lo existente.

La turbia y agitada agua del remolino

se cristaliza en pura,

inmóvil transparencia.

El maremoto se transforma en lúcida,

clara alba invernal

constelada de estrellas de nieve diamantina.

         JULIO CÉSAR FORCAT

 

Fuente:En el camino s Shambhala

Prólogo de LUIS REQUENA

Comentarios de LUIS ARTURO CASTELLANOS, RAÚL GUSTAVO AGUIRRE y CRISTINA VILLANUEVA.

Editorial Aryatara

Imprenta Tekhne, Rosario, (Sta Fe), mayo de 1997

151 páginas, el poema transcripto figura en la página 136.

Anahí Duzevich Bezoz

FIGURAS

"La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado"

J. L. BORGES

　

Llueve

sobre el vidrio de mi ventana

dibujo con los dedos...la ciudad dormida amanece

diseña sus contornos somnolientos

la lluvia como yo

hace figuras sobre los charcos.

                    Alguna vez yo niña

                 chapoteaba  aquel tiempo en el agua

                   botaba barquitos de papel de diario

                    enviaba en ellos mis deseos

                     a viajar por las calles

                       a viajar en el río callejero

                          con sus globitos

                         la lluvia me hablaba

                            desde el suelo.

Contra el cristal

apoyo mi frente

 

tras las ventanas observo las veredas

que se bañan

que lavan sus culpas

que encubren sus sombras

que guardan sus risas sus humores

 

vuelvo al esbozo sobre el vidrio

algo parecido a tu imagen

se desvanece

entre la viudez de mis dedos.

  

ANAHÍ DUZEVICH BEZOZ

　

　

 

Breves

No se equivoquen: la sencillez sólo se logra a través del trabajo duro.- CLARICE LISPECTOR

 

Cuando una puerta de felicidad se cierra, otra se abre, pero muchas veces miramos tanto la puerta cerrada que no vemos la que se ha abierto para nosotros.- HELEN KELLER

 

La humanidad avanza no solo a los potentes empujones de sus grandes hombres, sino también a los modestos impulsos de cada hombre responsable.- GRAHAM GREENE

 

Que tu corazón se enderece: aquí nadie vivirá para siempre.- NEZAULCÓYOTL

 

Tengo inseguridades, por supuesto, pero no salgo con nadie que me las recuerda.- ADELE

　

deliteraturayalgomas

Foto del escritor Julio César Forcat, quien brinda protección a descendientes de burros silvestres de Catamarca y mantiene una burra en el cerro de Belén - Catamarca.

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                De Literatura y Algo Más

Lectores, este mes los recibimos con una foto que unifica sencillez y energía como muestra del atractivo de la naturaleza desde su faz más simple.

Gracias a todos por la cercanía. Buen mes.

　

                        Betty Badaui, Rosario

colaboradores: Raúl Astorga, Rosario

                        Lily Chávez, Córdoba

Lic. Washington Daniel Gorosito Pérez

 

CODI, CODI, GUAHIF GOMÁLAT*

(TRAIDOR, TRAIDOR, HAY QUE ACOGOTARTE)**

Recordando la masacre de Salsipuedes

11 de abril de 1831 Genocidio Charrúa

    Lic. Washington Daniel Gorosito Pérez

 

Mayúscula tragedia

que enlutó a mi nación

hace ya más de un siglo

recuerdo con gran dolor.

Salsipuedes no se olvida

en la épica Oriental

resistencia al exterminio

y vergüenza nacional.

Tantas leguas devoradas

entreveros y batallas

luchas por la libertad.

El ejército Oriental

supo de tú heroicidad,

de tú valía y lealtad

así lo narran los partes

fuiste un soldado ejemplar.

Sarandíes, ñandubáis,

burucuyás y pitangueros

los peinaste al pasar

al galope como el viento

vincha o penacho al volar.

Con la cabeza erguida

sin imaginar siquiera

con que te ibas a encontrar

marcha el pueblo charrúa

a las puntas del Queguay.

La invitación de Rivera

ayer un hermano más

no era más que una traición

la excusa inseguridad

en la campaña oriental

se culpaba a los charrúas

que había que castigar.

Al fragor de la masacre

mezcla de furia y dolor

sentimientos encontrados

Vaimaca se lo espetó

mirando firme a los ojos

de Rivera el gran traidor:

 

"Mira Frutos, tus soldados matando amigos".

　

 

Salsipuedes no se olvida una tragedia Oriental

se cantaba en los fogones

hoy se enseña en los salones, es historia nacional.

 

No fuiste exterminado

en tú tierra siempre estás

sos nuestra identidad

en el ceibal florido

y en el churrinche al volar.

Perdona por la traición

dice este poeta Oriental.

　

　

*Lengua Charrúa- Dr. Teodoro Vilardebó (1803-1856)

Fuente: "Código Vilardebó".

**Traducción- Seguro Vaimaca lo pensó ante el

General Fructuoso Rivera,

de ahí el título del poema.

(Lo anterior es elucubración del autor).

 

 

 

 

 

 

 

  

Alicia Borgogno

　

 

CON SU NUDO AL VIENTO

" Rocé la nieve de tu frente,

cálido nido sedeño y hondo."

Fernando Prieto Arango (Colombia)

 

Sobre la cama,

en su quietud de olvido,

         languidece el ayer.

Su nudo al viento

    esconde

       desasosiego y lucha

        en las tinieblas.

Tela que en esa costa

       veló un descanso,

       atrapó vértigos,

       arañó el misterio.

Como un papel,

       absorbió balbuceos

       y sueños desviados.

Pañuelo

     que fue testigo

          de un túnel sin salida.

Pañuelo

     que no llegó a agitarse

          para dar un adiós.

        

         ALICIA BORGOGNO

 

　

　

　

Javier Beláustegui

DESDE DETRÁS DE LOS BARROTES

(A la memoria de Leopoldo María Panero)

/Algunos le llamaron "poeta maldito", y sin embargo...Fue genial/

　

Barrotes de hierros oxidados

que custodian peregrinos pensamientos,

donde confluyen tanto locos como cuerdos,

en aras de un futuro aun no escrito.

 

Salas vacías de emociones,

donde suenan los ecos de desgracias

a veces vividas, otras soñadas,

por efecto de pastillas procesadas .

 

En el techo, una lámpara retorcida,

-como ridículo símil de vida humana-,

lanza sus destellos desteñidos,

sobre masas cerebrales apagadas.

 

Y los gritos resuenan en la noche,

como el canto de cigarras ya borrachas,

y hacen ecos entre sueños reprimidos,

los estertores de esas vidas cotidianas.

 

Me asomo a mi ventana de cuadritos

y contemplo las calles parceladas,

por los alambres apenas perceptibles,

que amarran a mi alma las mañanas.

 

Mas mi mente, que resulta muy liviana;

y flexible, como huesos de los niños;

escurriéndose entre tantas alambradas,

emprende su vuelo asomada a esa ventana.

 

Yo soy libre, y así siempre yo lo he sido;

yo soy libre, a pesar de la alambrada.

Soy aquello, que nunca debí de haberlo sido,

y al final, resultó ...que no fui nada...

© (J.J. 2015)

  

Libros: "ENTORNO" de Clara Rebotaro

PUEBLO MÍO

                        (A Edgard Morisoli)

 

Comienzo a respirarte

cuando te nombro

y duele la memoria

an cada pensamiento

que te evoca.

Una casa

un árbol

una calle

prestan su forma

para imaginarte

y se dibuja una pena

que pone en fuga

toda idea de regreso...

...........................................

No recuperar la infancia

es el gran dolor

que no podemos remediar

ni vos

ni yo.

     CLARA REBOTARO

...................

El poema presentado forma parte del libro "Entorno" de Clara Rebotaro; con imágenes de la fotógrafa Marita Guimpel.

Qué conexión, pienso mientras lo releo. La poeta usa la palabra con ingenio para desplegar imágenes sensitivas con términos que circulan recuerdos, afectos y una marcada preferencia por la naturaleza en sus variantes naturales.

La fotógrafa me sorprende en esta faz donde cada imagen imprime su sello de frescura cotidiana y auténtica.

Un libro para distenderse disfrutando la comunicación de la palabra y la imagen que seducen enlazadas o separadas mostrando poemas y fotos que pueden volar con la libertad que les confiere la solvencia de sus autoras.

Agradezco este libro con sincero entusiasmo.

                                          Betty Badaui

ENTORNO

Poemas de CLARA REBOTARO

Imágenes de MARITA GUIMPEL

92 páginas

Rosario-2015

 

Alicia Cámpora

　

 

EL SUEÑO QUE ACOSA

Un sueño absolutamente metódico la acosaba. Un hombre con un sobretodo negro, largo hasta los pies, avanzaba por el jardín hacia la puerta de su casa. Llevaba un sombrero también negro que no le dejaba ver la cara. Sólo la sonrisa. Grande y hacia un costado. Levemente inclinada hacia un costado. Los pasos del hombre eran cortos y silenciosos, pero decididos.
Lo más trágico del sueño era que ella estaba con la puerta abierta y cuando veía al hombre, su cuerpo se inmovilizaba. Hubiera querido correr hasta el teléfono y llamar a la policía o cerrar las puertas y ventanas, pero no podía. Era esa sonrisa la que la dejaba irremediablemente inmóvil hasta el momento en que concentraba todas sus fuerzas y hacía un terrible esfuerzo. Entonces lograba llegar a la puerta de entrada. El hombre llegaba junto con ella y se enfrentaban sus ojos. Ahí terminaba el sueño.
Teresa vivía sola. Sus tres hijos estaban casados y Ángel había muerto hacía diez años. Nadie quería que estuviera sola en esa casa demasiado grande para una persona, pero ella aseguraba que el día que tuviera que dejarla se moriría. Tampoco nadie podía entender la razón por la que se sentía tan unida a la casa, ya que no se podía decir que tuviera recuerdos dulces que la ataran a ella.
Ángel había sido algo así como una bestia que sólo le había proporcionado sufrimientos. Siempre la había tratado como si la odiara. Y a pesar de todo ella lo había querido. Había perdonado y justificado todas sus canalladas. Y a los setenta años, seguía viviendo ahí sin hacerle caso a nadie. Ni el sueño persistente la había hecho desistir.
El sueño había aparecido por primera vez la noche del cumpleaños de Teresa. Había seguido invadiéndola una vez por noche durante dos meses. Después empezó a repetirse, dos, tres, cuatro veces cada noche. Y ella se despertaba agitada y con mucho miedo. Alguna vez hasta tuvo fiebre.
Teresa tenía la costumbre de ir a comer a la casa de sus hijos los lunes, martes y viernes. Una vez en cada casa. El martes se levantó tan decaída que se quedó todo el día en cama. A la noche, el sueño convivió con ella todo el tiempo. Empezaba y terminaba y volvía a empezar. Siempre exactamente igual. El hombre avanzando. El sobretodo largo y negro. El sombrero que le tapaba la cara. La sonrisa levemente inclinada hacia un costado. Su inmovilidad. Su esfuerzo. El encontrarse en la puerta. Una vez tras otra. Sin descanso.
El viernes sus hijos empezaron a alarmarse. Teresa no aparecía por ningún lado. Decidieron forzar la cerradura y cuando entraron, la vieron tirada en el piso, muerta, con grandes moretones en los brazos y en las piernas. Junto a la ventana del comedor, que estaba abierta, el sobretodo largo y negro y el sombrero de Ángel descansaban sobre el sillón.

ALICIA CÁMPORA

SAN NICOLÁS, 1953-2008

Cuento del libro "DOMINÓ" de Alicia Cámpora - YAGUARÓN EDICIONES-2004

　

Breves

Si no hubiese podido participar en el mundo de los cuentos y si no hubiese podido inventarme mis propios mundos, habría muerto.-ANA MARÍA MATUTE

 

Es bueno acostumbrarse a la fatiga y a la carrera, pero no hay que forzar la marcha.- MARCO TULIO CICERÓN

 

Y te di la miel, del panal moreno que finge mi piel.- JUANA DE IBARBOUROU

 

¿Qué mundos tengo dentro del alma que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?.- ALFONSINA STORNI

 

Engarza en oro las alas del pájaro y nunca más volará al cielo.- RABINDRANATH TAGORE

 

La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.- EMILY DICKINSON

　

deliteraturayalgomas

          DE LITERATURA Y ALGO MAS

En alguna época me enseñaban el valor de la Palabra.

Yo leía y ahí hallaba su valor.

Crecí leyendo y preguntando.

Cuando tuve mi respuesta hacia la grandiosidad de la Palabra, caí de mis ensueños al comprender que también existían seres que la agraviaban dándole interpretaciones cuyo fin puede ser engañoso.

Todo muta y ahora descubro cuántas Palabras se separan de los engañadores y con sus propias alas nos miran con altura.

Con felicidad vuelvo a ofrecerles Palabras de distintos lugares que huelen a sinceridad.

Gracias a quienes colaboran con esta casa dejando sus obras, leyendo,,haciendo envíos o dejando un comentario de buena comunicación.

A todos,Gracias. Buen mes.

                      Betty Badaui, Rosario

colaboradores Raúl Astorga, Rosario

                      Lily Chávez, Córdoba

contacto: [e-mail]

 

Cuidemos al Planeta, sin negociar, Gracias

El adiós al escritor rosarino JORGE RIESTRA

 

Ha fallecido el escritor rosarino Jorge Riestra.

Por su solvencia como Hombre de Letras.

Por su honorabilidad, grandeza y bajo perfil.

Por el legado que nos dejó...

Gracias, Maestro.

 

4 de enero de 1926 - 3 de febrero de 2016

 

Bienvenida, Teresa Vaccaro

       EXTRAÑA

 

Extraña en esta vida nueva

quiero invadir la esperanza,

despertar del sueño repetido,

aligerar el cansancio de mis ojos ciegos.

　

Debo salir de esta sombra

condenada a la costumbre.

Liberar viejas lágrimas enjauladas

para ahogar espejismos de deshielo.

　

Transformar la cobardía en vértigo,

la quietud en torbellino,

sobrevolando naufragios de invierno,

hasta llenar de reencuentros los adioses.

　

Y escapar

del imperfecto miedo.

 

TERESA VACCARO

- Capital Federal -

　

　

Del libro "Donde la vida va" Editorial El mono armado- 2012

　

 

Bienvenida, Mónica Angelino

Es tiempo

 

de sacar las patas de la olla

mover los molinos de momias oxidados

sacudirse las pelusas del bolsillo

tirar a la mierda los trastos que no sirven

patear la soledad para el costado

gritar a todo ovario la voz del desacuerdo

romper el sobretodo que llena los pulmones de afonía.

cargar con todo

 

subirse al elefante de la lucha

pelear a labio partido

 

es ahora

es hoy

 

me planto en la vereda que quiero

 

y me pongo la casaca de guerrera

armada hasta el calcáneo

de poesía.

+++

 

hasta aquí

llegué

con estas cansadas

flores

estos marchitos

huesos

arrepentida

de nada.

 

(del libro "guerrera")

　

Mónica Angelino nació el 5 de septiembre de 1959 en General Rodríguez, ciudad en la que reside, Provincia de Buenos Aires, la Argentina. Como poeta fue incluida en diversas antologías. En su condición de artesana publicó "El vuelo" (poesía de bolsillo) en 2007, "Ruidos de la sangre" en 2010, "Estigmas desechos" y "Fibro" (edición virtual)en 2011. En ese mismo año ha editado junto al poeta argentino Jorge Luís Estrella un CD de entrevista y poemas: "Estrella en la UDER".

Es socia fundadora de la Unión De Escritores Rodriguenses (UDER). Co-coordinadora del Café Literario "Cazapoetas". Condujo durante 2010 -2011, el programa radial de poesía y cuento "Parasubidas". En 2013 ha editado "girondeando" y "de perros y zapallos", posteriormente "guerrera" y en septiembre de 2015 sale a luz la antología "4 poetas en primavera". En diciembre del mismo año, en la Radio Pública Municipal retorna con su programa "Parasubidas"

En su pág. de Facebook creó" Fibromialgia Gral. Rodríguez" a fin de informar,

comunicar y dar contención a los más de 2.500.000 pacientes que, como ella, sufren esta enfermedad incapacitante (90% mujeres)

Actualmente, "Parasubidas" está nuevamente al aire por "la Radio Pública municipal" de su pueblo.

Forma parte del consejo de redacción de la revista virtual Conurbana.cul, dedicada a la difusión de la cultura en general y del conurbano bonaerense en particular.

Página virtual:http://poesiafondoscuro.blogspot.com

 

E-mail: [e-mail]

https://www.facebook.com/monica.angelino.9

 

 

 

　

 

 

  

Poema de Yoli Rotenberg

　

　EL HOMBRE DE MI VIDA

Ahora te recuerdo como un sueño lejano,

aquel que me hizo reina, el hombre de mi vida,

dejó sobre mi boca entre besos perdida,

la miel de las pasiones en un dulce verano.

El hombre que a mi piel le quitó su desgano,

me encendió palmo a palmo…que a mi mente perdida

en hondos vericuetos la hundiera sin medida

y brotó de mi cuerpo el sueño más cercano.

Aquel, que en un silencio de fogosa ternura,

me enseñó sin palabras que la mujer madura

puede ser un milagro, como arpegio sonoro

que nada la detiene, que no existe el decoro.

Que ese sueño envolvente se ilumina cual oro

en una sinfonía de auténtica locura.

Mientras crece la dura

sensación de la ausencia, en las tardes calladas

te recuerdo y te añoro entre perlas saladas…

 

Yoli Rotenberg

Noviembre 1-2015

　

 

Poema de Lea Goldberg

  MUY LEJOS NO ES EL MAR

 

No es el mar

lo que está entre nosotros.

No es el abismo

lo que está entre nosotros.

No es el tiempo

lo que está entre nosotros.

 

Es-somos nosotros

quienes estamos entre tú y yo.

 

LEA GOLDBERG

29 de mayo de 1911, Könisberg

15 de enero de 1970, Jerusalén-Israel

Poema de Ibn Zaydun

(Monumento a Ibn Zaydun)

　

           ACASO

Acaso, cuando sabes la parte de mi amor que tomas

alejados uno de otro,

aquellas gacelas de moradas tan amables para mí!

Ay, aquella gacela joven!

 

IBN ZAYDUN

Nació en Córdoba en 1003

Falleció en Sevilla en 1070

.,.,.,.,.,.,.

El apasionado amor de Ibn Zaydun con la princesa Wallada movilizó la inspiración de poetas y dramaturgos de su época.

 

Poema de Wallada Bint Al-Mustakfi

TRAS LA SEPARACIÓN...

　

Tras la separación, ¿ habrá medio de unirnos?

¡Ay! Los amantes, todos de sus penas se quejan.

Paso las horas de la cita en el invierno

sobre las ascuas ardientes del deseo,

y cómo no, si estamos separados.

¡ Qué pronto me ha traído mi destino

lo que temía!. Más las noches pasan,

y la separación no se termina, ni la paciencia

me libera, de los grilletes de la añoranza.

¡ Que Dios riegue la tierra que sea tu morada,

con lluvias abundantes y copiosas!.

 

WALLADA BINT AL- MUSTAKFI

Córdoba, año 994 - Córdoba, año 1091

.,.,.,.,.,.,.,.

Wallada tuvo un intenso amor pasional con el poeta Ibn Zaydun.