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Evocaciones

Evocaciones

 

 

TRANSMUTACIONES

La madera era el símbolo

   inequívoco

de la naturaleza.

Uníamos nuestras sienes

para contemplar su consistencia

e inventábamos códigos

que intentaban

descifrar enigmas

creados por nuestra fantasía.

              Por nuestra fantasía

              paseaban los juegos

y tratábamos de encontrar algún elfo

en la mismidad del aire.

    En el aire

    - hoy -

hallo el alimento

    inequívoco

de la naturaleza.

             -Y tu amor aún ronda

             en mis espacios -

 

BETTY BADAUI

Independencia Argentina

Independencia Argentina

  

9 de julio de 1816::::::::::::9 de julio de 2008

        Feliz Día de la Patria           

deliteraturayalgomas

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-Meses hacia el mundo-

Cuando alguien planifica un blog no personal, un blog que da lugar a otros escritores, está contradiciendo la condición por la cual surgieron los blogs. Esa contradicción, transgresión si se quiere, está plenamente justificada porque ha tomado un rumbo que conduce como una flecha certera hacia lo que se conoce como generosidad.

Entonces, cuando Betty me comentó que rondaba en su mente la idea de desarrollar un blog, y que necesitaba ayuda para concretar técnicamente esas aspiraciones, no podía negarme. Porque en los tiempos que corren, donde las mezquindades ya no son disimuladas, donde las bajezas ya carecen absolutamente de pudor, ofrecer un espacio al que dedicar mucho tiempo para publicar a los demás, me parece una tarea loable a la que uno no puede sino tender una mano. En estos meses, en que “De literatura...” anda de gira por el mundo, quedó demostrado que ha contribuido a que mucha gente conociera material que no había visto nunca. También quedaron plasmadas las firmas de autores y autoras que regaron de talento con sus poemas los números sucesivos de este blog. Después podremos hablar de lo que yo llamo “mágico”, que es ese encuentro de gente que, distantes geográficamente, convergen, como si nada, en un sitio que les permite expresarse con libertad, de gente que, incluso residentes en el extranjero, desean no perder contacto con quienes son sus iguales, los escritores, y con quienes los retroalimentan, los lectores.

No me queda otra cosa que, desde estas líneas sencillas, saludar este emprendimiento y desearle larga vida, larga historia, en esta suma, ya a esta altura, imparable de palabras. Y ojalá que pronto, como dijera alguna vez Adolfo Bioy Casares de su novela “Dormir al sol”, alguien pueda confiar al ciberespacio que si los blogs fueran casas “me gustaría ir a vivir a de literatura y algo más...”

Raúl Astorga

Breves

Breves

 

La naturaleza es la que cura, consistiendo la virtud de los remedios ayudarla.-

HIPÓCRATES

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El silencio es la respuesta del sabio.-

EURÍPIDES

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La poesía tiene que ser humana: Si no es humana, no es poesía.-

VICENTRE ALEIXANDRE

“””””””””””””””””””””””””

Hay cuatro cosas viejas que son buenas: Viejos amigos para conversar, leña vieja para calentarse, viejos vinos para beber y viejos libros para leer.

EMILE FAGUET

“””””””””””””””””””””””””

La hospitalidad consiste en ofrecer un poco de fuego, un poco de comer y una quietud inmensa.-

EMERSON

“””””””””””””””””””””””””

Para niños

Para niños

 

 

-¿QUÉ ES UN OLIVO?-

¿Qué es un olivo?

Un olivo

es un viejo, viejo, viejo

y es un niño

con una rama en la frente.

Y colgado en la cintura

un saquito todo lleno

de aceitunas.

RAFAEL ALBERTI

España _ 1902-1999

El hombre y la poesía

El hombre y la poesía

 

 

     DOS CUERPOS

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

OCTAVIO PAZ

MÉXICO

 

CENAS

Junto al río de la noche,

tus manos

sorprenden al pan

que crepita vivo,

mientras le hablas

al fuego y tiembla el aceite

con el pescado de plata.

Del café,

surge tu voz

de azúcar dormida.

    de "Cantos del río del Este" (inédito)

    SANTIAGO BAO

 

 


En el dolmen

la niña muerta

alumbra

una criatura de teratológicos

rasgos.

La devora de inmediato,

antes del primer berrido,

la carne tibia

cruje

en sus colmillos.

Asomada

al acantilado,

con su grito trizará

nuestra obediente comunión.

MARCELO JUAN VALENTI

Rosario-Argentina

 

HOMBRE OBSERVÁNDOSE A SÍ MISMO

de a ratos

el hombre se ahueca

cabe en la palma de una mano

ya no es más hombre

tampoco es niño

solo un rumor de piedras

de arena pálida

de musgo

pero de a ratos, no más

y entonces

resulta fácil desnudar sus almanaques

sus caras encendidas en la noche

en la noche sin máscaras

en las máscaras sin padres, sin madres

en el hijo que es

más allá de las sombras

de a ratos, solo de a ratos

el hombre se ahueca

y la palma de una mano

lo contiene


PIERO DE VICARI

San Nicolás - Argentina

 

ALGUIEN OBSERVANDO

Te he observado espiar tras las cortinas,

con la mirada perdida en algún horizonte,

devorando a otras gentes tan indiferentes

que machacan veredas sólo por costumbre.

He notado la inquietud de tus pupilas,

con manos crispadas por tanta impotencia,

y un suspiro profundo empaño los cristales,

sin poder destruirlos como hubieras deseado.

Te he visto observar desde tu fortaleza,

con frente sudorosa y aspecto cansino,

bebiendo la brisa que obsequia la noche,

sin penas ni glorias, solo por destino.

He descifrado de pronto tus dudas y temores,

náufrago del llanto que abraza la impaciencia,

soñando una isla sin tesoros ni puertos,

y miles de gaviotas de incesante vuelo.

Te he visto observar hacia mi ventana,

papel y lápiz en mano, escribiéndome algo,

y dudé entonces si en verdad existías

o un gigantesco espejo pendía del cielo.

GUSTAVO GALLIANO

Rosario

(traducción al portugués)

ALGUÉM OBSERVANDO

Te observei espiando detrás das cortinas,

com a mirada perdida em algum horizonte,

devorando outras gentes tão indiferentes

que esmagam veredas apenas por costume.

E notei a inquietação das pupilas,

com mãos crispadas por tanta impotencia,

e um suspiro profundo embaço os cristais,

sem poder destruí-los com teria desejado.

Eu te vi observar desde tua fortaleza,

com a fronte suada e aspecto cansado,

bebendo a brisa que obsequia a noite,

sem pena nem glória, apenas por destino.

Decifrei de repente tuas dúvidas e temores,

náufrago do pranto que abraça a impaciência,

sonhando uma ilha sem tesouros nem portos,

e milhares de gaivotas de incesante vôo.

Eu te vi olhar na direção de minha janela,

papel e lápiz na mão, escrevendo-me algo,

e duvidei então se em verdade existes

ou serias um colossal espelho no céu.

Abril de 2008 -GUSTAVO GALLIANO

La mujer y la poesía

La mujer y la poesía

 TÚ ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar.
Que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.
Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas;
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua;
habla con los pájaros
y lévate al alba.
Y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta

ALFONSINA STORNI

       Después

Todo el otoño se volcó de pronto

Minotauro del sur

en desquicio de abriles

purifiqué serpientes que abrigaran tu torso

simple y feroz oí la voz que se quebrara

vertiente en negritud

tras pedreras y sauces.

Solo aquel viento

en sequedad de remolinos

amamantaba esqueletos por el aire.

El presente de amores, tu presente

despezonó implacable amantes heroínas

fui herida entre las palmas

de tus manos heridas

ínfima huella

levitud del orgasmo

cavidad que adoleció la sima.

Hubo un verano.

Apenas haya eternidad para nombrarlo.

 

    Asperidad del trino

 

Fue preciso escribirte

al ritmo enrarecido

de la mitad del día.

No hubo abstención.

ni olvido

apenas fingimientos

de no querer ya más / no-era-posible-así /

habrá que darse cuenta.

Rotos todos los cierres

no me detuve ahí

ni mucho

ni muy poco

te puse entre mi boca

y busqué todavía

abrazar el rescoldo

salpimentar hogueras

tan siquiera una noche.

Dicen antiguos mitos

que quien cuenta los números

deshace duermevelas.

Acaso el hueco frágil mordiesquee sortilegios.

Ya nuestra desmesura

- asperidad de brasas-

se escribiera, es posible,

de ataduras y atajos.

 

Registrá,

mi querida

una, vos, yo, la otra

queremos

regularmente

en femenino y singular

a la intemperie

y siempre,

-o casi siempre-

con culpa

y a destiempo.

      LILÍ MUÑOZ

  Neuquén-Argentina

 

      MADUREZ 

Creí saberlo todo.

Como humo

se fueron diluyendo

las certezas.

Le crecieron ojos

a mi espalda.

Mi lengua

fue más cauta,

un vientre que cuida

lo que engendra.

Sin embargo,

ahora sé

que no basta con el cielo.

Hay luz

en las gradas

que descienden

 

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EVASIÓN

A veces se me ocurre

cortar el alambre,

hablarle a las paredes,

embarcarme sin nombre,

dejar mi valija

en puerta de otro.

LILIANA CHAVEZ

   Córdoba

 

 

Elsa Florit

Elsa Florit

Agradecemos a la escritora Elsa Florit por haber aceptado nuestra propuesta a los lectores en general.

Elsa ha enviado un comentario sobre la obra de Víctor Hugo Tissera, que nos acerca aún más a su escritura.

Transcribimos el envío de E. F.

De la poesía de Víctor Hugo Tissera, puedo decir que una vez leída (y asimilada, respirada, deglutida), deja una marca indeleble en el alma, porque una vez que nos han penetrado sus palabras, es imposible borrar sus efectos. Tiene la habilidad de sacudirnos desde la médula hasta los ojos, desde la fuerza, y el sostén, hasta la lágrima.

Víctor es sensible y sus poemas transparentes (quizá sea al revés, o tal vez sea lo mismo)

Víctor seduce con metáforas, cautiva con verdades dichas sin escrúpulos; besa realidades, y llora utopías.

Víctor es humano. Y la poesía de Víctor no pasa desapercibida.

      Elsa Florit

      Cañada de Gómez (Santa Fe)

      E-mail  : elsaflorit@fibertel.com.ar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Soneto

Soneto

       AUTODESCRIPCIÓN

De borrascas y soles me he formado,

en la vida soy simple circunstancia,

la resulta de genes, su sustancia,

con senderos de piedra y alfombrado.

 

Tempestades y luces me han calado,

transité la humildad y la arrogancia…

Pobre pena mi pena y la distancia

que fue ayer un volcán inesperado.

 

Si descalzo mis días, con mis noches,

rememoro magnolias y romeros,

rostros claros sin velos ni antifaz,

 

más el grito tribal, que sin reproches,

humaniza los cauces más severos

y resguarda con fuerza montaraz.

                      Betty Badaui

Grandes Recuerdos - 13 de junio

Grandes Recuerdos - 13 de junio

 

      DOCTOR HAROLDO ERNESTO ZUELGARAY

           Director de El Norte, de San Nicolás

                         1919 - 2001

“Inteligencia, sensibilidad, nobleza y amor por la justicia“.-

Son algunas definiciones de quienes lo conocieron cercanamente.

A su actual Director: Doctor Haroldo Tomás Zuelgaray, a sus familiares y amigos, como así también a todos los componentes de El Norte, va mi respeto por la continuidad de la obra de “la brújula de decisiones sabias”, como lo definió su personal después de su fallecimiento.

Desde Rosario, mi respetuoso recuerdo.

              Betty Badaui

Agradecimentos

Agradecimentos

 

Agradezco al escritor

Raúl Astorga, por confiar en mí y brindarme su apoyo generoso desde el comienzo; asimismo, a los colaboradores, por el buen material y la confianza depositada.

 

Betty Badaui

Finalizando el otoño de 2008

Rosario - Argentina

 

 

 

BREVES

BREVES

 

El camino de la verdad es ancho y fácil de hallar. El único inconveniente estriba en que los hombres no lo buscan.

CONFUCIO

 

Hay caídas que nos sirven para levantarnos más felices.

SHAKESPEARE

 

No se trata de cuántos años tengamos , sino de cómo los llevemos.

M. DRESALER

 

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

AMADO NERVO

 

 

 

 

 

Tercer Domingo de Junio

Tercer Domingo de Junio

 

En el DÍA DEL PADRE , ningún hogar debe carecer de:

el abrazo, y el noble recuerdo para los que no están.

¡FELICIDADES!

 

 

 

Para niños

Para niños

 

NADA TENEMOS

¡NADA tenemos, nada en absoluto!

¡Cantamos felices: do re mi fa sol!

Hay quien levanta muros altos en sus casas,

sobre las marismas de las arenas de oro.

Nosotros cantamos ante ellos:

do re mi fa sol.

Los rateros se ciernen sobre nosotros

y nos honran con codicioso mirar.

Nosotros sacudimos nuestros bolsillos vacíos, cantando:

do re mi fa sol.

Cuando la muerte, esa vieja bruja, viene silenciosa a nuestra puerta,

repiqueteamos los dedos en su cara

y le cantamos en coro, con requilorios alegres:

do re mi fa sol.

 

RABINDRANATH TAGORE

Un cuento de Raúl Astorga

Un cuento de Raúl Astorga

 

-Tiempo para caminar-

Desde que era chico, muy chico, tuve la idea de encontrar un lugar desde el cual, caminara hacia donde caminara, pudiera ir hacia el sur. Al fin lo logré, por circunstancias obligadas, pero me encuentro andando sin parar y contemplando cómo está el mundo. Sé que ella me espera en el sur, como hemos convenido. Pero ambos sabemos que cuando llegue, ya no seré el mismo. Es el riesgo. Seguir estos caminos me ha hecho pensar que no importa el tiempo. Ayer anduve entre edificios de cristal de cuarzo, merodeando el afán de los más perturbadores arquitectos que intentan propagar su fama. Quién puede asociar ese paisaje con un tipo que sólo ingresa en un comedor a comer, por necesidad; no para cargarse las pilas como hace la mayor parte de estos seres disgregados. La gran guerra nos dejó esta ocasión de cruzarnos casi sin vernos. Sin embargo, hay esperanzas en este chofer que me lleva en su vehículo hacia las afueras de la ciudad. Me dice que caminar por aquí es peligroso y que las patrullas no defienden a quienes se empeñan en ir hacia el sur. Esta mañana, crucé velozmente los campos abrumados por la eterna sequía. Las pantallas de los medios de información afirman que jamás volverá a crecer una planta. Sin embargo, al mediodía pude ver el sol que se muestra firme, eterno y dispuesto a esperar el tiempo necesario que permita volver a creer en la humanidad. Me senté junto al río, vacío, rasgado, azul de la nada que dejó ese maldito azufre que esparcieron alguna vez. Miré alrededor, sin hallar siquiera un perdido compañero a caballo. Claro, si ya no existen esos animales, aunque me empeñe en creer en ellos. La esperanza de cruzarme con un perro que me siga, tampoco. Sin embargo, hay algo en el paisaje que lo hace poseedor de una belleza macabra. Por la tarde sigo hacia el sur, cruzando canales, monumentos en ruinas erigidos en otra época por los ausentes, y selvas amazónicas resecas y altivas por su gris apagado. Ya, a esta altura, no hay ellos; sólo nosotros como vine sospechando desde tiempo atrás. Y sigo escandalosamente hacia el sur, bordeando el Paraná que perdió todo menos su nombre. Perdió su sabor, su color marrón, sus pueblos a ambos márgenes. Mientras el sol cae, o caigo yo, según se mire, llego a destino. Aparecen las primeras estrellas, y la veo. Está sentada de espaldas a las cuatro torres que marcan nuestros puntos cardinales, sobre un montículo deprimido, contemplando con sus ojos de mirar al infinito el río que ya no existe. Me espera porque sonríe cuando me ve. Su rostro se apaga, pero permanece la silueta de su cara, de perfil, a contraluz de la incipiente luna. Le digo que es verdad: estamos solos. El primer mundo es de los androides, y todos los calendarios que pude ver marcan el 2999. Me rasco el antebrazo ante la primera picadura de mosquito que sufro desde que salimos a la superficie. De pronto, se oye un sonido que habíamos olvidado. A metros de allí, un destello violáceo nos guía hacia la infatigable alarma. Nos acercamos para ver. Es un teléfono celular, solo en la inmensidad cósmica del universo. Nos miramos apenas. Ella lo levanta y me pregunta: quién podrá ser a esta hora, y desde dónde.

Raúl Astorga

La Mujer y la Poesía

La Mujer y la Poesía

 

 

 

         SALVACIÓN

Se fuga la isla.

Y la muchacha vuelve a escalar el viento

y a descubrir la muerte del pájaro profeta.

Ahora

es el fuego sometido.

Ahora

es la carne

la hoja

la piedra

perdidos en la fuente del tormento

como el navegante en el horror de la civilización

que purifica la caída de la noche.

Ahora

la muchacha halla la máscara del infinito

y rompe el muro de la poesía

ALEJANDRA PIZARNIK

Argentina

 

Los relicarios dulces

 

Hace tiempo, algún alma ya borrada fue mía.
Se nutrió de mi sombra... Siempre que yo quería
el abanico de oro de su risa se abría,

o su llanto sangraba una corriente más;


alma que yo ondulaba, tal una cabellera
derramada en mis manos... Flor del fuego y la cera,
murió de una tristeza mía... Tan dúctil era,
tan fiel, que a veces dudo si pudo ser jamás...

 

DELMIRA AGUSTINI

Montevideo-Uruguay

1887-1914

 

  MUJER DE ARENA Y NOCHE

La cresta azul de vértebras,

la voz de carne de tus muslos

bebedores

mujer de gritos super cine

porno no

pero sí en video

textura mística de calas

que no darán a luz

ya no

no habrá suceso.

 

La aurora lame

con pausas

y en rosado

lentejuelas de álamos batientes

se mezcla

silabeante en la marea

entre la arena rústica

minimal

valva pubis.

 

Escultura de algas

saliva hecha de mar

ni el hueco

ni la sombra

ni la risa

salitre espuma

antigua y grutal al sur

la mujer se deshace

interminable inicio

vesperal

alma-piedra.

       LILÍ MUÑOZ

  Neuquén-Argentina 

 

 

     PERO AÚN RESPIRO *

Hay una fragilidad del aire.

Hay una lánguida quietud de nubes en el espacio

detenido.

La amenaza

de que empiecen a caer los pétalos de todas las flores

las hojas de todos los árboles

los párpados de todos los ancianos.

Un reloj se hace pedazos en el horizonte acuoso.

Veo el mundo a través de esa fragilidad del aire.

Ahora circulan por mis venas satélites espías

aviones grávidos de pestilencias

hongos encapsulados

niños que se convierten en arena.

Hay la oscura remezón de mis huesos,

creo que no puedo, pero aún respiro.

El espacio (toda la impura extensión del espacio)

me cabe en un suspiro.

Hay quienes se conforman. (Ya sé: el Reino

no es de este mundo).

Pero hubiese querido que este mundo fuera el Reino.

ROSA FASOLÍS

Rosario-Argentina

*Extraído de la revista DE LITERATURA…y algo más… Junio de 1999.

 

QUIERO IMITARTE

Quiero imitarte

desde el dolor que me producen

tus ausencias.

Quiero copiarte el gesto,

ese desdén que abarcan tus manos,

para poder así refugiarme

en esta soledad absurda

donde solo yo me he exiliado.

Quiero imitar amaneceres

para hallar el declive nocturno

entre tanta oscuridad que se me adhiere.

Quiero ser cielo y ser verde.

Quiero soltar esos pájaros cautivos,

equidistando cielos que no existen.

Quiero profetizar mi abandono,

para denunciar tus manos.

Quiero pensar que me oscureces

para rehacerme luz y beberte mis sombras

ELSA FLORIT

Cañada de Gomez

Argentina

 

BAILAN NUESTROS CORAZONES

A ritmo de un bello bolero,

Se agitan nuestros corazones

Batidos por nuestro candor.

Arden nuestras entrañas…

Susurros y besos

Con sabor a cerezas.

Nuestro baile nada convencional,

Sin movimientos físicos,

Fundidos en un fuerte abrazo.

No olvides nunca,

Aunque tu cuerpo no pueda danzar

Tu corazón siempre lo realizará.

Ven, te espero a compartir

Una nueva cadencia

De amor

¡¡¡Solos tú y yo!!!

Kellypocharaquel

RAQUEL TEPICH

Argentina

 

SUSTITUCIONES

Sustituíamos las lámparas

con la luz de las velas…

Cuando las manos se buscaban

un engrandecimiento de corazones

multiplicaba caricias

y el júbilo de los candiles

ofrecía llamativas figuras

que enloquecían a las sombras.

   A la sombra de los otros

   y de mí misma

   me reinvento cada día

   -nuevos focos de luz -

   que amordazan tinieblas

   y convergen hacia el

        amor.

BETTY BADAUI

 

 

 

 

 

 

El Hombre y la Poesía

El Hombre y la Poesía

  

EL CATRE

Este es su lecho

un catre, simplemente

De aquí cada mañana

salía para ir a su tarea

y es aquí que a la noche

dejaba sus botines empapados

Se ven sus libros a la cabecera.

Uno a uno

estos libros

voy abriendo

En las páginas

aún se ven las estrías

de sus manos.

El cepillo de dientes amarillo

y el jabón todo blanco

allí sobre el alféizar

son de él

Su camiseta azul de marinero

con las mangas sin manos cruzadas sobre el pecho

extendida quedó sobre la cama

Este es su lecho

un catre, simplemente

Del muro cuelga

ésa su gorra azul de los domingos

Y allí abajo se ve, nuevo, un boleto

de tren, abandonado sobre el piso

NAZIM HIKMET

Nacido en Estambul en 1902

 

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema

 

VICENTE HUIDOBRO

      

 

NADA

Hastiado de la nada

llamo al viento antiguo

asesino de hojas sin cara

en árboles secos con ramas secas

enanos infértiles de parques

sin ríos con aguas inexistentes.

Ojos mutilados ausentes

de la nada negra cubierta de caracoles

que no terminan de ser

ficción de mente extraviada

en túneles oscuros redondos y vacíos.

LELIO RICARDO GURRUCHAGA

Rosario - Argentina

 

EL DESVÁN OLVIDADO

              “Lo que se entierra vivo no duerme bien.”

                Césare Pavese.

Siempre habrá cosas

que nunca dijimos

que cuelgan del destino

como murciélagos de polvo:

palabras, larvas

de la memoria

encerradas con mil llaves

en desvanes abandonados

para zurcir

las horas rigurosas

del implacable recuerdo.

SANTIAGO BAO

Argentina

 

XV

Sólo soy a tu lado

entre tu alma y el aire

porque el amor es la distancia

más corta entre dos voces,

la palabra imposible,

el silencio que de dos bocas nace,

la ceguera incurable,

porque lejos de ti

no soy nadie.

XVI

Amar es sentir que estás,

que no te has ido,

que nunca te irás,

vivirlo en círculos,

sintiéndolo sin cesar,

querer que todo sea

sencillo como el alma,

siempre igual,

deseo hundido en el deseo

cubierto de mar.

XIX

         [Sucede que me canso de ser hombre]

         Pablo Neruda

Hay un momento

después de sufrir

que se agota el sufrimiento,

un cansancio de lo oscuro

te arrebata el dolor más cercano.

Hay un momento,

por fin,

que uno deja de ser humano.

 

XX

Hay encuentros mágicos de seres

donde abundan eternos juramentos

y señales divinas que auguran

perfectos momentos para los pactos

hacia la unión final que expanda

según la ley de los astros

un alma en otro cuerpo sagrado.

 

XXI

Cuando te encuentro

en la mañanas nuevas,

De manos abiertas

en las tardes perfumadas,

Cuando repartes el amor

en besos estrellados

Y helada entregas la piel

con los sueños,

Un forjado de acero me sostiene

Y mis pasos se dirigen firmes

a la luz de tus ojos

para el descanso.

JOSÉ MANUEL OLIVEROS

 

 

SEDUCCION, LABIOS Y MAR

Localicé el ocaso del día en mí,

creyendo ver tu sonrisa en la bruma,

evolución del silencio en frescura,

cual tesis desleal de mis sentidos.

Perduras, el olvido aún no erosiona,

te sumerges y emerges en las aguas,

cristalinas aguas de voluptuoso oleaje,

donde Poseidón no reina, sólo mi mente.

¿Fue la seducción mi soledad?

no, creerías que profané la necedad,

fueron tus labios con reminiscencia a Mar,

néctar divino que incendió a mi alma.

Lapso, detente impertinencia burda,

monólogo destructivo de mi ser,

agitarás el recuerdo hasta agotar la luz,

al resucitar tus labios estos versos.

Contemplé el respirar de la noche en mí,

creyendo ver tus ojos en la penumbra,

cristalizó el resplandor de la tiniebla,

ofrenda mortal, en la Bahía del Adiós.

GUSTAVO GALLIANO

Rosario

 

 

TEXTO EM PORTUGUÊS

SEDUÇÃO, LÁBIOS E MAR

Localizei o ocaso do dia em mim,

acreditando ver teu sorriso na névoa,

evolução do silêncio em frescura,

como tese desleal de meus sentidos.

Permaneces, o olvido ainda não erode,

imerges e emerges das águas,

cristalinas águas de marulhos voluptuosos,

onde Poseidón não reina, apenas minha mente.

Foi a sedução minha soledade?

não, pensarias que profanei a necedade,

foram teus lábios com reminiscência de Mar,

néctar divino que incendiou minha alma.

Lapso, detém impertinência tola,

monólogo destrutivo de meu ser,

agitarás a lembrança até cessar a luz,

ao ressuscitar teus lábios estes versos.

Contemplei o respirar da noite em mim,

acreditando ver teus olhos na penumbra,

cristalizou o resplendor das trevas,

oferenda mortal, na Baía do Adeus

 

 

Contacto

Contacto

  bettybadaui@yahoo.com.ar

 

Homenaje a Ceuta

Homenaje a Ceuta

 

Ceuta… la perla de un Mediterráneo *

 

Yo soy pátina de tiempos,

y clítoris continental,

y soy rosa de mil vientos

y la puerta de otro mar.

 

Yo soy lágrima de negra,

que llora al mediterráneo;

y en las garras de mis verjas

penden jirones humanos;

y en los ghettos de mis cercas

se divisa el otro lado.

 

Yo soy polvo, de una tierra

donde el África se escapa;

y entre cárceles sin rejas

me disputan las cloacas.

 

Y soy gota de dos mares

que se agitan sin cesar.

Y a pesar de tempestades

en rumbo de bienestar;

navegan profundidades,

en arca donde flotar.

 

Yo soy átomo de sexo,

de una negra castigada;

que entre muros de un estrecho,

pare hambrienta y olvidada.

EMILIO PÉREZ DELGADO

CEUTA

*Fuente: CEUTA - EL OBTURADOR DE CORTINILLA.

 

 

¿Por qué leer a Bécquer en el 2008 y por qué leer a Víctor Hugo Tissera?

¿Por qué leer a Bécquer en el 2008 y por qué leer a Víctor Hugo Tissera?

   

¿Por qué Bécquer…? Por lo que comentamos en el mes de abril, pero, principalmente, porque fue y es un Grande.-

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CONCEPTOS DE GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

El sentido común es la barrera de los sueños.-

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Las obras de la imaginación tienen siempre algún punto de contacto con la realidad.-

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El mundo es un absurdo animado que rueda en el vacío para asombro de sus habitantes.-

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Grandes, inmensas desigualdades existen, no cabe duda; pero también es cierto que todas tienen su compensación.-

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Si pudiera hacerse la disección de las almas, ¡cuántas muertes misteriosas se explicarían!.-

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¿Por qué leer a Víctor Hugo Tissera?

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Porque es posible ser grande sin ser famoso y Tissera posee una altura literaria que supo adecuar (y no es fácil lograrlo) a su personalidad exenta de deseos de figuración.

Para hablar de un escritor hay que leerlo y leer a Tissera es grato. Cuando recorrí “Por si vuelvo”, hallé en sus poemas un sendero de vida apasionada, donde se nota su atracción por la naturaleza y también por la mujer, como elemento vital y seductor.

Desde la luz y la palabra” germina y fecunda el amor, universaliza sentimientos y deja asomar leves desgarros por los vacíos y los silencios.

En “Detrás de la mirada” vuelve el hombre apasionado, enamorado de la mujer, nuevamente como símbolo vital y cautivante. El tiempo y el misterio son analizados con sabiduría de vida, casi con filosofía profesional. Las imágenes recorren las hojas como soplos de belleza que se deslizan con sobriedad. Los temas perviven en una atmósfera lírica que testimonia una época donde las aguas rugen y el amor es símbolo sagrado y salvador.

No he leído la obra completa de Tissera, por eso invito a dejar comentarios sobre ella, a la vez transcribo un poema de su libro “Desde la luz y la palabra”

   Betty Badaui

 

HACIA LA VIDA

Dejo crecer los brotes

de los ojos que me limitan.

Enciendo en mi vida la hoguera

de tu nombre que me duele

Un ciclo de acertijos

golpea en silencio mis arterias.

Te siento en mis instantes

como una brasa que desnuda la carne,

pero me dejas solo

orbitando mis latidos.

Veo a todas mis muertes

clavando cruces en la sangre,

y a una lámpara de ciclos

con dos manos que se abren.

Vuelvo hacia la vida

disuelto en una mirada

para encontrar en la tuya

a la mujer fecundada.

VÍCTOR TISSERA

Cañada de Gómez

Argentina