De cómo contar es poder contar
Quedé vivo por la única razón
de poder contar el cuento
y lo cuento al modo de los vivos
que por esa única razón
es que lo cuentan:
porque pueden.
*
Rolando Revagliatti
http://rolandorevagliatti.blogspot.com
http://www.youtube.com/user/rolandorevagliatti
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ADVERTENCIA
Debo advertir que no tengo un buen día
y es posible que ladre.
No me juzguen por eso,
mañana prometo una sonrisa y un ronroneo.
Aunque me dicen los que saben
que no debo esperar caerle bien a todos,
que debo ser yo con mis buenas,
con mis malas,
no preocuparme por el juicio de los otros.
Claro que es mejor ser amable
y dar besos y ternura
que practicar la esgrima de los gritos feroces.
Ojo que también dicen que lo importante
es enojarse frente a la mala leche
de los que nos engañan, nos estafan,
nos mienten, nos pasan por encima.
Unos dicen una cosa, otros dicen otra
pero, se me preguntará,
dejando de lado las razones ajenas,
qué es lo que opino yo.
¿Quieren que se los diga?
Guau, guau, guau, guau.
METAMORFOSIS VARIAS
Ella, cuando nació, ya tenía veinte años,
dos, cincuenta y cinco, noventa.
Iba por los mundos descubriendo atardeceres,
inventando caminos, soñando con mariposas sin alas
y Pegasos.
Cantaba los himnos nacionales de todos los países
y trabajaba para dos o tres empresas encubiertas
para poder pagarse el derecho
a quedarse mirando pequeñas metamorfosis.
Ella, cuando murió, no había nacido
y se cuenta que hubo que enterrarla en una lágrima
y poner en su tumba flores de silencio
y esperar a que maduren las ciruelas.
La extrañaron algunos mendicantes,
un gato que no la había conocido,
una castañuela que sostuvo una vez en su mano
y un compañero de trabajo con el que compartían
opiniones encontradas acerca del espacio-tiempo.
Pero algunas púberes ancianas sicodélicas,
de esas que van sembrando caracoles de olvido,
fueron a verla debutar como actriz en noviembre
con una obra que hablaba de laúdes
atacando con fuerza vibratos luminosos.
Yo no puedo mentirles, sólo sé poca cosa
de una vida tan rica en locas contradicciones
pero lo que nunca nadie podrá discutirme
es que la vi una tarde salir de una magnolia,
transitar por la lava de volcanes activos,
y llegar a mi boca con sus labios intactos.
ISLA SIN NOMBRE
Allí donde florece el humo de los pastizales
desconcertando el ritmo normal de nuestras vidas,
allí donde mi infancia hamaca madreselvas,
se encuentra exactamente una isla sin nombre.
Quiero morir en ella un poco de mi tiempo,
comentar con lo árboles la astenia de mis ramas,
olvidarme de todo lo que no tenga vuelo,
mestizarme con todo lo que tenga plumaje.
No me importa que vayan a buscarme los muertos,
que me piquen mosquitos y me arañen espinas,
no me importa que digan que es una cobardía
huir hacia un pasado de ceibos y de juncos.
Quizás, después de todo, a partir de una tarde,
cuando nadie lo piense o lo piensen los locos,
a la isla sin nombre la llamen simplemente
“rincón imaginado por el poeta Estrella.”
JORGE LUIS ESTRELLA
STRIP TEASE
Me desnudo de mis ropas
me desnudo
De mi piel y de mis vísceras
Me desnudo
Me desnudo de mis huesos
de mi alma me desnudo
y en medio de la multitud
vuelto presencia invisible
luz inútil mera esencia
me desnudo
y hasta de eso me desnudo.
Me desnudo del tiempo y del espacio
juego de luces engañoso
por fin estoy presente
sólo conmigo
y desnudo.
LA FRUTA
Fruta esquiva.
Fruta madura.
En el árbol del paisaje,
sola.
Fruta esquiva, fruta madura
que oculta de su corazón carozo
palpitante ternura.
Fruta esquiva. Fruta madura.
Fruta encendida,
fruta abierta a la vida;
del amor no huyas
fruta dormida, fruta ansiosa:
Deja el árbol en el paisaje y tu piel
deja en la aventura,
que al despertar a otra mañana
oculta en la espesura,
vibrará tu corazón carozo
al descubrir la herida que causé
al morder goloso
la fruta esquiva, fruta madura.
AUGUSTO CASOLA
Asunción, 30 de marzo de 1944
SUSANA ZAZZETTI
******
descubre espinas
para entrar en el crepúsculo.
siembra moras
en la dura caída de la tarde.
después
pide una tregua.
apenas un hombre
que sigue con su vida.
y al final del día
se acuesta en el hambre.
********
corta
con su lengua de fuego
el silencio que atropella
la tarde.
su gorjeo acomoda
toda soledad.
tal vez sea
lo último
que este pájaro
haga.
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:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
*Eduardo tiene 46 años y es artesano. hace más de 20 años que escribe y edita sus propios libros, una larga colección de hermosos títulos como: " Veredas" " Cuatro esquinas" " Comositodofueratanfácil". Vive en Villa María.
.................................
EDUARDO CICHY
Algunas veces
deseamos volver
a las ansias de devorar
presentes
en la dentición primera.
A aquella sensación
que tuvimos
cuando fuimos apenas un esbozo
de las futuras mordeduras:
las de la bronca.
**********
Cuando murió el poeta
los perros y los buitres se comieron
lo que quedaba
de su obra.
Quizá
haya sido
la mejor parte.
**************
Mil astillas
herrumbradas
muestran
lo que el silencio
provocó
en tu memoria.
*Material enviado por Susana Zazzetty, gracias Susana, gracias Eduardo
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Las poetas son: Victoria Oliva ,Julieta Funes y Milagros Moreno. nacieron en 1997. Cuando tenían 12 años ( 2009) ingresaron al taller, a los 13 publicaron una plaqueta: "Cuando sean las doce" y a los 14, ( 2010) " Antología adolescente" que es la primera en el país de gente de esta edad y adonde pertenecen los poemas que van a continuación. Entre noviembre y diciembre cumplirán los 15 y realmente tienen gran amor a la poesía, de manera que siguen con mis clases.
SUSANA ZAZZETTI
Gracias Susana por el material enviado
BETTY BADAUI
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VICTORIA OLIVA
mis secretos se guardaron
en aquella cajita.
cuando era niña,
al tocarla,
se oía un murmullo
misterioso.
pero no me preocupaba.
sabía que eras tú.
**********
él,
no tiene en su mirada
la alegría de sus años.
lleva
entre sus manos
miles de preguntas sin respuestas.
yo lo veo pasar
con su desgano
sin ganas de vivir
y tiemblo.
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JULIETA FUNES
se perdió
en oscuros laberintos.
puños desgastados
dibujaban
salmos
al anochecer.
********
el calendario agendaba caricias pasadas.
el acertijo resuelto
con palabras de silencio
escondía el tiempo
guardado
en
una gota
de esperanza.
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MILAGROS MORENO
el tiempo
galopa
sobre el verdor de los montes.
arrastra
tu aroma
es cuando el día
no tiene fecha.
cambia el rumbo
de la ausencia.
*******
la tarde
dibujó
nubes de algodón.
manchó con celeste el fondo.
a un costado
hizo garabatos
parecidos a los del viento.
y allí cuando
hallé los colores de la vida.
HORACIO te recomienda una nota publicada en ABC Digital:
“LECTURA SUGERIDA”
ESCUDERO SIN IGUAL
Muchos libros se han escrito, ciertamente, sobre Don Quijote de la Mancha porque esa obra, que es pura concepción del talento de Miguel de Cervantes, es una fuente inagotable de lectura y de conocimiento lingüístico.
Para leer el texto completo de la nota hacé click en el siguiente link:
http://www.abc.com.py/nota/cierto-perfil-de-sancho-panza/
HORACIO te recomienda una nota publicada en ABC Digital: “LECTURA SUGERIDA”
EMILIA PIRIS GALEANO
Los sonidos de la libertad
La escritora Emilia Piris Galeano ha publicado un libro titulado Campanadas de mayo. El texto en cuestión pertenece a la colección Alfaguara Juvenil, y es un aporte a la celebración del Bicentenario patrio.
Para leer el texto completo de la nota hacé click en el siguiente link:
http://www.abc.com.py/nota/los-sonidos-de-la-libertad-2003/
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l LOS PASAJEROS
Amigo, vamos a abordar un tren.
Desde la ventanilla miraremos
a los lobos cercándole a la luna,
y a la lluvia apagando al firmamento.
Tomaremos un break en la campiña
donde grazna al Señor, un triste cuervo.
Lloverá y volveremos a subir.
Me habré marchado de tu abrazo lejos.
Sin darme cuenta de que te has quedado
debajo del ciprés que arquea al viento,
te contaré las cosas que he callado,
y te diré en la boca que te quiero.
El tren habrá parado en la comparsa
que de esquina en esquina va hasta el puerto.
Después de un rato pitará, y entonces
me iré con él para pasar de lejos.
DELFINA ACOSTA
"No existe tal cosa como un artista adelantado a su tiempo. El artista pertenece a su tiempo, el problema es que los demás están atrasados".-
MARTHA GRAHAM
Pittsburgh-Pennsilvania
1894-1991
Extraído del sitio:
http://www.blogodisea.com/martha-graham/grandes-mujeres
A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mí un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba.
JULIO CORTÁZAR
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De literatura y algo más
Lectores, precede a mis palabras una frase de Cortázar porque intuyo que ya la leyeron y gustaron de ella, y los buenos gustos hay que repetirlos.
Invitados de este mes: Delfina Acosta, Jorge Luis Estrella, Augusto Casola,Rolando Revagliatti y Susana Zazzetti, quien también envió poemas de integrantes de su taller literario.
Gracias a todos por la colaboración.
BETTY BADAUI
Alojamiento: BLOGIA
Colaboradores: RAÚL ASTORGA, Rosario
LILIANA CHÁVEZ,Córdoba
Ernesto Sábato
1911 - 2011
Falleció el escritor, físico y pintor, Ernesto Sábato.
Paradigma de los valores éticos nos dejó su mirada triste y la gran magnitud de su legado cultural. Gracias, Maestro.
De literatura y algo más
SÚPLICA
Te ofrezco la súplica
que nunca hice,
mi casa abatida
mi eterna tristeza
detrás de ninguna sombra.
Te doy lo poco que existe
en mi asilo de tormentas,
esta sin razón
de ser pequeño
entre mis andamios.
Desnudo ante tí
mi suicidio habitual,
este corazón sin alas,
mi promesa de seguir el rumbo.
Y aunque de mis huesos
ya no queden más
que eternos epitafios,
te dejo mi último sollozo
sobre la mesa inerte del tiempo.
Me cedo a tí y no soy abismo,
sino un frágil barrilete
extraviado en el viento.
GUSTAVO TISOCCO
11
a miguel hernández
un hombre vive
al filo de la espada
se le cae el cuerpo.
sueña
con salir del barro.
encontrarse con la ternura
de la rosa
y respira.
como si los suyos
no fueran los pulmones heridos
de miguel.
......
26
traga el aire
a bocanadas.
ara la tierra
con su cuerpo
sostenido a una cuerda.
cicatrices
le dicen
que no tendrá nunca
paredes
ni ventanas
ni cuartos.
apenas semillas
desenterradas
con
la
sangre
de " el hilo que sostiene" ( 2010)
SUSANA ZAZZETTI
Villa María. Córdoba
Argentina
l9
es mi padre
al que las voces
ahora
le van quedando
lejos.
de "Brumario" 2010
............
Pregunto
Ahora que la noche
aprieta
mis vértebras,
el silencio,
es una ínsula
oscura.
¿Qué oficio es éste,
el del otoño
proponiendo un orden
elemental
y minucioso?
Transito un tiempo
de circunstancia
y hallazgo
y en él pretendo
inútilmente,
un milagro abruptamente
necesario,
absolviéndome.
de: "Entre el fuego y la sed" ( 2006)
FERNANDO DE ZÁRATE
Villa María, Córdoba
Argentina
SU VOZ
Cerraba los ojos para que al oirla hablar su voz penetrara en mí, para que al oirla hablar sintiera sus palabras como mías. Y es que sus palabras hacían de mi corazón un músculo indomable, acentuado en sus acentos, lleno a rebosar de futuros imposibles, de silencios espaciados de esperanzas. Oirla hablar me convirtió en un fiel devoto, casi un mártir, de sus palabras. Igual que ver. O respirar. Una palabra suya era un soplo de aire fresco, una ráfaga de vida. Me la imaginaba siempre susurrándome sus silencios al oído. Silencios tan llenos de Amor. De un Amor aventurero, nómada, desinteresado. De un Amor infinito, duradero, para siempre. Me había enamorado de ella. Perdidamente. Como el que se enamora de unos zapatos viejos. Unos zapatos hechos a su medida. Tardé un mes en aprenderme su nombre. Dos en saber dónde vivía. Un año en compartir sus aficiones. Aún desconozco el día de su cumpleaños, la marca de su perfume, el color de su ropa interior. Aún desconozco porqué me enamoré de ella. Perdidamente. Como el que se enamora de unos calcetines rotos. Rotos a su medida. Aquella locura de Amor que había germinado en verano, sin querer y a destiempo, se me fue haciendo crónica. Dejé de oir su voz para ver si su ausencia me curaba. Aquel año el otoño fue de los peores. El invierno fue un invierno interminable. Tal vez por casualidad, tal vez por perseverancia, llegó a mis manos su número de teléfono. Necesitaba oir su voz, volver a descubrir en sus palabras el significado de las mías. No quería que mi Amor muriera como se mueren las flores en los floreros, como frío y calculador, a su hora, el veranillo de San Miguel pone punto y final al verano. Todos los años. Era presa fácil de la ansiedad, del nerviosismo, de la falta de costumbre. No recordaba haber estado nunca tan loco. Loco de Amor. Al final me decidí y marqué: Nueve. Uno. Siete. Seis. Uno. Tres. Siete. Cinco. Dos. Tres. Repasaba mentalmente lo que iba a decirla. Una y otra vez. De memoria. La espera se hizo eterna. Al final una voz femenina, mecánica y distante, dijo: Si, dígame.
Los nervios hicieron mi silencio. Pero aquella voz femenina, mecánica y distante insistió: ¿Si?
Nervioso, contesté: Por favor, Beatriz.
Y esa voz femenina, mecánica y distante dijo: Lo siento, se ha equivocado.
AMADO STORNI
Nacido en Madrid (España) pero alcarreño de adopción, Jaime Fernández, AMADO STORNI, (pseudónimo que adopta en reconocimiento a la poetisa argentina Alfonsina Storni), es licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid.
REPETICIÓN EN LOS SIGLOS
Con la inocencia de la flor deshojada
buscaron
la esfera de los deseos
y el nenúfar blanco
para alimentar sus ilusiones...
Pude ver en el brocato
una imagen venerada
cuando las luces no alcanzaban
para circunscribir
instancias que traspasaron distancias.
Distancias que acercaban
el recuerdo de los huesos marfilíneos.
Un mar de líneas marcaron
el derrotero
del mensaje inconcluso.
¿Dónde la silenciosa
acalló su risa?
¿Dónde desnudó su alma?
Sus descalzos pies
llevaban las marcas de los saurios
que volvieron al mar.
En un afluente imaginado
encontraron la llama de la ofrenda
la que salvaría el reino...
____
A milenios de distancia
esta irrupción de lágrimas
tan solas
tan universales.
Betty Badaui
RIPETIZIONE NEI SECOLI
Con l’innocenza del fiore sfogliato
cercarono
la sfera dei desideri
e la ninfea bianca
per alimentare le loro illusioni...
Ho potuto vedere nel broccato
un’ immagine venerata
quando le luci non riuscivano
a circoscrivere
istanze che trapassarono distanze.
Distanze che avvicinavano
il ricordo delle ossa avorioline.
Un mare di linee segnarono
il percorso
del messaggio inconcluso.
Dove la silente
tacqui il suo riso?
Dove spogliò la sua anima?
I suoi piedi scalzi
portavano i segni dei sauri
che tornarono al mare.
In un affluente immaginato
trovarono la fiamma dell’offerta
quella che salverebbe il regno...
____
A millenni di distanza
questa irruzione di lacrime
così sole
così universali.
Traducción al italiano de:
Marta Roldán (Carmiña Candido Daverio)
¡Fuego!
La palabra explotó en los oídos del fusilado.
Fue el silbido de las balas
que dieron a los vendados ojos
la imagen veloz de un puñado de plomos.
Mordeduras en el aire.
También la boca del fusil
creó la nube necesaria
para no ver el cuerpo
cayendo lentamente.
¡Fuego!
Y no se escuchó más.
Se quemaba en la boca la última palabra.
(del libro Los Elementos)
*
¿Adónde vas país
país dolor
país amordolor
país olvido?
Adónde vas
entre aguarales secos de las lágrimas
con tanta tierra esparcida
en las escaleras del alma.
Adónde vas país
adónde.
Adónde vas con el plástico grito
que mortalmente oímos
en la sagrada historia de la sangre
sedienta hidrografía
en los pliegos terrosos de la piel
endurecido grito que es aullido
lobo feroz del hambre
sagrada libertad que es sólo historia
y el oh juremos con gloria matar.
Adónde vas con la sordera enarbolada
adónde vas con grillos y cadenas
en qué mazmorra se entregó tu gloria
al ultraje de los perros nocturnos.
Adónde vas con la igualdad en sangre
y el oxidado tiempo de los tronos
descolorido ascenso a la bajeza.
¿Adónde vas país?
Y los libres del mundo responden:
¿Adónde vas país
adónde
país dolor
país amordolor
país olvido?
*
¿Te acordás?
Dibujábamos con limón en el papel
y teníamos un lenguaje secreto.
Con un palito afilado
sopábamos en el jugo de limón
y rayábamos las hojas
del cuaderno Rivadavia.
Nos mandábamos mensajes
que al calor de la vela encendida
nos revelaban letras de un color ambarino.
Era un lenguaje secreto
nuestro lenguaje.
Una vez puse el papel frente a la llama
y decía “te quiero”.
Nunca más dibujamos con limón
en las hojas del cuaderno Rivadavia.
(del libro, Noche Extranjera, 2007)
LEANDRO CALLE
Francisco te recomienda una nota publicada en ABC Digital: “Historias con tinte de leyenda”
ESTE CASO SUCEDIO...
Historias con tinte de leyenda
Cuántas cosas sucedieron en los pueblos del Paraguay y los libros no tomaron registro de esos hechos. Me refiero a aquellos casos que parecieran haber superado a la ficción, siempre tan delirantes. Invito al lector a entrar a los apasionantes relatos que fueron corriendo de boca en boca, entre mateadas, alrededor de un brasero encendido o en las rondas de tereré.
Para leer el texto completo de la nota hacé click en el siguiente link:
http://www.abc.com.py/nota/historias-con-tinte-de-leyenda/
HORACIO te recomienda una nota publicada en ABC Digital:
“LECTURA RECOMENDADA”
Desesperada defensa del otoño
Para leer el texto completo de la nota hacé click en el siguiente link:
http://www.abc.com.py/nota/desesperada-defensa-del-otono/
Yo jamás voy a bajar los brazos, soy una voluntariosa de la vida.-
PATRICIA MICCIO
La mejor vida no es la más larga, sino la más rica en buenas acciones.-
MARIE CURIE
Si ayudo a una sola persona a tener esperanza, no habré vivido en vano.-
MARTÍN LUTHER KING
Hay quienes dan con alegría y esa alegría es su premio.-
KHALIL GIBRÁN
Cuando el amor escancia su vino, el corazón se embriaga.-
ORESTE ABIATTE
AMANTE
Un monstruo visceral
acecha mis contornos.
Los pasos cebados de la furia
persiguen mis desvelos.
Me acaricia
el vértigo mágico
de la fantasía
y se detiene exhausto
en el silencio de mi almohada.
FREDE PERALTA
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De literatura y algo más…
El poema “Amante”, de Frede Peralta Massare integra el próximo libro de la autora, lo coloqué como anticipación del libro que ya está en imprenta, agradezco la primicia.
Este mes publicamos la Noticias Literarias del Diario ABC Digital, poemas de Leandro Calle y Gustavo Tisocco; damos la bienvenida a Fernando de Zárate, Amado Storni y Susana Zazzetty, también le solicité a Marta Roldán una traducción al italiano de un poema mío para publicar este mes, agradezco a Marta su traducción. Agregué los Breves mensuales para recordar los extractos pensantes.
Les deseo BUEN DÍA DEL TRABAJADOR y que en ningún lugar del planeta falte el trabajo digno y redituable
Colaboran: Raúl Astorga, Rosario
Lily Chávez, Córdoba
BLOGIA: Alojamiento gratuito
A todos: gracias por facilitarme esta tarea de enlaces que hago con respeto y placer.
Un abrazo.
Betty Badaui
Rosario-Argentina
Pueden enviar poemas y relatos o artículos cortos para su publicación, en letra Arial o semejante, tamaño 12 puntos.
HASTA EL PRÓXIMO MES
¿VENDRÁ...?
Era aquella mañana de verano, en la que sentada en el patio de mi casa observando esos horribles nubarrones que amenazaban la ciudad con una desastrosa tormenta, escuché otra vez por la radio, el boom que atormentaba a mi barrio. ¿Mañana se vendría el Fin Del Mundo?
Sería cierto, ¿sólo nos quedaban 24 horas para pasarla bien?
Todo el año estuve pensando en ese desastre ¿la Tierra se vengaría de nosotros por todo el mal que le hemos causamos estas últimas décadas?
Contaminando sus bellísimas aguas cristalinas, destruyendo el hábitat de miles y miles de animales. A los cuales cazan, para poder vender sus pieles ilegalmente.
La tormenta se acercaba rápidamente. No se notaba la presencia de truenos, ni rayos. Sólo una oscura nube color negra. En el noticiero del mediodía los periodistas estaban acelerados queriendo decir, el nuevo informe meteorológico. En éste se comunicaba que la tormenta iba a ser peligrosa, al no presentarse truenos y rayos. Recomendaban quedarse en sus casas por temibles posibilidades de caída de granizo.
A la tarde, todos estábamos en la vereda sentados, charlando, compartiendo unos mates, cuando de golpe se escuchó un estruendo. Todos entramos en nuestras casas. Inmediatamente prendí la televisión. En las noticias, comentaban que se habían derrumbado los silos de la costanera, tras haberse quebrado el piso por un temblor. ¿Un temblor? Si no sentimos ningún temblor, ¿qué habría pasado realmente? A esa altura, no sabía qué pensar, ¿todo ésto sería cierto? Al terminar esta pregunta, un tremendo temblor provocó que se abrieran las puertas de la alacena tirando unos pocos vasos, platos y demás cosas. Me entró un miedo que salí corriendo de mi casa a la vereda, corrí todo lo que pude hasta tropezarme con una de las baldosas de las tantas que hay flojas. De pronto, sentí que una mujer gritaba desesperada, pero no le entendí muy bien. La señora se abalanzó sobre mí diciéndome que me vaya de vuelta a casa que....se venía una gran inundación. No sabía que pensar, si creerle, o no. Otro pensamiento se cruzó en mi camino ¿todo sería verdad? O ¿lo estaríamos imaginando? Estuve buscando la respuesta a estas preguntas, mientras caminaba a casa. ¿Yo estaría alucinando todo? Esa pregunta la hice al entrar y ví que el televisor estaba prendido con las noticias de la noche No me importó, me fui a acostar, pensando que cuando despertara podría estar muerta.
María Ángeles Astorga
1/1/2011
Inédito exclusivo para "De literatura y algo más"
“”””””””””””””””””””””””””””””””””””
La autora es una de los diez ganadores del Primer Concurso de Niños Escritores de la Municipalidad de Rosario. En mayo se presentarán los libros de los respectivos autores con ilustraciones de los dibujantes ganadores del Concurso de Ilustradores. Su cuento ganador es "Chica misteriosa". FELICITACIONES MARÍA ÁNGELES |
Antes de acostarse
mi abuelo envolvía en un paño blanco
un ladrillo caliente.
Ahí apoyaba los pies y se dormía.
Mi madre todavía conserva aquel ladrillo
que ante el roce de mis dedos
siempre es frío.
Cuando un poema quema
lo envuelvo en la blancura de la página
y apoyo el corazón.
*
Antecedentes
Toda mi vida académica
cabe en este bolso de mano
medianamente grande.
Allí entre papeles y papeles
títulos y títulos
libros y revistas
se encuentra mi CV
compendio detallado
de todo lo que he hecho.
Pero nadie sabe
del beso que me diste
de esa primera noche
que condujo las tinieblas
hasta las babas del alba.
En ese bolso,
medianamente grande,
está el poema que escribí
pensando en vos.
En ese bolso
la documentación
el pasaporte
las referencias
las certificaciones.
Lo llevo como si llevara
mi propio ataúd
mis huesos
entrechocándose
raspándose la muerte
que todavía no tienen.
En ese bolso
viaja la mitad de mi.
Quise poner allí
algo de tu amor
y de mi amor
y fue imposible.
En ese bolso
solamente cabían
un puñado de papeles
algunas firmas
y un montón de sellos
olvidables.
LEANDRO CALLE
Nació en Zárate-Buenos Aires
Argentina
1969
Estudió Humanidades, Filosofía y Teología en San Miguel, Buenos Aires. Completó estudios literarios con Elizabeth Azcona Cranwell y parte de sus estudios teológicos en Francia.