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Se muestran los artículos pertenecientes a Abril de 2008.

ACERCA DE

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DE LITERATURA…

Y algo más…

BIENVENIDA

Sentarse a escribir para decir que sólo el silencio conoce mis latidos…

Y cuando los latidos te impulsan a decir gracias, debemos darlas:

Gracias a quienes han participado en “de literatura y algo más” con sus colaboraciones, con los comentarios dejados en el blog y con los envíos de e-mail transportando sus buenos deseos y palabras bonitas para que yo me las crea y continúe. Gracias también por las sugerencias inteligentes que también recibí, y por disimular mi falta de capacidad en esta tecnología maravillosa.

Les recuerdo que los reenvíos que ustedes han hecho lograron que el blog recorra, feliz, el mundo; quizás su recorrido no fue extenso pero ya lo impulsaremos entre todos.

No olviden mandar una o dos poesías en el cuerpo del mail y el lugar de residencia bajo el nombre del autor. Si tienen algún artículo breve que no sea literario pueden enviarlo para la sección ALGO MÁS. En abril publicaremos unas sabrosas recetas de Mariana. En marzo hemos publicado, en ALGO MÁS ,consejos valiosos para el cuidado de la piel, escritos por el cosmetólogo y escritor Emilio Silver, quien no está físicamente con nosotros pero su recuerdo no se borrará.

Finalizo agradeciendo al GRUP PLOMES POETIQUES por la exitosa y desinteresada labor de años. Y los invito a visitar el ágora poética.

Y ahora sí, un abrazo entre todos.

BETTY BADAUI

Rosario-Argentina

Para los envíos: bettybadaui@yahoo.com.ar

www.deliteraturayalgomas.blogia.com

01/04/2008 05:11 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

¿Por qué leer a Bécquer en el 2008 y por qué a Beatriz Zuluaga?

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¿POR QUÉ LEER A BECQUER EN EL 2008?

Porque una joven me contó que no lo leyó.

Me quedé pensando si yo lo había leído y no me respondí. No obstante recordaba que sus RIMAS lo inmortalizaron y como lejana melodía vibraron en mi mente aquellos versos, tan repetidos en el cosmos: “Los suspiros son aire y van al aire/Las lágrimas son agua y van al mar/Dime , mujer: cuando el amor se olvida/ ¿Sabes tú adónde va?”

¿Por qué no leer a Bécquer? Su vida corta y triste fue rica en producción literaria.

Su orfandad, la pobreza y el cuerpo enfermizo agitaron su extrema sensibilidad.

Nació en Sevilla el 17 de febrero de 1836. Falleció en Madrid el 22 de diciembre de 1870.

Refiriéndose a su poesía dijo Azorín: “poesía frágil, alada, fugitiva y sensitiva”.

Podríamos recordarlo en un breve espacio dedicado a sus RIMAS, así también a sus frases , algunas tan actuales que estremecen:

 

RIMAS

XXXII (1)

Pasaba arrolladora en su hermosura,

Y el paso le dejé

Ni aún a mirarla me volví, y no obstante

Algo a mi oído murmuró: “esa es”.

¿Quién reunió la tarde a la mañana?

Lo ignoro; sólo sé

Que en una breve noche de verano

Se unieron los crepúsculos, y… “fué”.

(1) Se respeta el original, sin alteraciones.

FRASES DE BÉCQUER:

La soledad es el imperio de la conciencia.-

===

Cada día voy creyendo más que, de lo que vale, de lo que es algo, no ha de quedar ni un solo átomo aquí.-

===

Si no existieran los celos, el amor sería un paraíso sin serpiente.-

===

Sacar dinero de la roca de un editor no deja de ser un milagro.-

===.-

No es extraño que Mefistófeles escogiese un collar de perlas para seducir a Margarita.-

(Quienes lo deseen pueden agregar datos sobre Gustavo Adolfo Bécquer)

 

¿POR QUÉ LEER A BEATRIZ ZULUAGA?

Porque es actual, aún se la puede palpar y, lo más estupendo, es que la hallé en internet y todos la pueden buscar. Transcribo un poema de ella:

CUANDO LLEGUES …

Cuando llegues …

habrá un florecimiento de amapolas.

Un himno nuevo entonará la sangre;

y al sentir el milagro de tus manos,

brotarán de mi canto lirios blancos.

Me vestiré los tules nupciales de la aurora.

Bañaré mis cabellos con reflejos de sol;

habré puesto a mi boca el dulzor de las mieles,

y a mis senos, arrullos con preludios de amor.

Cantarán los minutos mis arterias cansadas.

Ya mi espera se tiende con caminos de luz;

pon a tus pies sandalias tejidas de ilusiones,

que hallarán primavera cantando plenitud:

Cuando llegues …

habrá germinación en los vergeles

al abrirse mi carne en floración;

y en el dulce cansancio de la entrega,

se mecerá una cuna y una flor.

BEATRIZ ZULUAGA

Manizales - 1934

De: Poesía Breve www.poesiabreve.com

 

 

 

 

 

 

 

 

01/04/2008 05:21 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

POESÍA

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BALADA

Él pasó con otra,

yo le vi pasar.

siempre dulce el viento

y el camino en paz.

¡Y estos ojos míseros

le vieron pasar!

Él va amando a otra

por la tierra en flor.

Ha abierto el espino;

pasa una canción,

¡Y él va amando a otra

por la tierra en flor!

Él besó a la otra

a orillas del mar,

resbaló en las olas

la luna de azahar.

¡Y no untó mi sangre

la extensión del mar!

Él irá con otra

por la eternidad.

Habrá cielos dulces.

(Dios quiere callar.)

¡Y él irá con otra

por la eternidad!

 

GABRIELA MISTRAL

Chile

 

AMANTES

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho

desnudos, sonrosados, rozagantes,

el nudo vivo de los dos amantes

boca con boca y pecho contra pecho.

Se hace más apretado el nudo estrecho,

bailotean los dedos delirantes,

suspéndese el aliento unos instantes,

y he aquí el nudo corporal deshecho.

Un desorden de sábanas y almohadas,

dos pálidas cabezas despeinadas,

una suelta palabra indiferente,

un poco de hambre, un poco de tristeza,

un infantil deseo de pureza

y un vago olor cualquiera en el ambiente

BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO

Buenos Aires- Argentina

1886-1950

 

¡Oh!, mi dulce poesía

que me dictas tu alegría

cuando sufro de dolor…

Es tu duende quien me guía

por los surcos del renglón.

¡Oh!, mi amada cenicienta

de esas letras que sustentan

a librero y escritor…

Yo prefiero la indigencia

que me venga por tu amor.

EMILIO PÉREZ DELGADO

España

Grup Plomes PoetiquesARTE POÉTICA *

 

La palabra

siempre

temerosa

del vestido

de gala

sobre su desnudez

magnífica.

RUBÉN VELA

Santa Fe-Argentina

*Fuente: De Literatura… y algo más, publicación rosarina, julio de 1999.

 

SINCRONÍA *

La cuerdas de la lira de Orfeo

no están tensas ni flojas:

cuando resuenan hacen florecer

un loto de mil pétalos sinfónicos

en el cáliz azul del corazón.

La ballesta no está tensa ni floja:

cuando arroje la flecha

la hará volar hasta la cumbre excelsa

del monte que es un cono de cristal.

La pluma está embebida en tinta china.

La mano que la empuña no vacila,

no está tensa ni floja:

cuando escriba hará letras, caligráficas formas,

de negro fulgurante

sobre el blanco papel inmaculado.

JULIO CÉSAR FORCAT

Rosario-Argentina

*Fuente: De Literatura… y algo más, publicación rosarina, julio de 1999.

VENECIA/LAGUNA

Uscio e Presagi (Polena)

Ti ho visto allontanarti

sotto una luna di pietra pomice

portando,

stretto sottobraccio,

il cadavere di una sirena.

Ti ho visto strapparle, in spiaggia,

squame grigiastre

e sopportando

l'odore di pesce marcio

baciarle le labbra morte

di fiori che anneriscono

al discorso del sole.

Ti ho visto tinto di nero

in una oscurità di luna saponosa

cercando di rifuggire

il rumore di quel canto:

la canzone dell'oceano

è il soffio del vento

che fischia tra le aperture

di uno scheletro

e i tuoi occhi solo sale, sale che brucia.

 

Umbral y presagios (mascarón de proa)

Te vi alejarte

bajo una luna de piedra pómez

cargando,

apretado bajo el brazo,

el cadáver de una sirena.

Te vi arrancarle, en la playa,

escamas grisáceas

y soportando el

olor a pez podrido

besarle los labios

de flores que ennegrecen

bajo el habla del sol.

Te vi anochecerte

en una oscuridad de luna jabonosa

intentando deshechar

el ruido de ese canto:

la canción del océano

es el soplido del viento

filtrando en una calavera

y en tus ojos sólo sal, sal quemando.

 

SILVIA FAVARETTO

Venecia - Italia

 

CÍRCULO

El tiempo organiza un banquete que prefiero ignorar.

Nada nuevo

le será develado

a la memoria.

Hoy,

es serenidad la palabra conveniente.

Aquí

agota su paso el juglar,

el cara o cruz

de las monedas.

Cada capítulo de vida ha tenido su estribillo

y en este muelle,

viendo pasar nimiedad y genio,

cuando nadie puede impedir

que mi sombra capitule,

la posibilidad maravillosa de concluir

en muerte.

 

 

°°°°°°°°°°

SOLA

Me dejaste.

Cercada,

sobre un derretido círculo

de piedra,

con el abierto grifo

de sal

sobre la herida.

 

LILIANA CHAVEZ

Córdoba

 

RECORDATORIO

Te instalaste en mis horas, tan sigilosamente

como la lluvia atrapa a la melancolía,

y de mí te adueñaste, tan misteriosamente

como se escapa el sol a la mitad del día.

 

Comencé a disfrutarte, a mi modo, renuente

y a veces a sentirte como una compañía,

a mantener contigo un diálogo silente

como en busca de un verso para mi poesía.

 

Pero sucede a veces, (porque sé que sucede)

que reverdece el árbol, que la tierra despierta,

y no hay pájaro alguno que sin trino se quede…

 

Por eso, si algún día, alguien llama a mi puerta,

y el corazón late que todavía se puede…

Soledad, no te olvides: la ventana está abierta.

CILDA ZATZKIN

Rosario-Argentina

 

SUCEDE

“Sucede que me canso de ser hombre”

PABLO NERUDA

 

“Sucede que me canso de ser hombre”

en la historia trazada por mi siglo,

por horadar extraños laberintos

de concéntricas líneas, que se imponen

en un cansancio de porfiados soles.

Sucede que mi asombro está furtivo,

Se fue detrás del último suspiro

Que me dieron porfiados horizontes.

Sucede que no soy, como parece,

me invento de indulgente y de sereno

porque duelen los días que suceden

con sus noches de utópico universo.

Me canso de discursos diferentes

de angustias, de locuras y perversos.

………………………

Hoy me duelen los versos que yo escribo,

las prosas son un lento sacrificio

porque hay un tiempo que debió haber sido.

FREDE PERALTA

Argentina

 

PENSAMIENTOS

He consentido que la soledad

se me adhiera como una sombra inconstante.

Me he desmemoriado

de los infrecuentes momentos de alborozo.

he dicho mil veces que la muerte

es un precio demasiado alto

por haber vivido.

He repetido errores

por la obstinación de vencerme a mí misma.

Y hoy me detengo

con un blindaje de emociones

para pensar en el último abandono

y evocar la última tristeza.

Sé que es como una coraza

que detiene el flujo de mis venas,

pero como un rezo pagano

mi corazón late alimentándose

del ateísmo de mis miedos.

Tengo un exceso de inviernos

y el dolor de tantos versos

que se me quiebran los estíos

mientras digo mucho menos

de lo que aún siento.

ELSA FLORIT

Cañada de Gomez

Argentina

 

Raíces:

La nonna que cebaba mate bajo la galería con techo de zinc

nunca te habló de su patria,

de su idioma, el sufrimiento de olvidarlo,

ni cuando tuvo solo yerba de ayer secándose al sol.

El nonno que te pintaba la nariz con espuma de afeitar

no te habló de su patria,

del Mediterráneo acariciándole los tobillos,

ni cuando debía ir a buscar agua afuera

o usar el baño del patio.

En la tierra madre de tus nonos

sientes el mismo dolor que cierra la boca

e impide hablar a otro

de tu lengua y de tu patria.

©CARMIÑA CANDIDO DAVERIO

 

 

PISTA DE BAILE (1)

-ópalo de pista untada de muerte ahora-

y yo bailaba en hueco de hiena la verdad aristotélica

en orfandad de navío errante yo bailaba

mis piernas taconeando la madera

-los orgullos agónicos ahora-

y yo bailaba

con pablo con mariano con josé el fenicio maloliente

a través de la ventana tu oscuro maldecir de novio

y yo bailaba la melodía erguida

la menta en mi vaso de vapor y yo bailaba

los sillones eran góndolas de anclaje

un hilo hecho de sábado

una mesa en reposo

-los gatos escondidos en la luz a veces nos traicionan-

pero yo bailaba la eternidad de tu recuerdo el bretel de flores

bailaba en idiomas irresueltos

festejando mi naufragio mi partir hacia lo que queda

-un gramo de dolor se aferra a mí en estos días-

pero yo en mi hamaca de diosa o de zarina

yo bailaba la portentosa música

mi suerte tu whisky tu hermosa hermana

PATRICIA DIAZ BIALET

Argentina

 

Paz

Eres Paz, aunque herida y transparente

tu luz es la esperanza, la utopía

del mundo, del hogar, de cada día

del dolor y el silencio de la gente

Eres Paz, ángel blanco, confidente

de nubes de proeza y de porfía,

tu palabra es plegaria y poesía

ilusión de un futuro, diferente...

 

Eres Paz, tu verdad es elocuente

tu vuelo es celestial, la dulce guía

al tiempo del amor, puro y candente

 

Eres Paz , y renace tu agonía

en el sueño de Dios fervientemente

de encontrar en tu nido la armonía.

EDITA GAITE

Argentina

 

01/04/2008 05:49 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

PARA NIÑOS

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F O T O G R A F Í A  D E L  A U L A *

autora: COCA ROSSI

Rosario-Argentina

EL SALÓN

Cajita florida

de música grata,

poblada de niños

que, a coro, le cantan.

Números, problemas,

lecturas y pausas,

¡silencio en el grado,

formación, distancia…!

Con su brazo hueco,

geométricas alas,

sus cuatro paredes

a todos nos guardan.

 

EL BORRADOR

Paralelepípedo

de cara afelpada,

danzas sin descanso

sobre pistas blancas;

y todos los días

deshaces sus magias,

taumaturgias simples

de límpidas almas.

Paralelepípedo

de caricia blanda,

corriges y borras

y nunca descansas.

 

EL MAPA

Con azules ríos y montañas pardas,

es rompecabezas de muchos colores;

ciudades lejanas, praderas muy verdes

y toda la Patria de nuestros amores.

LOS PUPITRES

Algunos muy nuevos, otros con achaques,

de madera fuerte de color castaño,

esperan a diario silenciosos, quietos,

a que nos sentemos a viajar un año.

 

EL PIZARRÓN

Colgado en el frente soy neutro retrato,

con mi cara hosca, un tanto ordinaria;

pintado de negro o verde brillante,

espero la vida de la frase diaria.

 

LA TIZA

Dibujo caminos en negras pizarras,

perfilo siluetas, árboles, paisajes,

cuando los pequeños, con sus dulces manos,

me llevan, trazando sus cálidos viajes.

* Fuente: LA HOJA - Publicación periódica del Conservatorio Literario de Rosario, Año XXl - N° 37

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2 DE ABRIL

Escuchemos a los ex combatientes de Malvinas; en las escuelas, plazas, parques… donde sea que nos convoquen para reflexionar sobre la perversidad de las guerras.

Unámonos en el abrazo de la paz, por el bien de los niños.-

Betty Badaui

01/04/2008 05:53 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

NARRATIVA

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LA TAPADA *

Al cabo de los años, “la tapada” anduvo por el pueblo. Hubo quien, como queriendo revivir el pasado, la recordó en sus mejores abriles, cuando llegó al poblado en un carromato con toldo de lona pintada de colorado en donde se leía: “los títeres de Gretel”.

Mujer de plaza en plaza, mirada ladina y voz aniñada, saludaba con brazos en alto cuando el impaciente auditorio la llamaba, ¡Gretel! ¡Gretel!

La marioneta protagonista aparecía contoneándose por el estrecho escenario. Corría tras dos gatos de trapo con ojos de cuenta; les pisaba la cola y los mininos maullaban chillonamente. Luego agarraba una escoba y bailaba a trastabillazos. Con un diminuto pañuelo simulaba enjugarse el sudor. Se sacaba una zapatilla y aplastaba una cucaracha de utilería. Se ajustaba las prendas íntimas. Los chicos sonreían; los muchachos gritaban; los borrachos hacían ademanes obscenos; un viejo escupía.

Aparecía, entonces, Gigoló. La tomaba en sus brazos y la arrimaba contra el muro. La pizpireta Gretel forcejeaba por deshacerse del granuja. Polichinela entraba impetuoso y valentón. Aplausos y más aplausos. Miraba con ojos de arpía y, saltando y brincando se acercaba a los vulgares pícaros. De un manotazo arrojaba a Gigoló contra el suelo y la hacía estremecer hasta caer exhausta a sus pies.

El callejón estaba oscuro; hasta allí la siguió el rubio Romera. La titiritera se resistía, pero el rubio era un hombre de agallas y no aceptaba ni regateos ni desplantes de último momento. La inconstante Gretel le escupió el rostro. Romera la sostuvo con fiereza contra su cuerpo caldeado. Con brazo de garra la aprisionó. Brilló en la oscuridad una hoja afilada. Vióse una sombra que con ligereza de rapaz desapareció bajo los arcos de la recova.

La mujer nunca logró disimular las cicatrices. Escondía las marcas tapándose con un mantón pudorosamente acomodado al pecho con un prendedor de bazar.

Sin saber adónde, un día se fue. Sus títeres y sus marcas cayeron en el olvido. Nadie la vio desde entonces hasta el domingo cuando hizo su aparición por el barrio del mercado.

-Si es “la tapada”-dijo don Goyo.

Había envejecido, pero tras veinte años de ambular por no se sabe dónde, conservaba aún sus andares de guapa. Traía una maleta y un ramo de jazmines.

Todo el pueblo comentó que la vieron dirigirse hacia el cementerio.

Alguien identificó los jazmines blancos sobre la sepultura del rubio Romera.

MIGUEL JULIO PERRET

San Nicolás-Argentina

* extraído del libro CUENTOS POBLANOS, yaguarón ediciones. Sello editorial no lucrativo pro-fomento de la cultura regional, 1994.-

 

ERA OTRA COSA

 

Cuando Cristina Valladares era la bibliotecaria los libros estaban ordenados como debían estar. Uno ingresaba en la sala de lectura y, tras presentar el carné, se sumergía en un mundo que no era el real. Y eso es lo que tiene que representar una biblioteca, un mundo que no es el real. Sé que me van a acusar de anticuado, pero no puedo negar esa sensación de indiferencia que inunda hoy las instalaciones de la otrora prestigiosa biblioteca de mi barrio. Aquí vino una tarde el escritor de la gente, don Severino Ortigoza Méndez, el autor de “Mil veces dije basta”. Dejó un ejemplar firmado que quién sabe adónde fue a parar. Yo lo retiré cientoveinticinco veces, todo un récord que los infelices del Guiness nunca tuvieron en cuenta. Me sabía de memoria cada palabra, desde la mismísima dedicatoria: a los pulcros lectores de esta pequeña, pero calurosa biblioteca, con sincera cortesía, Severino Ortigoza Méndez. Hasta las frases más verosímiles, pero de una cultura cabalgante sobre el lomo de la sabiduría, que yo utilizaba como citas cuando la oportunidad lo requería. Por ejemplo, aquella mañana del matrimonio del Jacinto Fortunato Arribeños con la chica de los Galismendi, mientras volaba libre y llovido el arroz del buen deseo, dije a voz en cuello: sea esta pareja duradera; y atrás alguien gritó: vivan los novios, y todos aplaudieron. Seguro que aplaudían la frase extraída del capítulo quinto de “Mil veces dije basta”. Porque antes se apreciaba el conocimiento, la alta cultura. Hoy no. Hoy se aplaude a cualquier tirifilo que sale en televisión diciendo que leer es de maricones y te confiesa que su mayor orgullo es haber arrojado a las aguas del río un libro sin terminar de Caludio Iván Sinnombre, otro escritor de la gente. Su propio nombre de pila llevaba al análisis, porque Caludio se llamaba así debido a la impericia, distracción o dislexia de un empleado de Registro Civil que no supo escribir Claudio. Entonces, uno ya podía identificar al ignorante cuando hacía mención de un grande como Sinnombre. Si le llamaba Claudio era porque no conocía la historia. Pero para qué me voy a hacer malasangre, si ya todo está perdido. Recorro con la vista, oculta necesariamente detrás de mis anteojos, que los retrógrados incultos llaman culo de botella, los anaqueles de la querida biblioteca y veo, con dificultad, pero veo que ya no es lo mismo.

Por eso digo que con Cristina Valladares era otra cosa. Ella sí que sabía deslumbrar al lector con el ordenamiento de los estantes. Se tomaba un trabajo minucioso para presentar los lomos de los libros. Uno se acercaba al sector de novelas y si leía los lomos uno por uno, todos, descifraba un mensaje que lo iba a acompañar toda la vida. Y para no desechar el concepto, cuando salía un libro a domicilio, Cristina Valladares reemplazaba ese volumen por una imitación de telgopor, con la inscripción correspondiente. Acercarse, ya digo nuevamente al sector de novelas, era ingresar en un fulgurante mundo de sabiduría y hechizo que atrapaba a uno para siempre. No olvidaré jamás esa mañana en que llegué y pude leer: Comienza la vida/ cuando uno deja de distraerse/ con el mundo/ banal y se acerca/ al territorio de la más profunda verdad/ en virtud del poder que ejerce/ sobre nuestro cerebro/ el llamado del conocimiento/ austero y singular/ alcanzado en la cima de un monte/ verde como nuestro corazón/ sediento de palabras/ incautadas para siempre/ en el cuaderno de nuestra puerca vida. Y separo, mi amigo, con barras para que se noten los títulos de las novelas, que en ese tiempo eran escasas, porque la biblioteca recién abría. Imagínense el esfuerzo que tuvo que realizar Cristina Valladares cuando el sector novelas alcanzó la nada despreciable cifra de dos mil volúmenes. Por eso, repito, con Cristina Valladares era otra cosa.

Yo me pregunto qué es eso de la nueva pedagogía, eso de la investigación que hace que un grupo de muchachones y muchachas se acomoden en los sillones, y ahora de plástico, para comentar un libro y escribir un informe que presentarán en la clase de Literatura de la escuela secundaria. Qué es eso de escribir, en algunos casos, más páginas que el propio libro, y llena de estupideces, cuestionando al autor, sagrado hombre de letras imborrables por el tiempo. Ah, pero que no vea yo que estén destrozando un capítulo de don Severino Ortigoza Méndez, porque me va a oír hasta el Ministro de Educación y Cultura. Qué es eso de pensar por sí mismos, dónde se vio. A bastonazos los correría yo de mi biblioteca. Por suerte el incunable ejemplar de “Mil veces dije basta” está allí, intocable, en ese rinconcito de la punta del anaquel. Que no se metan con él, por favor.

Y ahora está esta chica, Laura Cardigan, que no es como Cristina Valladares. Si hasta tiene un apellido de modelo de revista de ropas. Y me dice lo más suelta de cuerpo que ella ordena los estantes por orden alfabético de los autores. Qué osadía, qué falta de creatividad, señorita Laura Cardigan. Si supiera usted la fea impresión que provoca leer los títulos de los lomos de los libros así, todos fragmentados, sin hilvanar, siquiera, una miserable frase de fileteado de carro. Ahora se puede leer, si podemos llamarle leer: Mañana en la barcaza piensa en tu suegra/ que te corre/ por las vías sin un tren/ a la vista/ en un verano caliente/ bajo el sol del domingo. Aunque me da náuseas, separo con barras, mi amigo, para que perciba qué se escribe ahora. Antes era otra cosa.

Y mientras reafirmo en mi pensamiento que antes era otra cosa, esa estudiante que se acerca y me ofrece el sillón en que tenía su abrigo, y me dice que yo debo saber un montón, así me lo dice, con ese lenguaje adolescente que me repugna. Me pregunta si me puede leer lo que están escribiendo y qué pienso de la nueva literatura. Me siento en el sillón, pongo el bastón entre mis piernas, bajo la palma de mi mano, aspiro todo el aire de mi biblioteca, noto que están dispuestos a escucharme con atención, y les explico que antes era otra cosa.

Raúl Astorga

01/04/2008 05:58 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ALGO MÁS... (Las recetas de Mariana)

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LAS RECETAS DE MARIANA

BUDINCITOS DE ESPINACAS

Ingredientes: Un paquete de espinacas, 3 cebollas medianas picadas, 200 grs. De queso mozzarella rallado grueso, 6 huevos poché, sal a gusto, orégano, media cucharadita de jenjibre, 1 cda. de perejil picado, un tomate pelado y picado.

Lavar las espinacas, cocinar en poca cantidad de agua durante 5 a 8 minutos; picarlas finas y agregar las cebollas, 100gs. de mozzarella, el tomate y perejil picados. Condimentar con sal, orégano y jengibre previamente mezclados. Unir muy bien todos los ingredientes.

Rociar 6 budineras individuales con vegetal oleoso, luego espolvorear con pan rallado quitando el sobrante.

En cada moldecito colocar una parte de espinacas, hacer un hoyo en el centro y poner un huevo poché, luego espolvorearlos con la mozzarella restante. Cocinar en horno moderado durante 10 minutos. Se pueden servir en las mismas budineras sobre platos medianos decorados con ramitas de menta y perejil.-

TARTA MULTICOLOR

Ingredientes: Un par de masa para horno, 3 puerros lavados y picados, una taza de puré de calabaza, una taza de hojas de acelga lavadas, sancochadas y picadas, 1 cebolla picada en juliana, 3 huevos duros cortados en mitades, 6 aceitunas descarozadas, 100 gs. queso barra en fetas, sal, nuez moscada, pizca de pimienta recién molida y comino.

Rehogar los puerros en una cda. de aceite de girasol. Agregar el puré de calabaza y sazonar con sal, nuez moscada y comino. Aparte mezclar las acelgas con las cebollas y condimentar con sal y pimienta.

Rociar con vegetal oleoso un molde tartero, colocar una de las masas y pinchar levemente con tenedor. Colocar el puré de calabaza, luego la preparación de acelgas y por último acomodar las mitades de huevo alternadas con las aceitunas, cubrir con el queso feteado y tapar con la segunda masa. Pegar el borde de las masas con presión de dedos o tenedor. Pincelar con aceite, cocinar en horno moderado hasta que la parte superior esté levemente dorada. Servir caliente o frío.-

M A R I A N A

Rosario-Argentina

01/04/2008 06:01 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

POEMANÍA-DOSSIER (Director Piero De Vicari)

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  Agradezco al escritor Piero De Vicari por invitarme a participar con mi opinión, una más, entre tantas.

                                                                                                Betty Badaui

 

 

 

POEMANÍA

la manía del poema…

Hoja literaria de aparición virtual

?

DOSSIER:

“¿Sirve la poesía en el tercer milenio?”

OPINAN:

DARCY TORTONESE

BETTY BADAUI

Esos magos de lo invisible...

Dicen algunos que la poesía está fuera de moda. Pero el hombre actual, derrotado en muchos de sus sueños y amenazado por abismos de exterminio, confesada o inconfesadamente busca refugio en la poesía.

Desde el principio de su humanidad el hombre poetizó, sin preguntarse por qué lo hacía, ni para qué lo hacía.

Más adelante en sociedades como la Griega clásica, la división del trabajo, de las artes y otras disciplinas hará que los filósofos se planteen si la poesía conviene o no a la comunidad y si hay identidad entre lo útil y lo bello.

Hace tiempo que la poesía ha delimitado su ámbito, sin embargo siguen las discusiones sobre ello y las preguntas ¿la expresión poética es traducible racionalmente (inteligible) o se le puede asignar un valor estético puro, un valor en sí, fuera de todo significado? Que cada uno adhiera a la postura que le cuadre.

La poesía no me sirve sino que amo la poesía y me asombran los poetas, esos magos de lo invisible. Creo que es por eso que uno de mis mayores goces se produce cuando oficio de intérprete del verso.

Darcy Tortonese (1)

 

¿Es necesaria la poesía? ¿Habrá poesía en el futuro?

Hay preguntas que estimulan nuestro pensamiento.

Preguntas que nos traen historias milenarias y que nos guían hacia el impreciso mundo de las suposiciones.

Para mi intelecto y mis sensaciones, la poesía sí sirve.

¿Habrá poesía en el futuro…? Por lo que la humanidad lleva en sí, tengo que suponer que siempre habrá poesía. Poesía que se transformará, cambiará su estructura, irá encaminada a otros individuos que no serán iguales a nosotros en sus comportamientos y formas de vida, pero latirán, siempre latirán.

Las gestas heroicas solían contarse versificando…

Juvenal, con sus versos lograba preocupar al histrión París. Y sus sátiras mostraban la corrupción de su época; quizás, sólo estos ejemplos, entre tantos otros, basten para sentir la fuerza de la poesía.

Homero, anterior a Juvenal, nos impulsa a imaginar las pruebas que ofrecerían las ciudades que se adjudicaban ser cuna del Magnífico.

Hablar de los grandes creadores de la poesía, famosos o no, es extenso; pero ver la tecnología de hoy, con sus poetas y poemas recorriendo el planeta, me lleva a suponer que no morirá la poesía ya que es patrimonio de los pueblos; ella es uno de los tantos mecanismos que se usan para describir costumbres, lenguajes, pasiones…

¿La gente lee poesía? ¿Leerá en el futuro? A mi entender sí; claro que los intentos insubstanciales con pretensiones de poemas, no tendrán cabida en el futuro, como no la tienen ahora ni la tuvieron ayer, hace poco, sólo unos miles de años.-

Betty Badaui (2)

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(1) Darcy Tortonese: nació en Avellaneda (provincia de Buenos Aires, Argentina). Se graduó en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA en Ciencias de la Educación y es Profesora Superior de Declamación (egresada del Conservatorio de Música y Arte Escénico de La Plata -Prov. Bs. As-). Colaboradora en diarios y periódicos locales. Participó en antologías de cuento y poesía, en ciclos culturales, jornadas y congresos del país y el exterior, dictó conferencias, coordinó talleres literarios, fue jurado de distintos certámenes ha dado recitales unipersonales en la Argentina , el Caribe y España. Publicó un ensayo, que obtuvo la Faja de Honor de la Sade, sobre la poesía andaluza “Entre los dientes del tiempo” de Andalucía, perlas poetas y algo más. Con varias novelas inéditas y una en segunda edición: “Los secretos de la Perichona”. Presidió la Seccional Subonaerense de SADE, fue miembro de la C.D. de SADE Central. Es miembro del Instituto Cultural Hispánico ILCH, de gente de Arte de Avellaneda y Vicepresidenta del Encuentro de Escritores de Avellaneda (EDEA).

 

(2) Betty Badaui: nació en Rosario (provincia de Santa Fe, Argentina). Colaboradora del Suplemento Literario del Diario EL NORTE de San Nicolás. Sus obras se han publicado y se publican en antologías, periódicos y revistas. Ha tenido participación como disertante en encuentros literarios y culturales del país. Prologó libros. Obtuvo premios a nivel nacional e internacional en los géneros cuento, poesía y ensayo. Ha actuado como Jurado de Certámenes Literarios de cuento y poesía en diversas y prestigiosas instituciones del país. Publicó comentarios sobre libros de narrativa y poesía. Sus trabajos fueron leídos en emisoras radiales AM y FM, también fueron interpretados en teatro. Fue miembro de CD de las siguientes instituciones: Asociación Literaria “Nosotras”, Conservatorio Literario de Rosario; S.A.D.E. filial Rosario. Libros publicados: “Los oficios del milagro” compartido con los escritores Alicia Cámpora, Carmen Landaburu y Armando Del Fabro. “Entre las cinco y las seis tiene que parir el sol” (Ediciones Eneybé 1993) y el libro de cuentos “Ivo”- editorial de la UNR (l998). Reside en Rosario.

01/04/2008 06:10 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

BREVES

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¿Qué es lo que así me aprieta el pecho? ¿Mi alma que quiere salir a lo infinito, o el alma del mundo que quiere entrar en mi corazón?

RABINDRANATH TAGORE (1)

(1) En VERSO Y PROSA , de Editorial Orión, Mexico, 1966; figura el nombre RANBINDRANAZ TAGOR, son distintas traducciones , ninguna desmerece a la otra.

 

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Nunca admires a un hombre por su fuerza sino por la forma en que la emplea.

LAO TSE

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Dos palancas mueven a los hombres de nuestro tiempo: el miedo y el interés.

KRISHNAMURTI

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El mundo es como un espejo: nos devuelve lo que damos: una sonrisa o una mueca.

CONSTANCIO VIGIL

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Algún dinero evita preocupaciones. Mucho, las atrae.

CONFUCIO

 

 

01/04/2008 06:12 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

23 de abril - Día Internacional del Libro

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 23 de abril de 2008 - Juan Gelman - Premio Cervantes 2007.-

 

      Los argentinos aliviamos nuestras heridas con el regocijo por la distinción que nos enorgullece a todos.-

                        De Literatura... y algo más

23/04/2008 20:39 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.


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