Olga Bressano de Alonso

      CARPE DIEM

Hoy...sólo hoy...

Vivamos, cual si fuéramos

gozosos inmortales,

el hoy, el siempre hoy.

Ayer es sólo un sueño.

Ayer es el recuerdo,

es el crujiente

tapiz amarillento

desprendido del árbol,

endeble marioneta

mecida por el viento

de la terca memoria.

Mañana es ilusión...

errática maraña

entrecruzada

de proyectos y gloria

que nuestro afán

quizás atrapará

alguna vez...

algún día...

que puede ser jamás.

Pero hoy...el hoy condensa

de la vida

la misteriosa esencia.

No, no lo pierdas...

No le dejes pasar.

     OLGA BRESSANO DE ALONSO

 

Fuente: LA PALABRA NO DICHA.

Prólogo: ADA DONATO.

Palabras preliminares : JUAN CARLOS MERLO, Academia Argentina de la comunicación.

U N R EDITORA.

Marzo de 1992

El poema transcripto se halla en la página 55.

Breves

  

El mundo puso el pecado y nosotros la ocasión.- MARGUERITE DURAS.

La suerte no se puede almacenar.- ROMY SCHNEIDER

La violencia es el último recurso del incompetente.- ISAAC ASIMOV.

Cuando el fanatismo ha gangrenado el cerebro, la enfermedad es casi incurable.- VOLTAIRE

Ningún conocimiento humano puede ir más all´de su experiencia.- JOHN LOCKE

Murió el escritor Abelardo Castillo

 

Q.E.P.D.

El Escritor se ha ido y nos deja su valioso legado.

Con Grillos o Escarabajos seguirá en su nueva dimensión.

En lo personal, me queda el agradecimiento por el aporte, sumado a una profunda tristeza.

 

 

                             Betty Badaui

deliteraturayalgomas

 

　

         De Literatura y Algo Más...

...agradece a quienes han entrado a este sitio.

Desde el afecto, va un gran abrazo.

                        Betty Badaui, Rosario

colaboradores: Raúl Astorga, Rosario

                       Lily Chávez, Córdoba

　

　

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contacto: [e-mail]

Murió María Olimpia, madre del periodista rosarino Luis Novaresio

 

       

Falleció María Olimpia, madre del periodista rosarino Luis Novaresio.

El dolor del hijo no se puede evitar, pero queda el ejemplo de la gran madre para paliar tristezas.

Nuestras mas sentidas condolencias para familiares y amigos-

               De Literatura y Algo Más

                        Rosario

　

Lilí Muñoz

   HACIA LA CRUZ DEL SUR

 

Si el sur se ombliga

¿te das cuenta?

al norte ya no hay centro del mundo

todo es según el lugar en que sitúas

 

proa hacia las cuatro estrellas

compañero

hacia los cuatro puntos de la tierra

a remover centralidades en los mundos

　

brujula sur

no haya otro norte

solo sur

con rotundez de árbol y de piedra

palma en mi palma

tu mirada

fecunda colibríes en la tierra

      LILI MUÑOZ

 

　

 

Ana Romano

 

  Corolario

　

  Recuerdos

  y su tráfico

  tóxico

  en la mente

  y esto

  en aguas bizarras

  Bosteza

  y cierra la mochila

  ¿Decidido?

  salta

  a ese vacío.

 

ANA ROMANO

　

　

　

　

　

　

　

　

Raúl Feroglio

         VINO

 

Sobre la mesa sucia

un vaso liso, agotado en su propia sed

guarda en el fondo un resto de vino

apenas una mancha

un borrón morado sobre el vidrio

Lo habitan, aunque no parezca

esencia de uvas, soles, manos campesinas

moliendas, reposo en los lagares,

sueño largo en las botellas

labios más o menos desesperados

el sabor del verano, los recuerdos blandos

la gratitud y la pena

la sombra del roble con una mesa rústica

risas y guitarras

insomnios de helada autonomía

Mira

en el rincón oscuro del bar donde

sobre una mesa sucia

un vaso liso, agotado en su propia sed

guarda en el fondo un resto de vino

         RAUL FEROGLIO

　

 

Ana María Rodriguez Francia

          EL VIAJE

(A Jacinto Enrique, mi padre,

ese náufrago a quien todavía busco)

　

Y nos fuimos los dos por Buenos Aires,

endeble arquitectura para algún desencuentro.

 

Las calles observaban el crepitar

de cierta nervadura

escombros de la unidad perdida.

 

Eras acaso la diferencia del origen,

la conmiseración de las raíces,

puede que algún resabio de la desventura.

 

Nos fuimos los dos por esas calles,

sin saber que los huesos

se separaban de los huesos.

   ANA MARÍA RODRÍGUEZ FRANCIA

 

Fuente:La deslumbrante opacidad

Autora: Ana María Rodríguez Francia

Ayala Palacio Ediciones

Buenos Aires, Argentina, 1999

Dibujo de tapa: NÉLIDA PETRUCELLI

Palabras de contratapa: ESTER DE IZAGUIRRE

"El poema presentado se halla en la página 18"

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(Transcripto de la contratapa)

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En el intenso e importante currículum de Ana María Rodríguez Francia, ocupa un lugar preponderante sus estudios críticos.

Y si bien en este género se experimenta el placer mental del hallazgo por el laboreo conceptual, es la poesía la que apela a la belleza de la imagen poética.

Son contados los buenos críticos que también son descollantes poetas como es el caso de la autora.

En su libro La deslumbrante opacidad, en el que se cumple la premisa fundamental del poema - el poema es sentimiento, ritmo y concreción - comienza con los dedicados a su madre con bellas palabras y metáforas inéditas:

   "Que ropaje desnudo en la quietud del lino

    sol refugiado en manos que despertaban

    la infancia de la luz..."

O aquellos versos:

   "Yo, la que permanece,

    voy a velar la casa

    de sus propios secretos."

Si fuéramos inmortales, el arte no existiría ni el desesperado intento de permanecer. "La muerte era ya vieja cuando empezó tu vida" dijo Rilke, y es la sucesividad que nos lleva hacia ella, la que nos coloca en el resbaladizo pedestal del presente, para recordar el pasado:

    "La memoria, tan sólo una alabarda

    que atraviesa el misterio de la noche"

　

               Ester de Izaguirre

 

Soneto: Raúl Alberto Rossi

  

      PARA RETRATAR A MI MADRE

　

Fue una dulce matrona de conspicuos pudores,

un millón de rosarios, catecismos y opúsculos,

que condujo mi infancia, de rosados crepúsculos,

entre breves ternuras y cristianos ardores.

 

Sus virtudes forjaron conventuales rigores,

transformó sacrificios en empeños minúsculos,

y una fina pericia puso, a falta de músculos,

su endeblez a cubierto de mundanos dolores.

 

No royó la pobreza los estoicos cimientos

de su austero palacio de piedad y recato,

ni su fe vulneraron los más grandes momentos.

 

Fue severo su gesto y apacible su trato,

no aduló a los más grandes ni humilló a los pequeños

y entre eternos deberes se olvidó de sus sueños...

               Raúl Alberto Rossi

 

Director y fundador del Conservatorio Literario de Rosario

Fuente: Raúl Alberto Rossi

25 Sonetos

Prólogo: Natividad Parodi

Tipografía Liordén S.R.L.

Rosario - 1985

 

Yoli Rotenberg

  

　

　

ERA DULCE MI AMOR…

(Soneto blanco)

Era dulce mi amor entre tus brazos…

los suspiros escapaban de mi boca,

cual represas abiertas de mi angustia

en el aire, sutil, se deslizaban.

 

Era dulce mi amor entre tus brazos…

y tu boca se adueñaba de mi boca,

miel en panales, dulce amado mío,

mis pesares huían en el tiempo.

 

Vibrar con tu deseo me encendía

de ansias que jamás yo conocí…

resurgía mujer con ese abrazo,

 

más vivimos en mundos diferentes…

donde ardía una llama inextinguible

¡ni cenizas quedaron en tu adiós…!

      YOLI ROTENBERG

             Rosario

　

　

 

Walt Disney, frases

"El valor de la fuerza de voluntad abre caminos."

　

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"Piensa, cree,sueña y atrévete."

　

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"Nuestro mayor recurso natural son los niños".

                 WALT DISNEY

Chicago, Illinois, 5 de diciembre de 1901

Los Ángeles, California, 15 de diciembre de 1966

deliteraturayalgomas

         De Literatura y Algo Más

   La palabra permanece con innumerables variedades de acuerdo a los humanos usos e interminables interpretaciones.

   Este mes ofrecemos un nuevo manojo.

   Ojalá disfruten de algunas y participen de la difusión de ellas o la libre comunicación con sus autores.

   Quienes no han sido invitados a enviar sus escritos podrán hacerlo eligiendo el genero: poemas, relatos, artículos... Pedimos que no pasen las dos páginas y que los envíos los hagan en archivos word, letra Arial o semejante, tamaño 12. Pueden enviar foto y lugar de nacimiento o residencia actual..

   Gracias por los correos que envían.

   Hasta la próxima. Disfruten.

                        Betty Badaui

Colaboradores: Raúl Astorga

                        Lily Chávez

 

Contacto: [e-mail]

 

Frase de: Patrick Modiano

  

"En los períodos de cataclismo o de desvalimiento espiritual, no queda más recurso que buscar un punto fijo para guardar el equilibrio y no caerse por la borda." *

                  PATRICK MODIANO

 

Nacimiento: Boulogne-Billancourt, Francia, 1945

 

Gran Premio de Novela de la Academia Francesa-1972

Premio Goncourt - 1978

Premio Nobel de la Literatura - 2014

 

* Del libro: "Para que no te pierdas en el barrio"

Otoño: Mario Benedetti

 

   

          OTOÑO

    Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombra

   entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran.

 

   ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos y de a poco

   pensemos y sintamos todavía

con el viejo cariño que nos queda.

 

   aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

   y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha.

         

          MARIO BENEDETTI

Fuente: Insomnio y duermevelas

Bienvenido, Antonio Cristóbal Pourrere

  

　

ANGUSTIAS Y DESTIERROS

Renovarán las notas del silencio

su canto desganado, sin sonido.

Ocuparán las viejas oquedades

con misterios abiertos..., invisibles

Una música eterna

de ayeres recortados en las sombras.

Canta fuerte mi alma,

reverbera en el fondo

de un todo consentido...,

dragones sin olvidos de fuego.

Abrazo la aventura de la vida

con sus ciegas incógnitas,

suertes de amor y risas

los sinuosos caminos del recuerdo.

　

Y está la soledad.

　

Compañera de todas las angustias

                       de todos los destierros.

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Una antigua montaña inexcrutable.

El sol me enrojecía la piel con estiletes de rayos permanentes.

Me dolían las piernas por la fuerte subida.

No pensaba llegar hasta la cima.

Sublime libertad comenzó a recibirme en el trayecto.

Penoso era el sendero pero me urgían el viento y la esperanza.

Yo iba hipnotizado de soberbia y de vértigo.

Aquellas soledades me rodeaban sin tregua.

Se alzaban los picachos lastimados de grietas

y eran como una fiebre las nubes que pasaban por entre los barrancos.

Detrás de mi, se quedaba la bulla

por delante el silencio, que iba dibujando

los signos invisibles de la verdad unívoca.

A mitad de camino sigo siendo uno y otro,

en mi mismo y naciendo como una mariposa

descamando el capullo y al tiempo floreciendo.

Las angustias decantan sobre el suelo rocoso

fluyendo la alegría que desde el alma brota.

Y la vida se embriaga de su nombre.

Una mujer sin tiempo, inexcrutable, mágica,

como aquella montaña, para mi inalcanzable.

 

ANTONIO CRISTÓBAL POURRERE

Ciudad y pais de origen: San Isidro Buenos Aires, Argentina

Lugar donde reside: San Fernando Buenos Aires, Argentin

Autoras de: "Matrioskas"

A fines de 2016 se presentaba en Córdoba el libro " Matrioskas" del Grupo del mismo nombre. Lo integran las poetas: María Juana Molina, Alicia Santillán, Elena Zitelli, Claudia Righero, Aura Re, Silvina Anguinetti, Lelia Recalde Deponti y Rocío Jimenez. Aquí les compartimos un poema de cada una de sus integrantes.

 

　

　

Salgo con la máscara del amanecer.

Mi rostro se impregna de luz y elige la sonrisa.

-debajo

la piel remueve su propio desaliento –

y aunque mira de frente

con su mueca inhumana

sale a calmar el apego a la tristeza.

Cuando el reflejo se agota

regreso a buscar

el refugio seguro de los miedos.

Me libero

arrojo la dureza de la máscara

al rezago indecoroso de lo absurdo.

María Juana Molina

*

　

Suelo caminar rodeada en polen

zumbada por miles de abejas

reinas que sobreviven en mi panal

cantan al más amor de mi amor

abren mi garganta a voces enigmáticas

miran el cielo por sobre los espejos

siento

los otros rostros de mi colmena

soy las tantas

             las hechizadas

                         las ajenas a la escena

　

Alicia Santillán

*

 

La superstición en el teatro

la envidia

la noticia escándalo

los globos

que se pinchan.

Vomitamos el amarillo

y su mala prensa.

Pero también

trillamos el trigo

multiplicamos los girasoles

que nos ponemos en el pecho

estallamos

de caléndulas

que desesperan

por salir de la capilla.

Y quemamos de amarillo

porque el sol nos empolla

nos rescata del agua

de lo irrescatable.

Elena Zitelli

*

 

La primera que soy
guarda un secreto profundo.
Le fabriqué
máscaras
que taparan su latido
para que nadie vea,
para que nadie sepa.
La fui cubriendo
con follaje
de madre,
de hija,
de amante sumisa,
de santa,
de salvaje,
de amiga,
de comedia,
de tragedia.

Sin embargo
alguien descubrió　
en mi mirada
ese desvelo.
Que no sepan
dónde está,
que no la vean,
que no la encuentren nunca.

Claudia Righero

*

Cruzo los umbrales
de los infortunios
horado los ritos
leo las entrañas
y los vuelos

me exilio
veo por el ciego
derrito los dardos
cubro lo insepulto
lavo las tragedias
desobedezco
cuando quebranto
el mito.

vivo　
entre los vivos
soy la otra Antígona.

Aura Re

*

Siete Evas me habitan.

he parido en ausencia sin parir

he sabido de destierro y de lejanías

abracé descendientes para seguir mi paso

defendí a mi hombre

me olvidé por los hijos

hoy lloro los cielos que he perdido

me veo en esos ojos que me nombran

en las siete hembras que me habitan.

Silvina Anguinetti

*

En una constante

búsqueda

desgajo capas y capas

para llegar al origen

al hueso desnudo

a la primera intemperie

 

sé que la matriz

esconde

tu nombre el mío

la vida　

el presagio de la muerte

 

sé que la matriz guarda

el desamparo

el ocultamiento

lo no palpable

lo no vivo

lo existente

la fábula el engaño

la verdad

la luz

Lelia Recalde Deponti

*

No sé dónde ubicarme

en qué espacio saberme

soy un grito en la noche de los murciélagos

la prisionera del viento que sopla en mis costillas

el espejo donde se mira

el linyera sentado en la escalera de una iglesia

soy esa llaga que simula un festejo de cumpleaños

la que abre las compuertas de recuerdos cavernarios

la más antigua de las brujas del calendario inca

la que abre las piernas durante los eclipses

soy la que ve la pestaña torcida en una mirada

la leona que saborea la presa en su caja de Pandora

soy Kasandra anticipando un futuro en el que nadie cree

la sonámbula en las noches vacías de lunas

soy esa soledad con gotas de sangre en el pañuelo

soy a veces una mujer entera y otras sólo un útero

que se pierde en el océano de las dudas.

Rocío Jimenez

  

 

 

*

 

                                  "Me estremecieron mujeres

                                   que la historia anotó entre laureles

                                  y otras desconocidas gigantes

                                 que no hay libro que las aguante."

                                       Silvio Rodríguez

 

"Matrioskas", libro de poemas

La tapa del libro "Matrioskas" lleva la esencia de este talentoso grupo de mujeres que empinan sus poemas en los sentimientos de los lectores.

Hay marcada personalidad en cada uno de ellos, una variedad que no deja indiferente.

 Me complace el estusiasmo que Lily Chávez  siente por este libro escrito por mujeres allegadas a ella en sentimientos de amistad pero, sobre todo, en sentimientos de orgullo por este conjunto de poetas cordobesas dignas de ser leídas, comentadas y ¿por qué no?, quizás, musicalizadas; las buenas imágenes y la música se llevan muy bien.

A Lily Chávez agradezco el envío, a las poetas continuidad en este trabajo hecho con compañerismo y respeto.

Este sitio tiene las puertas abiertas para que sus poemas sigan entrando.

Felicitaciones, felicidades

Betty Badaui

Poema de Frede Peralta-Massare

  

　

        YO MISMA Y A SOLAS

Alguna vez

pierdo los instantes, los segundos,

el silencio, la palabra;

extraña manera de ser yo

y acompañarme.

Soy mi propia intemperie

la desnudez de mi guarida

en el ritual del tiempo.

Hay un cambio de piel

-que me desnuda-

soy la compañía con quien hablo a solas

y dibuja

la exacta textura de su cuerpo.

Soy la hoja que vacila

ondulando los vientos,

al trazar los umbrales

de la ausencia

en la transmutación

de cada instante.

Respiro el aire

donde acumulo sombras

y en ellas, está él,

lo adivino...

en los versos que punzan en mis sienes.

            FREDE PERALTA

 

Poema de Jorge Isaías

XXVI

Lejano

cada vez

más lejano

se despedaza

el cielo

esta mañana

¿y qué pasó

con esa luna

que rodó

en enero

desde el alto

eucalipto

gris

que había

sido

comido por la sombra?

 

         Fuente: JORGE ISAÍAS

         Esas ramas altas

         Pintura de tapa: Darío Sigismondo

         Editorial: Ciudad Gótica

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