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Bienvenida Claudia Isabel Lonfat

Bienvenida Claudia Isabel Lonfat

 

Quiero volver

 

       …también los dioses mueren

   para ser inmortales y volver a encender,

en un día cualquiera, el polvo y los escombros.

                                                             O. O.

 

Quiero volver

a mi cuerpo

Morarme

Que mi pelo brille

y mi boca

recupere su alegría

Que el aire

con su desnudez callada

me atraviese

Ser el rostro

de la lluvia

Ser río

para no perderme.

 

Quiero volver

de vos

de todas mis muertes

empapadas de  ojos

que miran hacia adentro

Encenderme

un día cualquiera

sin recordar

siquiera

porque he vuelto…

 

 

Me amaba

 

Él

me amaba.

Amaba

mi risa

en las mañanas,

el aleteo tenue

de mis pestañas

bajo sus dedos.

Amaba

el fuego silencioso

de mi piel

en aterciopeladas caricias

apretadas

o punzantes

como puñales.

Si

él amaba

las concavidades

sinuosas

de mi cuerpo,

el poder

de mi pubis

oprimiendo su sexo.

Amaba

el coito libre

de vanas

y obscenas

ceremonias

dentro de palabras.

 

Me amaba

como la noche

ama al día,

antes de mutilarlo

salpicándole estrellas.

 

Solos

El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

A. P.

 

 

Todo es un sueño

mío o de otros

no importa

quien nos sueñe

porque no existimos.

 

Enmarcamos los ojos

mostramos el cuerpo

desnudo/fatal

y luego

¿Qué hacemos con eso?

 

Arrojamos puñales

a la silueta de carne

masturbamos la noche

que no gozamos

quedamos atrapados

en esta telaraña.

Solos,

cada día más solos

fuera del cuerpo,

sin intercambio

Tan planos

como fotos

unidimensionales

llorando sin lágrimas…

CLAUDIA ISABEL LONFAT

   Buenos Aires-Argentina

 

Noticias: Delfina Acosta

Noticias: Delfina Acosta

 

 

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   “BUENA LECTURA”

GLORIA MARECOS

Zona secreta



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DELFINA ACOSTA te recomienda una nota publicada en ABC Digital:

   “BUENA LECTURA”

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Otro milagro de la primavera



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El hombre en la poesía

El hombre en la poesía

 

 

   Después de todo


                              

Después de las

            tormentas

y de todo los

            granizos,

inclusive después

            de creer

que poco o nada

            es posible,

ninguna hora,

            ningún río,

después de los

            entierros o

            destierros,

o cuando parece

            que el aire

se aquieta o se

            cancela,

ahí se abre la flor,

            y dice,

como si fuera

            el primer día.

 

Eduardo Dalter

de su libro “Cuatro momentos”

Rafael Calzada – Bs.As.

Fuente:Luz azul N° 108-Noviembre de 2009

 

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    Saliendo de la escuela nocturna

 

El frío ganó las calles

                        habita el silencio

roto por asincrónicos ronroneos de vehículos

                        rumbo a mejor cobijo.

La ciudad duerme.

 

Unas muchachas ofrecen sus servicios

            -no estoy excluido del ofrecimiento-

en esquinas precisas de la urbe.

Años que paso y están.

            ¿Qué habrá sido de aquellas, hace 20/

años?

            ¿Qué será de estas en 20 años?

 

Un grupo de niños, sobrevivientes

            anudan la noche y el frío

            inhalando el espíritu oculto en bolsitas

¿Qué cuántos son? Quince, uno más o menos.

Y yo en medio de ellos

                        ¿Qué puedo hacer?

 

La ciudad, duerme.

 

Oscar A. Agú

Santo Tomé – Sta Fe –

Fuente: Luz azul N°108-Noviembre de 2009

 

 

 



Aquel hito                                                                                                              

 

 Labios

de una adolescente

besé

en la calle Cachimayo

debutantemente

 

Dos, tres veces

y ya habiendo anochecido

 

Ahí nomás de la plazoleta Primera Junta

 y de muchísimas otras plazoletas

no he dejado

en las calles arboladas

-hombre hecho y derecho-

 de besar.

     ROLANDO REVAGLIATTI

                  Argentina

 

 

 

 

 

 

 

   

 

 

La mujer en la poesía

La mujer en la poesía

 

     LA CARENCIA


Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

  ALEJANDRA PIZARNIK

   Buenos Aires-1936-1972

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

           ASOMBRO

Mis días tienen esos dedos largos

que intentan atrapar los soles oxidados

de una nueva alborada.

Tienen ese jadeo de miedo interrumpido

en las noches vacías de esperanza.

En mis días cabe el asombro

cuando las venas despeinan su sangre.

Mis pasos me esperan...

Ya no hay apuro para atrapar alondras

ni tampoco imitar su vuelo.

El silencio tiene ruido,

algún suspiro desierto que cae

entre las huellas de una lágrima.

Mis días tienen ese trazo imperfecto

de destino incierto,

de nubes agrietadas, anunciando un silencio.

Mis días tienen ese fulgor aquietado

de sopor de verano.

Tienen la escarcha olvidada

del último invierno.

Mis días tienen sus sueños

en horas de madrugada,

esa es la hora imprecisa en que ya no duermo.

Mis días son eternos sin alcanzarme el tiempo.

Y a veces me quedo mirando esquinas

para esperar mi sombra.

A veces viene... tan lejos!

    ELSA FLORIT

      Argentina

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     A USTED

Quisiera estar con usted

             en la  Montaña

y abrazar en  Silencio

                  el  Espacio

sin develar su

                       Misterio

 

      BETTY BADAUI

 

    

 

 

 

Breves

Breves

 

 

 

Necesitamos la vida entera para aprender a vivir y también, -cosa sorprendente-, para aprender a morir.-

        SÉNECA

 

EL mayor número de males que padece el hombre proviene del hombre mismo.-

        PLINIO

 

HAY dos clases de escritores geniales, los que piensan y los que hacen pensar.-

       ROUX

 

Nada se parece tanto a la injusticia como la justicia tardía.-

        SÉNECA 

 

La naturaleza no hace nada en vano.-

        ARISTÓTELES                 

      

 

 

 

 

 

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“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante”

                                                                 ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRI

 

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Este mes abro  De Literatura y Algo Más con una frase del libro  EL PRINCIPITO que se impone con su sencilla sabiduría.  Amasamos horas, sostenemos vigilias y orillamos lágrimas y sonrisas mientras vamos valorando los seres y las cosas que nos acompañan de una u otra manera.

Al elaborar este mes de junio recordé la frase de Saint- Exuperi ya que por el tiempo que paso con las obras de los colaboradores  hallo una fusión de mensajes que nos une, estemos de acuerdo o no con los contenidos.

Me agrada nombrar a Raúl Astorga que realizó la apertura del blog, a Liliana Chávez por el estímulo y la dedicación que pone para difundir autores, así también es grato nombrar a Blogia por el alojamiento desinteresado y fácil de usar.

Las obras van llegando día a día como estrellas fugaces a las cuales hay que darles libertad.

Gracias a todos.

Cierro con otra frase extraída de El  PRINCIPITO:      “Las estrellas no son la misma cosa para todos”.-

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                                         BETTY BADAUI

 

Para colaborar enviar poemas o textos breves, en letra Arial tamaño 12 al siguiente contacto:      bettybadaui@yahoo.com.ar

 

 

 

 

 

Rolando Revagliatti - Elsa Florit

Rolando Revagliatti - Elsa Florit

 

 

En el Bicentenario: un recorte

 Soy incitado

incluso desafiado

a estructurar unos versos

 

y no me impongo un soneto gongorino

o un romance

o un epigrama

o una oda patriótica

 

Se me impone recordar

 

e incrustar los nombres acá

del general Manuel Belgrano

del abogado Juan José Castelli

del cartero Domingo French

 

y de un periodista:

Mariano Moreno.

                     ROLANDO REVAGLIATTI- Mayo 2010

                               Argentina  

 

 

        °°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

 

CIERRO LOS OJOS

 

El cielo ha perdido la cordura.

se desgaja en trazos azules,

descolgándose por el alero

de mi ventana.

Las nubes tienen alas

y los ángeles fingen estar en el Olimpo.

No hay dioses suficientes

para abarcar esta locura.

Es como un cataclismo que se bebe

las orillas de los ríos sedientos.

El sol desgarra lo que queda del cielo,

y se incendia el aire.

Despierto...

 el cielo está clareando

y se filtra la luz por mi ventana.

No hay incendio,

sólo un preludio de un sol

que va gestando sus rayos,

para ir a posarse en mi almohada.

Los ángeles se han ido,

Los dioses escaparon.

La realidad me abraza y me sorprende.

Sólo unas manos (las mías),

intentan detener el curso del río.

Solo yo, estoy sedienta al borde de la vida.

Cierro los ojos porque me parece alucinar,

y no quiero perderme en la incordura del cielo.

Cierro los ojos para no ver

que todo está donde debe estar.

Cierro los ojos para creer

que en la inmediatez de la fantasía,

yo seré el sol que desgarrará el cielo

y me lloverán las lágrimas

que se han ido a ocultar

tras las alas blancas de una nube.

                  ELSA FLORIT

                      Argentina

 

 

Bienvenida Laura García del Castaño

Bienvenida Laura García del Castaño

 

Celebración

 

Corre a celebrar el dolor como si fuese una victoria.

Allí donde late el grito sólido del hombre.

Donde se dice la muerte a grandes carcajadas.

 

Salta sobre todos con la omnipotencia del que habita la cima,

y se instala en cualquier parte con el significado del héroe.

Atesora la delicia de lo incompartible.

No te consagres al maltrato de lo extraño.

Nunca hables desde tu parte inmune.

Ni te hagas expulsar del llamado del amor,

que da el derecho a anochecer en cualquier parte.

Hay un caos en cada espíritu, en lo oportuno de la siembra.

 

No hagas que nada exista para tí.

Se un ángel con la piel en llamas,

con el interminable sueño en que descubres tu nombre.

 

Si abres los ojos dejarás escapar la luz,

si los cierras radicarás la oscuridad con su tempestad de alas

incontenibles.

 

Unico enemigo

 

Soy el único enemigo que me queda.

A quien debo intentar devorar con el ansia de un mendigo.

Soy la que va a vencerme aunque no lo quiera.

La partida en dos, la impostora y la dueña.

 

Me impacienta saber que en cualquier momento cruzaré la puerta

a desmantelarme,

a lanzarme encima del último alimento.

Por eso he clausurado las entras, las lanzas y las hiedras.

Evidentemente no voy a premiarme,

ni siquiera coronarme princesa de la escarcha.

 

 

Inútil,

Por más que enrosque, embale, presione,

no encajas vertical en el olvido.

Por más que sople, estire, deforme,

mi ser se encoge con cada llanto.

No advertí hilvanar más espacio.

Tendré que abrirte, fraccionarte, desmembrarte,

en lotes de heridas semejantes.

Por suerte no lloro al picar el pasado,

ni arrimo la frente al freír tu recuerdo.

   LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO

             Córdoba-Argentina

             °°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Enviado por Liliana Chávez.

 

 

Bienvenida Susana Rozas

Bienvenida Susana Rozas

 

 

  Aquí

Con los brazos sangrando

   he esperado la noche,

envuelta en barro y sudor.

    Sin aflojar las piernas

         y tragando gritos.

      Puedo asemejarme

            a la muerte.

 

Pero no es así

como nos vamos…

 

     °°°°°°°°°°°°°° 

un invierno cualquiera

 se vuelve el poema en contra

 y quedás

 buscando las antiguas palabras…

 las que lastiman,

las que muerden desde la garganta.

      °°°°°°°°°°°°° 

 

DENSIDAD

 

    Grávida de siesta

acurruco esperma

       en sexo fugitivo:

ovillo de mi esternón.

   Los brazos aúllan

        disturbios

        de piernas.

 

 

         Queda el fino

 resplandor que anuncia

la sana mansedumbre de

       las ausencias,

 

           afuera

la tarde seduce al limonero.

      °°°°°°°°°°°°°

 

 LÚDICO

Los dioses juegan

despojados de hábitos

burlándose,

de nuestra absurda

preocupación

mortal.

      SUSANA ROZAS

           Argentina

 

 

 

 

 

 

 

Gustavo Tisocco

Gustavo Tisocco

 

      HERIDO/HUÉRFANO

 

No me percaté del tiempo veloz

 

hasta que mis ramas

olvidaron los nidos.

 

Fui quien

olvidó su jaula

y extravió la puerta.

 

Ahora, herido

huérfano,

añoro al niño que perdí.

 

Inclementes,

ríen los almanaques.

 

 

      TE ARRULLARÉ

 

Te arrullaré niño mío

hasta que cansada mi voz

repose en un beso.

Seré tu sábana

hasta que inertes mis manos

se vuelvan caricias.

Regálame eternidad niño

hasta que mi alma frágil

se torne cielo.

Pero ven pronto,

que el silencio aturde y este miedo abruma.

 

      LA PRINCESA MUERTA

 

  La princesa muerta

deambula por la noche

         buscándolo.

 

    Le dijeron que cruzó el prado,

aseguraron que estaba en el puente,

         que anduvo en el bar,

         que rondó la orilla.

 

  Ella buscó esa  eternidad

que prometió su caballero.

 

          Mientras tanto él

le miente a la niña del puerto.

 

   GUSTAVO TISOCCO

 

     

 

Bienvenido Perfecto Herrera Ramos

Bienvenido Perfecto Herrera Ramos

 

EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO

 

 

La cucharilla de café

-         única compañía-

 

remueve el poso

de la tristeza.

 

Cerraste la puerta y

Se fue la mañana.

El cuadro de la casa

Se quedó fijo, ladeado

En su propia soledad.

 

Ya estoy fuera de ti,

Expulsado, perdido,

Olvidado de tus ojos.

 

El poso del café

Augura, en su noche

De amor sombrío,

El esplendor del desamparo.

 

 

 

AMANECER

 

Los gallos amanecen y tú duermes.

Nadie veló mi vigilia.

Soy mi único testigo.

Las sombras abandonan los tejados

Y los mirlos van recogiendo

Las primeras luces.

Hoy quiero ver tus ojos abrirse.

Amaneceré en tu almohada.

Por tus cejas saldrá el sol.

Silencio. Dulce espera.

Amanece

 

 

 

Lamentate

 

Mientras reconozco a un hombre nacido de mi espíritu,

la eternidad busca un reloj de pulsera

para sentirse transcurrir

en el lirio inmenso de la noche.

No hay jabón de palosanto

que restañe las heridas, humean libres.

 

Sobre los lechos crecen las zarzas

y yacen bajo cada piedra los mensajes.

Hay rostros calcados que insaculan

la faz de una ondina anunciada

por un heraldo nostálgico.

 

La imagen presentida de la mañana

es un camino que se aleja en lontananza

donde hay un rotulo escrito de silencio.

 

 

PERFECTO HERRERA RAMOS

                   España

 

Noticias: Delfina Acosta

Noticias: Delfina Acosta

 


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Poesía de Rosario

Poesía de Rosario

 

Se muere el río

                          entre las manos

                                                        y los ojos

                                                             emparentan

                                      con su ausencia,

                                                                   la ternura.

 

 

            FLORENCIA LO CELSO

 

Fuente:  boga

REVISTA LITERARIA de la  CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

         °°°°°°°°°°°°°°

 

 

           PARECIDO AL MAR

Si hablamos de ríos que nos vigilan

está el de acá nomás

este río campeón mundial de algo

que ya nadie recuerda,

el que hizo preguntar al chico

¿tu patio es de agua?

 

         EDGARDO ZOTTO

Fuente:  boga

REVISTA LITERARIA de la CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

         °°°°°°°°°°°°°°°

 

 

       RUDIMENTOS DE GEOGRAFÍA

El río gira

limitando la ciudad

por el este.

 

Un pescador,

sus rudimentos de geografía,

quiebra la frontera

al arrojar su tanza.

 

        RICARDO GUIAMET

Fuente: boga

REVISTA LITERARIA de la CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

        °°°°°°°°°°°°°°°

 

 

 

 

 

Breves

Breves

 

Con leña prometida no se calienta la casa.-

      PROV. JAPONÉS

 

Yo no quiero morir, pero después de muerto, ¿qué puede importarme?.-

      EPICARMO

 

Un hombre con una idea nueva es un loco hasta que la idea triunfa.-

      MARK TWAIN

 

La armonía de las almas no depende del parentesco de los cuerpos.-

      FRIEDRICH VON SCHILLER

 

Quien no vive de lo suyo, nunca será acreedor de nadie, sino deudor de todos.-

      ORESTE ABIATTE

 

 

 

Día del Trabajador

Día del Trabajador

 

                Día del Trabajador

   Junto a mis deseos de un Feliz Día va unida la esperanza de que nuestros representantes aúnen esfuerzos para crear más fuentes de producción.

   Duele ver a muchas gentes de mi país rogando empleo ya que todos tenemos derechos al trabajo seguro, digno y con amparo social.

   También destaco que con el empleo seguro la inseguridad decrece.

   Feliz  Día del Trabajador.

 

                                           BETTY BADAUI

 

Colaboradores permanentes: Lily Chávez  y  Raúl Astorga.

Los escritores colaboran con sus escritos para que el blog crezca.

Los lectores estimulan a los escritores.

Blogia da alojamiento desde el comienzo del blog.

Y yo les agradezco, feliz, por darme la oportunidad de reunirlos.

 

 

Contacto: bettybadaui@yahoo.com.ar

 

 

deliteraturayalgomas

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-El bicentenario de las palabras-

 

     Ocurren tantas cosas en un lapso de doscientos años, que enumerar siquiera las más importantes significaría ocupar páginas y páginas, Mb y Mb, palabras y palabras. Comenzar diciendo que somos un país con ánimo de llamar la atención, cual adolescente carente de algo que no se sabe bien qué es. Somos, sino el único, uno de los pocos que tiene dos fechas patrias, una la que se celebra este mes de mayo, la otra, la del papel que certifica una independencia maltratada, en julio. Y vamos a celebrar el bicentenario este año y, a lo mejor, de acuerdo a cómo venga la mano, lo celebramos también en el 2016. En  toda esta mixtura de decisiones en busca de identidad, podemos agradecer que en doscientos años tuvimos literatura, y de la buena.

     Desde el Martín Fierro de don José Hernández, La cautiva de Echeverría, el Facundo de Domingo Sarmiento, en los albores de la conformación de nuestro país hubo una literatura, si se quiere militante, que no ha dejado de lado alguna cuestión estética. Más acá, a comienzos del siglo pasado, la poesía de Alfonsina Storni, da paso, hacia los años treinta, a un poeta que terminará conviertiéndose en ícono de nuestras letras, Jorge Luis Borges. Ya casi a mediados de siglo aparece una literatura con características potencialmente artísticas: la novelística de Ernesto Sabato, de Adolfo Bioy Casares, de Beatriz Guido. Hasta que llegamos a los fulgurantes sesenta con la aparición de nombres como Rodolfo Walsh, Julio Cortázar con su inolvidable Rayuela, y todo un mundo cuentístico y poético que de la mano de Alejandra Pizarnik, Juan Gelman, dan otro panorama y otra perspectiva a las letras de nuestro país.

     No nombro en estas líneas lo más importante, ni siquiera lo que más me ha impactado a mí como lector. Menciono lo que me viene a la memoria de escriba curioso. Habría mucho más para mencionar, sobre todo de nuestra ciudad: Ada Donato, Angélica Gorodischer, Jorge Riestra, Roberto Fontanarrosa, del cual algunos de sus cuentos son una verdadera joya de la narrativa latinoamericana, pero que se reconocerá dentro de un tiempo prolongado, cuando se apaguen un poco las pasiones. Porque los argentinos somos así, apasionados, y contradictorios, ya desde nuestro nacimiento, a tal punto que en 1815 existían dos periódicos, uno de los cuales se llamaba El censor, y el otro El independiente. Me permito parafrasear al ícono de nuestras letras y decir que los argentinos no somos ni buenos ni malos, somos incorregibles.

                                                                                                                   Raúl Astorga

 

 

Bienvenido Raúl A. Rossi

Bienvenido Raúl A. Rossi

 

     EL  ESPEJO

 

Retina helada, muda, circunspecta,

minuciosa y sutil, que no evitaron

las imágenes todas que pasaron

frente a su don, duplicación dilecta.

 

El rostro bello, la mirada abyecta,

en su memoria de cristal se helaron,

lago glacial en el que naufragaron

todas las horas, sumersión perfecta.

 

Las caras tristes de las vanidades

y la arruga brutal de las edades

descansan en su abismo inescrutable.

 

Y es tan leal en su mudez de plata,

que ni un solo secreto se desata

de su profundidad inexplorable.

 

  RAÚL ALBERTO ROSSI

Director del Conservatorio Literario de Rosario

                  Argentina

 

Fuente: Libro -  25 sonetos –

Tipografía Llordén

 Mayo de 1985

 

Bienvenido Francisco J. Martínez Marín

Bienvenido Francisco J. Martínez Marín

 

HICIMOS HISTORIA

                                         
A mis amigos del cole.                            


"...los detalles al pie de la letra y el conjunto
en sentido figurado", sobre un mundo
que era el nuestro. Al veros

no es que inmediatamente descubriera
la identidad vuestra, por su imagen
atesorada tantos años en esas viejas fotos

no es eso,
o que al reconocer este o aquel sesgo
que a fuerza de reiterar
estos años ignotos, igualmente

acendrado en el giro de la mano,
la comisura de los labios,
la risa, como en mi memoria

este evento, o reunión, como querais
llamarlo, importe como una fecha destacada
para renombrar en el diario;

es que concluyo, más allá de los hechos,
que su insignificancia se deja
diluir ante esta nueva evidencia,

tras tantos años sin nosotros
pues, sin embargo, ahora permanecemos
esta noche aquí juntos

unos cuantos apenas cenando, así
en el menú como una excusa
el lugar cede ante la narración

de una vida que es la vida, o era
desde los seis a los catorce
que sólo se completa al reinterpretarla;

podría decirse que la sustancia
-es una licencia sólo narrativa-
sin superar la del sabor de la ensalada

que por ejemplo nos sirvieron,
estriba más en el hecho de la conversación
que en lo vivido o en lo dicho.

Había que decirlo y punto
para no creerse por encima
de un tiempo que absorbe todo

o casi todo lo que concebimos
conformaba la exacta y ajustada
relojería de nuestra existencia.

Por ejemplo, al creer que estamos iguales
-lamento deciros que no es así-
pues tan sólo reconocemos nuestra imagen

de nosotros mismos, improvisada
a fuerza de un querer y no dejarse
embaucar por la prueba de unas vidas dispares.

La propia identidad
como una caprichosa sucesión de nimiedades
no era más ni menos relevante

que lo que después fue la ansiedad,
la necesidad desamparada,
la soledad y el desvarío

-esta ya es otra historia-
porque recuerdo antes de eso
tanto una tiránica alegría

como una cruel dominación
sobre la vida, incluso
con alguna víctima propiciatoria

entre la falta de conciencia
y el nacer generoso de unos sentidos
para una educación que consideramos fue buena.




AUTOR: FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MARÍN

                        (Alicante, España)






 

Lelio Gurruchaga

Lelio Gurruchaga

  

  

Al borde del mar aborto mi yo

        sumergiendo mis penas

      en el ombligo de las olas

en vano la espuma aura efervescente

            pasa insomne la noche

     salpicando implacable el vaivén

    del tiempo acotando existencias

gaviota gris todos los lindes traspone

           sólo en mis ojos queda

        el mar furioso impenitente

         compañero de mi enojo.

 

       °°°°°°°°°°°°°°°°°

 

        TU  DESNUDO

La coreografía más sublime creo

      para mi deseo y tu desnudo,

   y como en un cuento de hadas

acrece la tormenta de mis asombros.

 

      Te miro y nace la urgencia

     de ser espejo para retenerte,

siempre ahí, rehén de la composición

     en la profundidad de mis brazos.

 

    Vertiginosas las ansias llevan

mis manos a sostener tu desnudo,

              según pasos de baile

ceñidos a creaciones de mi amor.

 

Soy tu coreógrafo, estrella mía,

              creador de la suite

sin libreto para tu desnudez,

 con sutil aromas a jazmines.

 

 LELIO GURRUCHAGA

          Rosario – Argentina

www.leliorgurruchaga.com.ar/inicio.php

 

 

Relato: Lilí Muñoz

Relato:  Lilí Muñoz

 

 

UNA HISTORIA DE AMOR Y MESTIZAJE

 

 

Cuentan las historias que en el valle del Tulum, con el constante murmullo del Tucuma entre hojas y pedregales, se gestó una bella historia de amor y mestizaje. Transcurría  1561 cuando  se conocieron la princesa de Angaco, hija del cacique Anta Huarpe, y el conquistador  vasco Juan Eugenio de Mallea,  capitán en la expedición de Juan  de Jufré. Los dos juanes llegaban desde Chile a poblar los valles de este  lado de la cordillera. La caciquesa, vistiendo la  piel de guanaco atada a hombro y cintura, enjoyado su cuello en  vueltas de collares, resplandecía en medio del grupo de  mujeres. Los del otro lado eran bienvenidos. Quizá aquellos aún fogosos últimos aires de la tarde ayudaron al mestizaje que perduraría  más allá del tiempo vital: Juan Eugenio  y la cacica huarpe, ahora Teresa de Ascencio  en su bautismo de amor frente a su pueblo, fueron marido y mujer. Habían elegido  vivir y morir  al Sur. De este lado.

           

              LILÍ  MUÑOZ

            Reside en Neuquén