La otra parte
“Voy sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas.”
ClariseLispector
Abro la puerta, aparece la ciudad, el mundo, el universo.
Las luces tenues, el rojo, el verde, el amarillo,
hacia allá me dirijo.
Donde mueren las esquinas, resucitan las calles y la gente.
Y yo quiero estar ahí…
La realidad golpea y aparecen el hambre y las miserias
niños revolviendo basura, mujeres maltratadas,
calles sucias y ruidos nocturnos.
Donde termina la avenida
la oscuridad, los miedos, los placeres.
Y yo quiero saber quién soy…
Salida de mí busco los espacios del silencio,
ya no encuentro palabras para anunciar lo que sucede.
Alguien pronuncia mi desamparado nombre
y el viento aúlla solitario y compasivo
sobre mi cuerpo sin secretos.
Ya sé quién soy….
la otra parte de mí que vuelve
sobre sus pasos cansados
y cierra la puerta.
RosaLía Cuello
Mientras nace un poema
Se mueren las palabras.
F.n la fusión antigua de la sangre
nuestros mundos giran sin poder encontrarse.
Hay un sendero subterráneo
donde un duende se escuda en el silencio.
Hay una lluvia siempre distraída
sobre una torre de muros solitarios.
Mi tierra es donde crecen los olvidos
con la resaca fría de mis vanos lamentos.
Acá, desde el dolor escribo mis palabras.
Poesía, yo reniego de tu condición de paria
tu suerte de entenada,
tus campanas que casi nadie escucha.
Yo sé, que en estos tiempos parece sacrilegio
ponerse a conversar con las palomas,
porque ello significa silenciar tantos crímenes
tanto dolor anónimo transitando las calles.
- sin embargo poesía, aún existes, aún esperas.
- Por encima de rejas y sirenas
va saltando tu estirpe de cigarra.
Ven con nosotros, con tu vuelo de monarca,
nombra la libertad, nombra el amor, nombra la vida.
- quizás entonces, como en los viejos cuentos,
- aparezca de nuevo de tu mano
aquella amistad, aquel amor, que hoy se nos escapa,
y encienda con su fuego aquella vida con la que soñamos.
Susana B. Salomoni
ALGO
“…y en su mente
gotas de algo”
Luis A. spinetta
Algo terrenal e incontenible
suave en su estructura
imponente en su esencia.
Algo que contiene los amaneceres
y los guiños luminosos de la noche.
Algo potencial, diminuto, microscópico.
Algo que surge del fuego
del bamboleo de los juncos,
de la papa, del sol, de la piel.
Algo. Un no sé qué.
Algo en el amigo y sus luchas
diarias contra la tristeza.
Algo por fin en sus victorias
y en la generosidad de su sonrisa.
Algo en el muerto por la mano impiadosa,
que grita su amor por la vida.
Algo cotidiano, silencioso
que abunda en el sediento.
Algo sencillo, transparente y etéreo sentí.
Luego comenzó a llover.
Sergio O. Castañeira
del libro”La Memoria del Barro”
