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Anahí Duzevich Bezoz

Anahí Duzevich Bezoz

  APRENDÍ-

     "Hay palabras que suben como el humo, y otras que caen como la lluvia" Marquesa de Sevigné

 

Lluvia, viajera ebria de lenguaje

hoy llego hasta tus líneas de substancia.

Lluvia, lamí tu espalda/mojé mis dedos y mi pelo en tu garganta.

Aprendí, mientras danzabas sobre las veredas

a sentirme habitada,

bajo tu grandeza investigué lo más sublime de la carne.

Aprendí a considerar el placer de un cigarrillo

a reír a carcajadas /a sostener la mirada hacia un horizonte diferente.

Aprendí a ver mi sombra huir ante la veracidad de tu llegada.

A calmar la sed bajo tu amparo

a apagar la ferocidad del fuego

a regar una rosa.

Aprendí sobre la pena, la vergüenza, la solledad

la muerte

el valor real de un instante

a reconocerme después del amor.

Con vos lluvia

aprendí sobre Dios.

 

     ANAHÍ DUZEVICH BEZOZ

  Cañada de Gómez- Argentina

 

 

Tatik Carrión

Tatik Carrión

TATIK CARRIÓN RAMOS

Chía, Cundinamarca, Colombia, 1985

Licenciada en Lengua Castellana y Comunicación

Especialista en Gerencia de Proyectos Educativos

      

             EXTRAVÍO

 

 

Arrojo palabras al cielo que se vuelven pájaros.

 

Presagio colores

y ellos,

se tiñen de amaneceres

                                y tormentas.

 

En el paraíso de mis memorias

posándose sobre las breves angustias

de este territorio olvidado;

viajan hacia otras orillas

donde la herrumbre no sabe a pérdida.

 

Proclamo palabras en las tristes horas de este rostro,

ave que recorre los cielos

en busca

        de mi extraviado canto.

   

        TATIK CARRIÓN

Grandes recuerdos: Rubén Vela

Grandes recuerdos: Rubén Vela

       DEFINICIÓN

América sin el arco del triunfo.

América sin el David de Miguel Ángel.

América sin la Venus de Ampurias.

Nueva e intacta américa

que ignoraba la locura de Paolo Ucello.

 

Porque cuando digo américa,

digo la américa que cantó Pablo Neruda,

que cantó el Cholo Vallejo,

que cantó Huidobro como un nuevo maldito.

 

Que cantaron los hombres

del tabaco y de la hechicería.

      

           RUBÉN VELA

Santa Fe, Argentina, 3 de mayo de 1928

Buenos Aires, Argentina, 29 de abril de 2018

            0o0o0o0o0o0

 

Difícil decir adiós al Escritor perteneciente al Cuerpo Diplomático Argentino; más difícil aún despedir al Gran Hombre Americano.

En mis sentimientos prefiero leerlo una y otra vez.

           Betty Badaui

 

 

http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2010/060901-bienvenido-ruben-vela.php      

http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2011/120102-gratas-noticias.php

http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2014/120206-poemas-de-ruben-vela.php

 http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2012/100401-ruben-vela.php  

 http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2011/070306-ruben-vela-poemas-indianos.php   

Betty Badaui

Betty Badaui

SE ELEVARON...

             (al recuerdo de mi padre)

 

...tus manos

con la grandeza

del amor

aleteando en la lluvia.

Mi ignorancia

nunca pudo descubrir

en qué lugar del acendrado azul

       se fundieron,

       obstinadas,

- tus dactilares huellas -

     

      BETTY BADAUI

Betty Morero

Betty Morero

   RECUERDOS DE MI PADRE

Me dejaste tu luz en las pupilas

y un sabor de sonrisas

en mi boca,

me dejaste el sonido de palabras

que inventabas

y el recuerdo de un idioma

solo nuestro.

Me quedó el olor del agua

en que nadamos

las mañanas de verano

por un río sin las manchas

de petróleo.

Me quedó el sabor del vino

al mediodía,

cuando la sopa espesa de pan

y de verduras

nos acariciaba el hambre lentamente.

Me abrazó tu silencio una mañana

en que besé tu rostro casi frío,

y en la noche, esa noche

la llamada Nochebuena

te rodeaban encendidos cirios

pero tus manos duras de trabajo

y de caricias

en las palmas de mis manos

aún percibo.

M.B.

        BETTY MORERO

Breves

Breves

¡Cuán grande riqueza es, aún entre los pobres, el ser hijo de un buen padre!.-

JUAN LUIS VIVES

 

 

Crecer sin que la altura me haga perder de vista lo importante. Y lo importante...Es la vida.-

JORGE BUCAY - "El camino de la felicidad" (2004)

 

¡Con la salud no se negocia!

ARTURO UMBERTO ILLIA

 

Tengan horas determinadas para el trabajo y el recreo; comprendan el valor del tiempo usándolo bien.-

LOUISA MAY ALCOTT - "MUJERCITAS" (1868)

 

 

 

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"Podría decirte que tu adiós tiene más poderes sobre mí que los que tuvo tu amor".-

             POLDY BIRD

 

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               De Literatura y algo más

Los recibo con una frase de Poldy Bird, la autora que conmovió con sus cuentos de amor, dolor, recuerdos y nostalgias.

Nació en Argentina en 1941 y falleció en Argentina el lº de junio de 2018.

En lo personal disfruté sus libros, lamento esta ausencia de Poldy,aunque su obra permite que siempre volvamos a ella.

Este editorial desea que los textos presentados sean del agrado de los lectores.

Hasta el próximo mes

 

                   Betty Badaui

Colaboran     Raúl Astorga

                   Lily Chávez

contacto:betty.badaui@gmail.com

 

Gacetilla enviada por Gabriel Zacnún

Gacetilla enviada por Gabriel Zacnún

Se viene le Convención de Escritores Malvineros y nuestro gremio es protagonista.

Apoyemos este hermoso evento.

Frase de MANUEL BELGRANO

Frase de MANUEL BELGRANO

 

    "EL MIEDO SÓLO SIRVE PARA              

          PERDONARLO TODO"

    

          MANUEL BELGRANO

Betty Morero

Betty Morero

MOMENTOS

Queda quieto el viento

en la verde tarde tarde

las aguas tranquilas

reflejan los sueños

que vagan desnudos,

la vida se rompe

y en cada momento

renace un deseo,

los ojos se buscan,

las manos no pueden

llevar sus instintos

de amor sin fronteras,

el grito de un ave

destroza el murmullo

de pies en la arena

y un beso revela

con sabor de tiempo

que existe la vida

después del olvido.

 

0o0o0o0o0

 

OTOÑO

Envuelto en las hojas

de fugaz dorado,

tras una neblina

recién desplegada

por una llovizna

silenciosa y mansa.

O en días serenos

de soles cansados

que apagan el fuego

que gastó el verano,

con aroma a frutas

maduras, sabrosas.

Con luces que funden

el día en ocaso

y el silbo de un ave

regresando al nido.

Con pasos que buscan

refugio y descanso

en hogares cálidos

y así, muy despacio,

el señor Otoño

nos brinda de nuevo

todos sus encantos...

  BETTY MORERO

     Rosario

 

Bienvenida: Elisabet Cincotta

Bienvenida:  Elisabet Cincotta

el plato de lentejas perfuma los rincones

entonces pienso en romper

el silencio

 

me hablo

 

me converso

 

resuena la cuchara

 

me desarmo

me culpo

me disculpo

sonrío ante algún recuerdo

me perdono

lo perdono

 

la cuchara juguetea con la panceta

las lentejas humean

quiebran la rutina

vencen el frío

ese frío de uno solo

tan de uno solo

                   de

                          uno

                               solo

 

©Elisabet Cincotta

 

 

 

vos no pediste nada

los otros hicieron

quisieron

atropellaron

desahuciaron

arrinconaron

violaron

 

y allí vos

pariéndote

sin saberlo pariéndote

de una madre tan niña

tan niña

tan sola

tan mudez

que no entendía

que su dolor

se podría transformar en belleza

 

y allí estás entre escombros

con llanto de vida

con frío de muerte

y sonrisa de amor

 

y allá está ella

tan muda

tan niña

tan etiquetada

tan sola

©Elisabet Cincotta

 

Hoy me duele todo

y cuando digo todo es eso: todo,

el cuerpo, el pensamiento, el sol

y esta puta garúa ficticia

que estremece latidos,

hasta el silencio cuando lo hay,

y las palomas se callan

y los moscardones no golpean

en el vidrio de la ventana,

hasta tu sonrisa me duele

esa y la otra,

la del viento que arremetía

contra mis ojos,

para disimular lágrimas,

cuando te despedías

y la otra, la del ramo de rosas,

incomprensible,

del regreso,

del intento pongamos.

 

Hoy me duele el atardecer

y seguro la noche

abarrotada de chocolates

y sonidos a papel celofán.

Y mañana

¡ah! mañana es otra cosa.

Mañana dicen que lloverá

y si llueve solo me dolerá

el recuerdo de un techo de zinc

en la pobreza.

 

Pero hoy me duele todo,

hasta las palabras

que quieren ser poema.

 

    

   ©Elisabet Cincotta

   Hudson, Buenos Aires

Bienvenida: Cris Carbone

Bienvenida: Cris Carbone


 

 

"La poesía de Cris Carbone es una manifestación coherente de su propio ser. Cris se traslada a sí misma a sus versos, asumiendo un compromiso de vida y de expresión en cada uno de sus poemas. La autenticidad con el propio mundo interior descuella en una sucesión de imágenes que nos van metiendo en la profundidad de un ser que es todo sensibilidad. Su visión de lo externo no es ajena a ella misma, pues el mundo en el que está, en el que vive, es el continente que ha permitido catapultarla a la realidad como poeta. Allí se despliega toda la gama de sentimientos con los cuales la autora arma su vida para poder transitarla. Desde un núcleo primordial, profundo y muy conciente, Carbone se despliega en círculos emotivos hacia el papel, en los cuales va plasmando sus palabras que nos muestran estados sutiles y temblorosos, penumbras de un lado íntimo que quiere salir, expresarse y alzar la voz. El entorno, los afectos, los seres queridos, el solar natal, sus emociones y sentimientos, navegan cómodamente por la palabra de Cris Carbone, quien asomada al presente no se desprende ni de sus raíces ni de sus recuerdos sumando a ellos las ganancias del hoy, en un canto integral que tiene como resultado una serie de profundos poemas muy gratos al lector".

Alberto Peyrano

Los poemas de Cris Carbone son palabras de seducción. Tienen resonancia en los lectores por ser sensitivos y sensuales, cualidades que le acompaña siempre en la conciencia poética de la autora, donde no hay límites para expresarse con lucidez.

Víctor Manuel Guzmán

Alberto Peyrano

Los poemas de Cris Carbone son palabras de seducción. Tienen resonancia en los lectores por ser sensitivos y sensuales, cualidades que le acompaña siempre en la conciencia poética de la autora, donde no hay límites para expresarse con lucidez.

Víctor Manuel Guzmán

 

 

 

Poemas

Y lloré mamá lloré...

Y de pronto asi como un flash

tuve ganas de contarte lo bien que estoy,

y me di cuenta que no estabas

y una tristeza profunda me invadió.

Comprendí la maravillosa posibilidad

que tuve toda la vida de tenerte ahi

cuando te necesitaba o queria como hoy

contarte sobre mis sentires.

Y lo palpé irreversible...

imposible ya de tocarte o de verte.

Y te extrañe.

Y lloré mamá...lloré.

10:20 a.m. 22/05/2014

Carbone

 

Ámame así

 

Ámame así

con el paso del tiempo

marcado en cada pliegue de este rostro,

de guerrera de la vida

vivida plenamente en dolores y alegrías.

Ámame así con mis tormentas

seguro despues el sol asomara lento

y de noche las estrellas llenaran

mi firmamento.

Ámame así

con mis dudas, mis eclipses

que a veces no dejan traslucir

el alma mansa escondida en desvelos

y sufrimientos.

Ámame así,

que esta piel aun tiene,

ansias de caricias y de abrazos tiernos.

Descubre la ternura que aun perdura

en este corazón que vibra de emoción

pese a los amores que se perdieron,

no se en la esquina

del desencuentro.

Amame,

no me dejes sin tu sonrisa,

tus manos prodigas

tu cuerpo ardiente de deseo.

Ámame así

que aun nos queda tiempo.

pero ámame...

Cris Carbone

 

Se me están muriendo los sueños

Se me están muriendo los sueños

trato de rescatarlos de esa bruma

en que entran, de ese letargo,

y los tomo como puedo, por sorpresa

arrastrándolos hasta lugar seguro,

para que no se duerman

que es el preludio de su agonía

y de su pérdida.

Y así uno a uno trato de salvarlos,

para no levantarme una mañana

y encontrarme desvalida sin ellos,

tratando que nazcan nuevos.

Como pequeños destellos,

su energía se diluye y los pierdo.

Se me están muriendo los sueños

despacito y en silencio,

se van yendo de mi vida.

Un día sellaré las ventanas,

tapiaré las puertas para que no se escapen

y me dejen con las manos vacías

y el corazón sin esperanza.

Se me estan muriendo los sueños

¡ay que será de mi vida sin ellos!.

               Cris Carbone

                  28/1/09

 

 

 

Marta Roldán (Carmiña Candido Daverio)

Marta Roldán (Carmiña Candido Daverio)

         Salva idioma

Un solo idioma para el mundo entero

así los hermanos se comprenden.

Así el inmigrante

no será tan exótico.

Una lengua sola

creada desde abajo.

(El lingüista es el monstruo contemporáneo)

La torre de Babel decreta confusión,

desigualdad, incomprensión,

las divisiones.

 

Una sola lengua.

Una sola Tierra.

Un solo ser humano.

 

Carmiña Candido Daverio

 

 

 

Relato: Analía Pascaner

Relato:  Analía Pascaner

 

Ahora soy...  

               Me desprendí de esa pequeña cosa que llamamos ‘yo’,

                y me convertí en el inmenso mundo.

                                                Musô Soseki

 

Ahora soy aquel árbol recibiendo las gotas de lluvia luego de la desoladora sequía. Percibo el olor a verde, a madera, a vida. Poco a poco comienzo a sentir los latidos de mi corazón. Ahora soy esa flor estrenando su aterciopelado color lila, permitiéndose las caricias de la mansa lluvia. Me regocijo al descubrir el tobogán formado por las hojas de árboles y plantas, por donde se deslizan las gotas haciéndome cosquillas e invitándome a entreverarnos con sus compañeras en el pasto. Paulatinamente las montañas me pintan con sus brillantes colores verde, azul, rosado, y con sus opacos marrón, gris, amarillo. Mi corazón, tambor vibrando al ritmo frenético de una danza indígena.

Ahora soy esa nube que siempre anhelé ser, inalcanzable, esa nube indemne recortada en el celeste radiante. Soy las miles de estrellas que resplandecen cada noche, tanto ésta tímida e imperceptible como aquélla orgullosa y centelleante. Soy esa pequeña luna que se resiste a ocultarse tras la línea temblorosa trazada por las montañas, y soy también la sorprendente luna amarilla anunciando una interminable noche plateada. Percibo una incandescente luz pujando por brotar desde cada poro de mi piel.

Ya no recuerdo qué quise ser, sólo sé que cierto día me permití sentir. Cerré mis ojos y me hundí en mi interior. La sencillez se apoderó de mí, no recuerdo cómo ni por qué, y llené mi alma con la magia que me invade a cada instante, una magia hasta ese día imperceptible. Fui gigante indiferente, absorto, agobiado, quien al despertar debió ser cuidadoso para no romper con su torpe paso, el asombroso milagro de la vida.

Ahora respiro plena al sentirme nube, estrella, montaña, luna, cielo, lluvia, árbol, flor.

Finalmente… ahora soy todo aquello que inunda mi ser.


                 ANALÍA PASCANER

Fuente:http;//analiapascaner.blogspot.com.ar

Mayo 2002/Noviembre 2014

Jorge Raúl Muñoz

Jorge Raúl Muñoz

      LA TINAJA

En tu barrosa oquedad

duerme el ojo del tiempo

su largo silencio agazapado.

Por cientos de años tu greda calcinada

fue mudo testigo del andar aborigen.

Te palpa un recuerdo de manos alfareras

como un aleteo de pájaro ciego.

Borrosas cosechas te colmaron de maíz

majado en la harina y en la chicha;

y la miel, dorada de veranos calientes,

estancó su espesura luminosa en tu vacío.

Boca de luna naciente

húmeda de semillas en quietud de siembras.

Momia de arcilla donde reverdece

el antiguo corazón de América.

 

      JORGE RAÚL MUÑOZ

          SAN GENARO

Fuente:Antología Poética

Jorge R. Muñoz

Tapa: "La Poesía", obra del escultor argentino:

RODOLFO ARGENTI

Dedicatoria: Dedico mi antología a toda

la comunidad de San Genaro

Setiembre de 1998

Talleres gráficos de la IMPRENTA OFICIAL

Breves

Breves

Si el rango y el dinero vienen acompañados del amor y la virtud, los aceptaría agradecida y gozaría con vuestra buena fortuna; pero sé por experiencia cuánta felicidad real se encuentra en una casa pequeña, donde se gana el pan diario y algunas privaciones dan mayor dulzura a los pocos placeres.- LOUISA MAY ALCOTT.-

 

Algunos escritores aumentan el número de lectores; otros sólo aumentan el número de libros.- FRANCISCO BENAVENTE.-

 

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará.- JULIO CORTÁZAR.-

 

Sólo mucho después iba a comprender que estar también es dar.- CLARICE LISPECTOR.-

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.

El arado

          del tiempo

      surcó

   la piel senil,

nada más

que para la siembra

      de recuerdos

   

    ORESTE ABIATTE

Fuente:Motivos Aforísticos

Impreso en Imprenta Macagno S.C.

El 26 /1 /87

Todas las ilustraciones fueron

realizadas en collage de hierbas

por la artista TERESA GUZZONATO.

Prólogo: SERGIO KIPLER

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      DE LITERATURA Y ALGO MÁS

Leer a Oreste Abiatte y silenciar mis palabras.

Gracias por haber entrado a este sitio.

Les deseo un buen mes en general.

Mi agradecimiento por los enlaces que se formaron

entre autores, lectores y comentaristas.

Abrazos.

                    Betty Badaui

colaboradores Raúl Astorga

                     Lily Chávez

Bienvenido: Ricardo Ponce Castillo

Bienvenido:  Ricardo Ponce Castillo

 

          VERSOS DE AMOR

B uscaré en el bastión dorado de Rosario

E l aroma de tu poesía hecha familia, hogar,

T omaré la esencia de una flor de tu jardín,

T apizaré el sendero que me lleve hacia ti,

Y le cantaré a ustedes mis versos de amor.

B ailaré, sí, bailaré para ustedes, y reiré,

A nidaré en vuestro corazón la esencia vida

D eificaré tu nombre gracias a la amistad,

A nclaré en el andén donde los sueños

U ngieron mis versos vuestros sentimientos

I mplorando a Dios por ustedes su bendición.

        ****************

 

 

 

 

 

 

   AUN QUEDA VERANO

Aún queda verano,

aún el sol nos sonríe

y sus olas aún no fabrican

marejadas bulliciosas

o los terribles tsunamis

de quien nadie se quiere acordar.

 

Aún queda verano,

no importa si son calugas

o la masa disforme llamada gordura,

la playa nos recibe a todos por igual,

no elige belleza corporal,

si no la espiritual.

 

Aún queda verano,

vamos a disfrutar de sus olas,

de su brisa, de su sol.

vamos, dejemos nuestra vergüenza

tirada en el desván.

    ***************************

 

   NUESTRO TIEMPO

¿Tenemos problemas?,

el mal nos está cubriendo

cada día más y más,

créanme,

no se le hace difícil

engañarnos, preocuparnos,

dudar, temer, odiar,

si nosotros mismos le abrimos

la puerta que debemos proteger.

 

¿Tenemos problemas?

dejamos al padre Dios de lado

para después suplicar su protección,

abandonamos a nuestros hijos,

las jóvenes aumentan los abortos,

los delincuentes son solo niños

y cuando las cosas ocurren

miramos hacia el lado

buscando a quién culpar.

    ******************

    RICARDO PONCE CASTILLO

Coquimbo, 16 de octubre de 1953

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Bienvenida:Tatik Carrión

Bienvenida:Tatik Carrión

 

     Sobre la tristeza

 

Wislawa saludaba a la tristeza,

en cambio, yo quiero vestirla

y despacharla.

 

Darle las gracias,

Limpiar su sombrero

y recortarle esa melancolía tan larga.

 

Comentarle que de ella

lo que más me gustó fue el silencio

y las lloviznas que ahogaban mis fantasmas.

 

¡A nadie debo más sino a ella

fiel tejedora de recuerdos!

 

Ahora que se va le empaco

365 insomnios,

12 cartas nunca enviadas

y un libro fracasado de poemas.

 

¿Qué será de ella?

¿Qué será de mí sin su presencia?

 

Dime Wislawa,

¿Cómo se despide a la tristeza

cuando uno mismo es ella?

           0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0o0

Tatik Carrión Ramos. Chía, Cundinamarca, Colombia,1985. Licenciada en lengua castellana y comunicación, especialista en gerencia de proyectos educativos y estudiante de maestría en español y literatura.

Ha dedicado la mayor parte de su tiempo y de su vida a promover la lectura y escritura de literatura a través de diversos proyectos, entre los cuales se destacan: Encuentro de Escritores Fuerza de la Palabra, Programa Radial Tertulia Poética y su blog personal "Tatikescribe" en el cual comparte una exquisita selección de poemas y cuentos cortos de autores universales.

Ha sido tallerista de creación literaria de IDARTES, Instituto de Cultura de Cajicá y de Compensar. Fue promotora de lectura y escritura de BIBLORED y de otras entidades públicas. Actualmente trabaja para Secretaria de Educación Distrital en la renovación e innovación de las prácticas pedagógicas mejorando las capacidades comunicativas tanto de los docentes como de los estudiantes, alterno a este trabajo, es redactora de la sección de literatura de la Revista Quira Medios.

Ha ganado varios premios y menciones, entre ellos: El cuento, "La lagartija" fue finalista en el I Premio Nacional de Cuento, La Cueva, 2011; "El gato Escritor", Premio a las narrativas culturales, Ministerio de Cultura, 2012; Segundo puesto, con el poema "El olvido" Fundación Andrés Barbosa Vivas, 2013. El microrrelato "El paseo" fue destacado por su calidad narrativa en el primer concurso de relato breve de la FILBO 2015.

Sus poemas, cuentos y reseñas aparecen en antologías literarias y revistas electrónicas.

 

 

 

 

 

 

 

Claudia Cosenzo

Claudia Cosenzo

               OTOÑO 

¿Es acaso el otoño una estación del año?

O es el momento exacto donde la naturaleza

se despoja de aquello que la agobia

dejando al descubierto su verdadera esencia.

Ese estado donde las hojas secas se deslizan

acariciando lo invisible, lo imaginado,

lo irreal de lo que nos rodea.

Formando parte de una metamorfosis

de colores entre ocres y amarillos

develando su espíritu oxidado, azafranado.

Se va decolorando lentamente,

hasta quedar en un estado envejecido.

Cual un retrato en sepia se proyecta

ante el entorno, durante el tiempo

que tarda en despertar la primavera.

    © Claudia Cosenzo

  

     MIRADAS ENCENDIDAS

En amaneceres se desperezan

retoños de esperanzas postergadas.

Ilusiones capturadas por luciérnagas radiantes,

en la noche clara.

Reviven fantasías rehenes de la infancia.

Exploran el juego escurridizo,

de luces y sombras.

Resplandecen miradas encendidas

por estrellas fugaces.

        Claudia Cosenzo