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Los Reyes Magos, de Héctor Gagliardi

Los Reyes Magos, de Héctor Gagliardi

 

REYES MAGOS ...

! Si vos no te portas bien.

le digo a los Reyes Magos

que te dejen sin regalo

y te quedás sin el tren ¡...

Es que mi vieja , también,

un poco de aprovechaba...

!Por que esa noche llegaban

los tres Reyes de Belen ¡.-

 

La carta la había mandado

sin faltas de ortografía,

así los Reyes veían

de que era un chico aplicado.

Hice todos los mandados,

me lave hasta las orejas,

por que ese día mi vieja

me tenía acorralado.-

 

La luna hacía brillar

el lustre de mis zapatos...

y si ellos fueran chicatos

¿quien les podía avisar ?

Por eso al irme a acostar

puse la almohada a los pies

y me acosté al revés

para poder vigilar ...

 

! Cuando mas lo precisaba

me vengo a quedar dormido¡

Me desperte a los maullidos

del gato de la encargada...

Ya entraba la madrugada

de un radiante seis de Enero,

y un trencito ,el mas diquero,

del umbral me saludaba...

 

Lo habían dejado de frente

ya listo para marchar...

con él me iba a depertar

a mi Madre alegremente.

!que alegría que uno siente¡

-explicarlo yo no puedo -

!unas ganas de ser bueno,

de ser buenos hasta la muerte¡

 

Al que dejaron sin nada

fué al hijo de la del a lado...

!Como se habrían olvidado¡

Siempre "muy bueno" sacaba...

Con nosotros no jugaba

por que en seguida tosía ,

y los Reyes no sabían

que el Padre no trabajaba

...

Yo comprendí su dolor

cuando me vió con el tren:

se acercó a mirarlo bien

y después lo acarició...

A mi me daba calor

de que me viera jugar

y en casa lo invité a entrar

y él tambíen se divirtió...

 

¿Cuantos Reyes han pasado

por la puerta de mi vida,

y a mi alma dolorida

cuantas veces la he dejado

como un zapato gastado

esperando a su Melchor,

que le dejara el amor

para un mundo envenenado ¡.-

 

Esta noche por los cielos

llegarán los Reyes magos;

vendrán trayendo regalos

a los chicos que son buenos,

pero hay otros pibes buenos

en otro lado de la tierra,

que por culpa de una guerra...

no han de pasar los camellos¡.

 

Señor: yo aprendí a rezar

arrodillado con mi vieja:

si nunca te fuí con quejas

hoy me tenes que escuchar:

¿por que tienen que pagar

esos pibes inocentes,

de que en el mundo haya gente

que solo piensa en matar?

 

Ellos ¿ que saben de las guerras?...

!ellos quieren Reyes Magos ¡

! y ellos en vez de regalos,

tienen un miedo que aterra ¡

Si vos pararas la guerra,

pasarían los camellos.

! yo te lo pido por ellos ¡

! por los pibes de mi tierra ¡.-

HÉCTOR GAGLIARDI

ARGENTINO

Marita Ragozza de Mandrini

Marita Ragozza de Mandrini

       MUJER

Mujer,
hueso de Adán,
nacida de su sueño profundo,
taller y guardiana de vida
mujer siglo veintiuno
encontrar el equilibro,
culminarlo,
escapar de los estereotipos
mirar los polos
descubrir nuestro ecuador,
hermosas
oferentes,
libres,
ágiles,
constructoras de paz,
con luz / con seda / con plumas
no perder la inclaudicable femineidad.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

Fuente:

http://wwwespiritu-enlared.blogspot.com.ar 

 

Poemas de Carmen Conde

Poemas de Carmen Conde

      AMOR

 

   Ofrecimiento.

 

   Acércate.

Junto a la noche te espero.

 

   Nádame.

 

Fuentes profundas y frías

avivan mi corriente.

 

Mira qué puras son mis charcas.

¡Qué gozo el de mi yelo!

 

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AUSENCIA DEL AMANTE

He vuelto por el camino sin yerba.

Voy al río en busca de mi sombra.

Qué soledad sellada de luna fría.

Qué soledad de aguas sin sirenas rojas.

Qué soledad de pinos ácidos, errantes...

Voy a recoger mis ojos

abandonados en la orilla.

 

CARMEN CONDE

 

Cartagena, 15 de agosto de 1907

Madrid, 8 de enero de 1996

 

 

 

 

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             DE LITERATURA Y ALGO MÁS

   Buen Año 2015, ojalá que sea con salud y amor para todos.

   Este mes el blog cumple 7 años gracias a la apertura hecha por Raúl Astorga porque yo no sé hacerlo; también desde el comienzo Lily Chávez es la impulsora, ella es una difusora cultural tan conocida que no necesito extenderme.

   Gracias, Lily y Raúl.

   Asimismo agradezco a quienes colaboran con sus obras y a quienes las leen; sin todo este conjunto yo no estaría festejando este aniversario.

   Los dejo, una vez más, con ellos

                                                              Betty Badaui

   Desde Rosario:                              Raúl Astorga

   Desde Córdoba:                            Lily Chávez

Contacto: betty.badaui@gmail.com

 

 

Feliz Año Nuevo, sin discriminar

Feliz Año Nuevo, sin discriminar

 

¡Ah!, ¡ser como un niño el día de Año Nuevo!

 

KOBAYASHI ISSA

Feliz Navidad

Feliz Navidad

 

¡Feliz feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero su chimenea y a su dulce hogar!

                    CHARLES DICKENS

 

Bienvenida, Judith Rodríguez Castro

Bienvenida, Judith Rodríguez Castro

Lunares y ausencias

La melanina del tiempo surca lunares

sobre la espalda del abuelo

ríos de ternura y ausencias en su gesto

los biznietos comparten sus juegos con él

"Para ganar hay que saber perder" – repite el abuelo.

con maestría suelta la piola al viento

cometas de verano de vuelo seguro

gira el trompo, tira canicas

listas las cañas de pescar cada domingo

Justa lucha debe darse al pez, hasta que se rinda.

 

A la luz de la luna con él

el juego de mesa, también es de caballeros

Y a la aurora hay que madrugarle

Beber trinos y rocío para vibrar el día

 

El genio saca primaveras al otoño,

aunque aún no resuelve

en qué mar plantar

las cenizas de su yacente rosa

 

Judith Rodríguez Castro (De su libro "Los afanes del viento")

Colombia

 

Judith Rodriguez Cast

 

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GRACIAS JUDITH, GRACIAS LILY, POR LA AUTORIZACIÓN Y ACLARO QUE CONOCÍ LAS LETRAS DE JUDITH EN LA RADIO MENCIONADA.

Betty

Fuente:

http://programalunadepajaros.blogspot.com.ar
nació en Tocaima. Reside en Cali. Administradora de Empresas y Especialista en Mercadeo Global. Ha publicado "Los afanes del viento" en 2013, con ilustraciones que le pertenecen en portada y páginas interiores. Dice Antonio Bolívar Cardona en el prólogo del libro: "Con sus pinceles Judith registra en la limpidez del lienzo, su manera de interpretar el mundo. Ahora sus manos recogen en su ordenador personal el contenido del paisaje del Valle del río Cauca, su infancia, las contradicciones sociales, su familia, el repudio a la violencia, el desplazamiento y, desde luego, el amor, no solo por el ser humano en sus dimensiones vitales sino por su naturaleza". También hay palabras de Marga López Díaz y la contratapa es de Adela Guerrero Collazos. Judith Rodriguez Castro ha participado en diversas antologías como: "La piel de la mujer", "Encuentro de Poetas Colombianas. Museo Rayo, "Travesía en Azul y Cauca", III Concurso Santiaguino de Poesía Marco Fidel Chávez, "El cuento de contar", "Memorias Concurso de poesía inédita" y " Cultura en palabras 2014" . Participa en el Grupo de Poesía Grainart. Tiene inéditos: "Estaciones de la lluvia", "La luna espera", "Alas del sendero

Escritores para recordar: Armando Del Fabro

Escritores para recordar: Armando Del Fabro

ARRULLO PARA ACUNAR A UN NIÑO NEGRO

(NINA-NANA)

Que duerma mi niño,

mi niñito negro,

para que a su cuna

llegue una paloma

a velar su sueño.

 

       Que duerma mi niño.

       mi niño moreno

       Su madre lo mece

       y arrulla en silencio

       su sueño de plata

       y vivos muñecos.

 

Duérmase tranquilo,

mi niño canela

con pañal de enero.

Que cierre los ojos

y feliz descanse

subido a la noche:

       Coral y azucena,

       burrito de mimbre,

           juguete y pañuelo.

 

De piel chocolate

mi niñito negro, se irá por el río

redondo de luna

con blusa y sombrero.

 

       Mañana, en el día,

       tendrá muy temprano

       dos caracolitos

         jugando en su mano,

 

Mi niñito duerme,

se ha dormido el niño,

su madre lo hamaca;

       guagüita dormido.

 

       Cacao y jilguero,

       grillo y alegría,

       canto del cencerro.

 

Ya duerme mi niño, mi niñito negro,

de palma y palmera: picaflor y ceibo.

 

Redondo de trigo; murmullo que sueña,

 

Plumón florecido

con mar en su pelo.

ARMANDO DEL FABRO

 

Poeta, narrador y ensayista, nació en Villa María (Córdoba

Falleció en Rosario, en abril de 2014

Fuente: REGRESO A LA LUZ

Autor: ARMANDO DEL FABRO

Prólogo: CARLOS DEL FRADE-Diciembre de 1997

Tapa: LUIS BRAS

Procesado gráfico integral- UNR EDITORA

UNIVERSIDAD NACIONAL DE ROSARIO

Julio 1998

Dedicatoria: A ELENA, mi esposa,

que con dulzura

me alegra la vida

 

 

Poemas de Ruben Vela

Poemas de Ruben Vela

 

HOMENAJE A
RICARDO GÜIRALDES

ENVÍO

A veces creo verte venir desde
el monte de eucaliptos.

Bajo el sereno cielo del sur
y su nido de ovejas.

Los caballos, entonces, lanzan
breves relinchos.

Las largas crines son puro río
de asombros.

Ellos también te ven en las tardes
de Areco.


I

Dame un vaso con aguas profundas.
Dame el perfume de tu palabra,
tu olor a tierra recién descubierta.


II

Los caballos incendiados
por el olor de la naturaleza.


Yo hablo para ti.
Yo invento
el incendio de tu nombre.


III

Que no se asuste nadie.
Eres la inicial de mi nombre.
Eres mi padre y mi soledad.
Eres también el fuego
y traigo árboles a tu ardor.


IV

Déjame habitarte
en tu muerte más profunda.
Será una pampa inmensa,un día intacto
descolgándose en luz.


V

Nombre de mi alegría,
Patria de mi palabra.
Su voz era el incendio,
su estatura era el bosque.

RUBÉN VELA

 

Pertenece al Cuerpo Diplomático Argentino

Fuente: http://www.rubenvela.com.ar

 

   

Lily Muñoz

Lily Muñoz

Contada

 

era un tiempo remoto

en mis entrañas

sostuve

histerias y ternuras

amé sus piernas

y enredé entre mis dedos su cabello

ocurrió hace mucho

yo aún estaba

cuando me fui

cuando él se fue

acabé de no estar

cuando solo quedaba la quietud de los ecos

el último atisbo de color en el este

apenas briznas de algún sabor

en cierta forma azul

algo

parecido a mi alma

algo

aún

sostuvo todavía el misterio.

 

 

©

Lilí Muñoz, 2012, OKUPACIÓN, II, Ediciones Oblicuas, Barcelona.

 

Jhon Francis Peña Arevalo

Jhon Francis Peña Arevalo

. Epitafio a un amigo salvaje .

He escrito un epitafio sobre mi corazón,

porque te he enterrado en mí,

y seré el guardián de esta gran amistad

que nunca encontré en un ser humano.

Aún sigo atrapado en la soledad en que

me enseñaste como una forma de sabiduría,

y a veces creo transformándome en un felino.

Estoy incompleto dentro de un reloj suizo,

atrapado entre los drenajes del tiempo,

que se convertirá en recuerdo,

quedará la fijación de tu salvaje mirada,

que todavía está anclada sobre mis manos.

Te extraño, a pesar que fui tu verdugo,

te amo, porque fuiste mi mejor amigo.

Mis lecturas estarán sin tu presencia,

sin tu sabia forma de motivarme.

Contigo aprendí a escribir poesía,

además de disfrutar de la naturaleza,

porque eras parte de ella.

Tu cuerpo atigrado,

exhortaba tanta belleza en mi vida,

y las caricias se detenían en la

suavidad de tu largo lomo alpino,

tus ojos eran el color del universo y en los que

navegaba con esas poesías incomprendidas.

Me es imposible recuperar una

parte más de mi propio ser, es que siempre

serás irremplazable como la necesidad de amar.

Aún en mis sueños escucho

el eco de tus ronroneos, aproximándose

como tus pasos de ballet.

En todo ello te encuentro

como una estrella solitaria en el firmamento

de nuestras memorias, en todos los libros

que leímos juntos, en cada poema

que escribí a la vida y a la mujer que ame.

Las mil ausencias que me atacan

con sus nostalgias, han desplomado

en un grito el dolor de mis entrañas,

ya no hay nada, mucho menos quedo yo,

en esta insurgencia de tu despedida furtiva.

Mis palabras se rompen a pedazos

como cristales de nieve, y mi vocabulario

es mudo e indiferente en tus ojos y la luz

de la vida reflejada en ellos,

es parte de un cuadro lleno de códigos,

pintado por Da Vinci, y en cada uno de ellos,

vive un secreto de nuestras confesiones.

Sé que no eres humano, pero qué bien,

que no te parezcas a ellos,

así eres perfecto, como un gato,

y yo seré para ti un humano con corazón de felino.

Ambos seremos como siempre

en la eternidad, amigos.

JHON FRANCIS PEÑA ARÉVALO

(Del Poemario "Dos lunas" – 2007)

 

 

Octavio Paz

Octavio Paz

 

ENTRE IRSE Y QUEDARSE

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

OCTAVIO PAZ

México, 31 de marzo de 1914

México, 19 de abril de 1998

Escritor, ensayista, poeta, traductor y diplomático-.

Premio Nobel de Literatura en 1990.

Breves

Breves

Todos fuimos dotados con una chispa de locura ¡no la desaproveches!

ROBIN WILLIAMS

He sido muy feliz, muy rica, muy hermosa, muy adulada, muy famosa y muy infeliz.

BTIGITTE BARDOT

Aquellos que no tienen fantasía no pueden entender, es muy complejo, que acorte la distancia, cada día, recibir una rosa desde lejos.

ALBERTO CORTEZ

La verdad siempre sale a flote como la gota de aceite en el vaso de agua.

LOLA FLORES

No quiero vestir a una imagen con sólo mi cara.-

GRACE KELLY

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"Y TÓMESE EN CUENTA QUE UNO PUEDE RECUPERAR EL DINERO, EL AMOR, EL PRESTIGIO O CUALQUIER COSA QUE HAYA PERDIDO... MENOS EL TIEMPO"

ROBERTO GÓMEZ BOLAÑOS

                De Literatura y Algo Más...

...los recibe, en su editorial, con una frase de Roberto Gómez Bolaños porque es una manera de ofrecer el candor de la edad de la inocencia aunado a la sabiduría del hombre que supo llegar a niños y adultos con su ingenio fresco.

Algunas veces, El Chavo del 8, me ha proporcionado sosiego en las treguas de descanso; hoy no lo lloro, simplemente digo: "Gracias, Chespirito".

Lectores, ojalá que este diciembre traiga en sus cuévanos frutos sanos y armonía total porque los necesitamos.

Buen año. Un brindis. Y mi agradecimiento por el apoyo que siempre recibo.

Abrazos en general.

Betty Badaui

Colaboradores Raúl Astorga

Lily Chávez

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Cuidemos el Planeta

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Quienes no hayan recibido invitación para participar, pueden enviar dos o tres poemas o una prosa máximo dos páginas, en archivo word, letra Arial o semejante, tamaño 12, también pueden completar con una foto máximo 70kb y cuatro o cinco líneas de presentación. Gracias por participar, contacto:

betty.badaui@gmail.com

 

.

 

 

Premio Nacional Faro de Oro 2014

Premio Nacional Faro de Oro 2014

 

El Premio Nacional Faro de Oro 2014 fue otorgado al programa de radio Kellypocharaquel, de  RAQUEL TEPPICH;  quien por su rectitud, conocimientos y armoniosa forma de vida, merece con creces esta distinción.

Este sitio envía un cálido saludo y felicita cordialmente a Raquel.

Betty Badaui

Lía Karavia

Lía Karavia

POR CADA VERSO UN POR QUÉ

 

A veces me parece

que hay gente no más.

La soledad infranqueable de silencios.

La soledad de la indiferencia.

 

Como el fin del mundo.

Por cada verso un por qué.

Un amargo para quién.

 

ATENAS - GRECIA

LÍA KARAVIA

Del libro "LA SEÑAL", (1973)

 

Marta Comelli

Marta Comelli

  

Foto extraída de:

http://programalunadepajaros.blogspot.com.ar

 

VUELOS

"...sintió el agua inmemorial, llegar cansada a la piel..."

Diego Tatián

 

Saltaba del borde de la vereda a la calle. Una y otra vez. Sus catorce años saltaban junto con sus trenzas, su mochila, y los cuadernos dentro de la mochila.

Se acercaba, como todos los días al regresar de la escuela, hasta el borde máximo del último rincón construido del pueblo. Ver pasar el avión fumigador era su obsesión. Y volar, volar, quería la niña.

Solo le importaba sentarse a pensar cómo sería ser pájaro. Esa idea absorbía todo su tiempo libre.

Apoyó los codos como de costumbre sobre las rodillas desparejas, mientras el avión hacía piruetas en el aire y ella sonría sin saber porque. Algo de ese hombre desconocido la incomodaba, le atraía. Soltó su cabello y pasó manteca de cacao sobre los labios.

El piloto fue descendiendo lento sobre la banda libre entre los maizales, tan cerca como pudo de ella. -¿Volamos?-, preguntó.

En tres minutos estaba sentada al lado del joven rubio, hermoso, y unos cuantos después ambos flotaban sobre los campos verdes.

Sentía miedo, emoción, y algo extraño en su estómago. Él la invitó a tomar el volante,- para eso debés sentarte sobre mis piernas- dijo,- yo ayudo con el comando, vos volás-.

Emoción y un gozo inusitado, desconocido, la perturbaban.

No se reconocía, cuando algo tibio comenzó a mojar sus piernas débiles y flacas, algo que le provocaba un enorme deseo de permanecer quieta en el lugar mientras él se movía y - Volá, volá-, repetía insistentemente.

La sensación de placer crecía cuando el líquido ya mojaba su ropa, corría por sus piernas hasta llegar a las zapatillas.

De pronto el joven pareció enojarse, la empujó a un costado, tomó el volante y en segundos estaba rozando los maizales.

Ella, molesta por primera vez, inquieta y asustada, observó su guardapolvos manchado y las zapatillas.

-Mi abuela me va a matar, ensuciaste mi única ropa- dijo, cuando él casi de un empujón la dejó con los pies sobre la tierra.

Si eso era volar, pensó, no le gustaba. También el joven había dejado de gustarle.

Toda su concentración estaba puesta en cómo contaría a su abuela sobre su experiencia tan deseada, e insospechadamente diferente a lo que su imaginación había fascinado.

¿La abuela, notaría que había volado por primera vez?.

Antes de ingresar a su casa se ató el cabello desprolijo por el viento, apretó el moño rosa con fuerza y con una hoja nueva de su cuaderno, se retiró el brillo de los labios.

 

MARTA COMELLI

Fuente:

http://artesanosliterarios.blogspot.com.ar

Begoña Egüen

Begoña Egüen

Material enviado por Rosa Fasolís

Gracias, Rosita

 

AMOR SILENCIOSO.

(SILVA ASONANTADA)

 

Amor ,no te comprendo,

vienes con tu silencio a mi esperanza.

¿Mi sueño se quedó tal vez dormido

allí, donde adormecen las palabras?

Te anhelo tanto y tanto

que no quiero quedar abandonada.

Quiero gritar tu nombre,

soñando con que habitas en mi casa,

para llenarme de tu amor sagrado,

y quedarme en tu edén, enamorada.

 

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DÉJAME VIVIR

 

Me repito una y otra vez

dónde están las horas aquellas.

¿Te acuerdas?

Allí en la arboleda jugábamos a ser grandes.

Tú besabas mi boca de niña

y yo.. hablaba con mi muñeca de trapo.

¡Dios mío!...

Qué tremendos golpes nos da la vida…

Ángel del desierto.

Ven… acaricia mi rostro envejecido

mi cuerpo mortificado en una silla de invierno,

y déjame vivir en la isla de tus sueños.

 

BEGOÑA EGÜEN (BESSIE)

Durango (Bizkaia)

 

Alfredo Ramón Castelli

Alfredo Ramón Castelli

Dolor;

sustantivo

que por las noches

interpretas el verbo en la carne.

-Aceite amargo-

que alimentas la mecha

en el candil de la pena,

alumbrando

madrugadas de insomnio.

 

/ Brebaje tortuoso

destilando preguntas /

 

-jamás una respuesta-

 

Hay dolores

que se miden en vacío

otros

que se miden en distancia

hay dolores que se miden en ausencia

y otros

tan inmensos,

que no caben en la nada.

Hay dolores

que gritan

otros que callan

y otros que se amordazan en la palma de la mano

al enmudecer los ojos

evitando lágrimas.

 

¡Ay dolor!

   que frágil soy

      en la caricia fría

         de tus dedos largos.

 

ALFREDO RAMÓN CASTELLI

Nacido en la ciudad de Ceres .

Actualmente reside en la localidad de María Juana - Santa Fe - Argentina.-

 

 

Relato: Raúl Astorga

Relato: Raúl Astorga

ESOS TIPOS Y YO

A mí me gusta caminar por mi ciudad, mirando para todos lados, buscando, con ojos curiosos, gente, historias, vidas que me permiten vivir a mí también. Por eso, porque miro hacia todos lados, no me explico cómo no noté que me seguían en ese auto gigante verde oliva, rayado, sucio, como si la suciedad fuera un camuflaje que me impidiera percibir su presencia. Esperaron a que doblara por una de las cortadas de los hoteles por hora que hay en las inmediaciones de la Terminal de Ómnibus. Tomé por allí para cortar camino y aparecer al toque en el Patio de la Madera, para cruzar en diagonal por el césped, pasar frente a la obra enchapada de Pérez Celis que da aires de popa apresurada a esa nave imaginaria del conjunto del predio, pasar frente al Carlos Gardel que, con su mano en el bolsillo pareciera decirte: quevachaché. Sin embargo, no pude cruzar Santa Fe cuando me abordaron. El auto había quedado protegido por las sombras de la arboleda de Crespo y ellos se vinieron hacia mí antes de que escapara por la vereda de enfrente. Uno de ellos tenía un sobretodo negro, una bufanda negra cubriendo su cuello y una gorra de corderoy, también negra. El otro vestía exactamente igual, de negro. El más alto, con aires de Bogart diciendo "éste es el comienzo de una bella amistad", me dijo que necesitaban hablar conmigo, que lo sabían todo, que cruzara y me sentara en uno de los bancos y esperara allí como si fuéramos grandes amigos que se reúnen a charlar de cosas íntimas, que no intentara huir porque me estaban apuntando a la cabeza y las consecuencias serían terribles. En realidad, vamos a ser claros, no me gusta que me presionen, reacciono de manera inversamente proporcional a lo que se espera y, bajo presión, soy implacable; sin embargo, esta vez, presentía que había que escucharlos. Se acercaron, el Bogart sacó un habano y lo encendió con absoluta tranquilidad, dio una pitada y exhaló un humo bautismal antes de repetir que sí, efectivamente, lo sabían todo: queremos que te dejés de joder con algunos palos, con algunos ídolos que tenés por ahí, sabemos lo que escribís, la música que escuchás, y te puede ir muy mal si seguís haciéndote el escritor cuando no tenés un solo libro publicado. Sonreí, a modo de resistencia, para que no estuvieran tan seguros de lo que suponían. Tratando de no transpirar, aunque hacía frío, les dije: escribo porque se me canta, es algo que nadie me puede impedir, y quien no quiera leer, que no lea, no obligo a nadie. Vos te creés muy vivo, no sabés que hace años que existimos y que formamos parte del Escuadrón Paraliterario, y que regimos los intereses de la más alta literatura, y debemos cuidar esos intereses, esa tradición. Un escritor de verdad debe andar con anteojos todo el tiempo y en cualquier lugar; no, como vos, que sólo te los ponés para leer. ¿Qué es eso de andar con remeras piqué de cualquier color? ¿Y el saco con polera negra, dónde está? ¿Qué es eso de levantar polvareda en un blog de ese endemoniado sistema llamado internet? Y, sobre todo, ¿qué es eso de elogiar a tipos como Cortázar, Soriano o Fontanarrosa, en desmedro de escritores de alta escuela como los que están retratados en el hall de nuestra sede y que responden a la más alta idiosincrasia europea donde, históricamente se ha creado la mejor literatura? ¿Ustedes están sanos muchachos, qué están fumando? me salió del alma. Te venimos siguiendo desde hace tiempo. Antes nos resultaba difícil, porque tu supuesto perfil bajo no nos permitía detectar tus intenciones, pero ahora lo sabemos todo. Me reí y moví la cabeza afirmativamente, como pidiendo que demuestren. ¿Cómo podés ser capaz de despreciar una tertulia de lectura un sábado por la tarde para ir a jugar al fútbol al Cruce Alberdi? ¿Saben tus compañeros del fútbol que has errado goles definitorios porque estabas pensando en el final de alguno de tus cuentuchos que nunca han ganado concurso alguno? ¿Saben quienes te leen que escuchás a Miguel Mateos en mp3 y que hacés ritmo con la mano sobre el escritorio cuando suena "Llamame si me necesitas"? ¿Sabe tu gente que escuchás a Joe Dassin en vinilo, sobre todo el tema "A toi", y que repetís con una jarra de café en la mano y melancolía en el alma: ¿cómo se pudo morir este tipo con esa voz? ¿Sabe tu mujer que, cuando ella se va, te ponés a ver videítos de Suzanne Vega robados de internet y que soñás con irte a Nueva York a verla cantar en vivo? ¿Saben todos tus, entre comillas, seguidores que estás sufriendo por tu Rosario Central y que te agarrás la cabeza, te tirás los pocos pelos que tenés, te revolcás en el sofá frente al televisor, ante el peligro de cada ataque rival? ¿Saben que, a veces, llorás leyendo la Carta abierta a la Patria, de Cortázar, que tenés colgada de una de las paredes de tu mini estudio, como le llamás? Los miré fijo a los ojos y les dije: ¿saben que me están rompiendo las pelotas? Cuidate, lo sabemos todo. El último informe nos habla de un encuentro con un bandido de antifaz. ¡El Cachi! se me escapó. ¿Quién es el Cachi? preguntó el Bogart. El otro, que no había abierto la boca en todo el tiempo que llevábamos juntos, dijo: un tarado que anda de noche disfrazado de zorro. Ojo con ése, dijo el Bogart. y le hizo una seña a su compañero para que lo siguiera. Ojo, podemos entrar en tu cabeza y controlarlo todo, y empezar a escribir, a ver cine y a escuchar música por vos. De pronto, Vivi me gritaba desde la otra punta del Patio de la Madera: Raúl, Raúl. Abrí los ojos, la luz del comedor me encandiló. En el tele, el logo del reproductor de DVD rebotaba en los costados de la pantalla. Vivi, desde el dormitorio, me reclamaba. Saqué el DVD de Serrat- Sabina, desenchufé todo y me fui a dormir

 

 

 

RAÚL ASTORGA

 

Rosario

Fuente:

http://ficcionesalsur.wordpress.com