7 de Abril, día Mundial de la salud

   Probablemente, la salud es uno de los bienes más preciado por todos, por lo tanto, hay que procurar conservarla cuando se la posee y recuperarla cuando no es así.

   Cuidar el planeta, evitando la contaminación, es una manera de colaborar con la salud de todos.

   Desde este objetivo me adhiero a las propuestas de la OMS, con el íntimo deseo de que todos logremos mejorar nuestras actitudes, en pro de la Gran Casa Universal.

           °°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

   Este mes le damos la Bienvenida a Francisco José Martínez Marín, de Alicante-España y colocamos material de Raúl Astorga,  Lelio Gurruchaga, Lilí Muñoz, Delfina Acosta, Elsa Florit, Olga Cabrera Ladu, el querido y recordado Víctor Hugo Tissera, Santiago Bao, Rolando Revagliatti y tenemos una buena propuesta de lectura enviada  por Delfina Acosta sobre el destacado poeta francés Olivier Barbarant.

   Los Breves para volver a recordar pertenecen al genetista    Hunt, el psicólo Erich Fromm, el dramaturgo H. Ibsen, la madre Teresa de Calcuta y el filósofo Séneca.

   Siento que el material publicado será del agrado de los lectores, a todos gracias por colaborar con escritos y lecturas.

   Renuevo mi agradecimiento por la colaboración permanente a Raúl Astorga y Liliana Chávez. Así también a Blogia por el alojamiento.

                   Un abrazo-Cuidemos el Planeta

                         Betty Badaui

                          Otoño 2010

Contacto: bettybadaui@yahoo.com.ar

El hombre es muy frágil.  La muerte ronda en torno de cada uno de nosotros.  Seamos compasivos  los unos con los otros.-

M.   HUNT

La realidad final, lo Uno fundamental, no puede encerrarse en palabras o en pensamientos.-

      ERICH  FROMM

Si dudas de ti mismo estás vencido de antemano.-

H.    IBSEN

Nada esperéis del mundo; vuestra aprobación tiene que venir de dentro.-

       MADRE TERESA

  La economía es la ciencia de cercenar los gastos superfluos.-

       SÉNECA

       ESTALACTÍTICO

Y cómo cuesta no ponerme triste

en esta tarde abierta al viento norte,

no replegar mis alas y sumirme

en las suaves olas de mi lecho.

Entonces, ya acostada, hacer memoria

de algún afortunado parpadeo,

mi calculada prohibición, mi airosa

tristeza alimentada con argento.

Y cómo cuesta no volver el rostro

en dirección al fresco de violetas,

y preguntarme en dónde he malogrado

los últimos temblores de mi sangre.

Hubiera sido justo que en la hora

exacta del hechizo, cuando terso

aún tenía el rostro que tú amabas,

me hubiera vuelto yeso en la intemperie.

DELFINA ACOSTA, POETISA PARAGUAYA

       °°°°°°°°°°°°°°°°°°

       SOY EL RESULTADO

Soy el resultado

del obraje de tus manos.

Me he vuelto águila

que sobrevuela los dolores

más arcanos.

Me he convertido en guerrera

para batir a duelo

a ese tiempo inclausurado.

Soy río, viento,  marea.

Estatua implacable.

Otoño dorado, piel suave,

dolores ásperos.

Voz inquebrantable.

Soy hada, con la magia

detenida

en los abriles.

Soy ángel, con las alas

cubiertas

de mi estío.

A veces me convierto en

unicornio

y me escondo donde puedan

hallarme.

A veces se me escapan

algunos restos de cielo.

Soy débil ante el solsticio de

tus ojos.

Soy fuerte ante el olvido de

tus besos.

Soy tu obra...

cincelada a versos.

ELSA FLORIT, CAÑADA DE GÓMEZ

       °°°°°°°°°°°°°

             °°°°°

Se sentó en la plaza

Bebió todas las copas de los árboles

embriagó al engaño.

Tambaleante

           remontó con los barriletes.

 OLGA CABRERA LADU

   Córdoba - Argentina

       AMOR  MÍO

Observo fluir tu amor

de los escondites mansos

que guardas en las molduras.

Delicadamente acaricio

las frágiles hierbas

crecidas en las orillas.

Descubro el labio mayor

que incita al beso.

Dulce y tibio beso.

Buceo en su interior

para encontrar la perla

que custodia el secreto

más íntimo.

Un mar suave

que huele a sándalo

me inunda la boca,

Paraliza mi respiración.

Me deshabito.  Me fundo.

Abandono los huesos

y me contraigo.

Escucho mi propio eco

retumbar en las paredes

de tu hueco.

Conscientemente me descubro,

y me entrego.

Te rodeo con los brazos

para ahogar el grito,

y comprendo que soy

lo que quieres que sea...

amor mío.

 VÍCTOR  HUGO  TISSERA

Fuente: POR SI VUELVO, 1994

       °°°°°°°°°°°°°°°°°

       PASOS

Caminamos,

la tarde es de cristal

y la vida un diluvio.

Entre las hojas del otoño

en los parques

inundados de penumbra,

las palabras

y los roces leves

tejen la costumbre

 de la vida.

Nuestros pasos acuñan

sobre el yunque

de este día

una distancia imborrable.

   SANTIAGO  BAO

Fuente: Cantos del río del Este

La Luna Que, 2009

       °°°°°°°°°°°°°°°

       PRIMEROS TIEMPOS

primeras fechorías del ladrón de calcio

primeros fantasmas primeras ambivalencias

primeras lenguas primeras poluciones

primeros muertos

primeros proyectos primeras obras

primeros tiempos con ángela

últimas aproximaciones.-

     ROLANDO REVAGLATTI

         Buenos Aires

*Fuente: De Mi Mayor Estigma

 La Luna Que, 2006

DELFINA ACOSTA te recomienda una nota publicada en ABC Digital:

   “BUENA LECTURA”

OLIVIER BARBARANT

Exquisito y renovador poeta francés

Olivier Barbarant, un vate de la nueva generación de poetas de Francia, estuvo por estos días en el Paraguay, junto con otros escritores de países como Cuba, Argentina, Uruguay, México, especialmente invitado para el encuentro de poetas realizado en el Congreso.

Para leer el texto completo de la nota hacé click en el siguiente link:
http://www.abc.com.py/abc/nota/88259-Exquisito-y-renovador-poeta-francés/

Contactos: Los Lectores Opinan | Emails | Teléfonos | Contáctenos

Mañana lloverá fuerte

     Lo había dicho el día anterior, no porque lo presintiera sino porque el dolor de sus huesos lo sabía. “Mañana lloverá fuerte”, repetía de a ratos, mientras guardaba ropa en bolsos raídos y subía el televisor, la cafetera eléctrica que le había regalado su hija, y el viejo lavarropas a tambor oxidado por el tiempo más que por el agua enjabonada. “Mañana lloverá fuerte, y nos va a tapar a todos”, agregaba sin demasiado optimismo.

     Los vecinos que lo habían oído no le creyeron demasiado, porque la ciudad se había agrandado en los últimos veinte años, y ellos ya no se veían en la periferia. Sonreían cuando lo veían cargar sus trastos hacia el precario techo de esa casa bajita. “El clima cambió, pero puedo oler aún el aroma a lluvia fuerte que está por venir”, le había confiado a un hombre de su edad que no pudo convencer a la familia de que tomaran precauciones.

Por la noche, sintió que ya había levantado todo lo que le hacía falta para sobrevivir algunos días en el techo. Antes de irse a dormir recorrió el barrio y se lamentó de que sus vecinos no hubieran tomado ningún recaudo, sólo porque la televisión decía que haría buen tiempo, con sol radiante.

    Eran las cuatro cuando se desató el vendaval. En dos horas llovió lo que habitualmente en un año. Los gritos desesperados de algunos, el llanto de otros y las sirenas de los bomberos y de las unidades de defensa civil taparon los últimos estertores.

    Sentado en su techo, solo, miró alrededor y comenzó a tirar sus cosas en el agua que le rodeaba. La frase que había repetido hasta el cansancio: “Mañana lloverá fuerte”, le pareció lo más inútil que había dicho en su vida. Y de nada valía, esa tarde, darle la razón a la televisión, cuando vio el cielo limpio y un sol que descendía con lentitud hacia el poniente.

Raúl Astorga

Este texto pertenece al c.d. “Diez cuentos acerca de mi ciudad”, 2008.

UNA HISTORIA DE AMOR Y MESTIZAJE

Cuentan las historias que en el valle del Tulum, con el constante murmullo del Tucuma entre hojas y pedregales, se gestó una bella historia de amor y mestizaje. Transcurría  1561 cuando  se conocieron la princesa de Angaco, hija del cacique Anta Huarpe, y el conquistador  vasco Juan Eugenio de Mallea,  capitán en la expedición de Juan  de Jufré. Los dos juanes llegaban desde Chile a poblar los valles de este  lado de la cordillera. La caciquesa, vistiendo la  piel de guanaco atada a hombro y cintura, enjoyado su cuello en  vueltas de collares, resplandecía en medio del grupo de  mujeres. Los del otro lado eran bienvenidos. Quizá aquellos aún fogosos últimos aires de la tarde ayudaron al mestizaje que perduraría  más allá del tiempo vital: Juan Eugenio  y la cacica huarpe, ahora Teresa de Ascencio  en su bautismo de amor frente a su pueblo, fueron marido y mujer. Habían elegido  vivir y morir  al Sur. De este lado.

              LILÍ  MUÑOZ

            Reside en Neuquén

Al borde del mar aborto mi yo

        sumergiendo mis penas

      en el ombligo de las olas

en vano la espuma aura efervescente

            pasa insomne la noche

     salpicando implacable el vaivén

    del tiempo acotando existencias

gaviota gris todos los lindes traspone

           sólo en mis ojos queda

        el mar furioso impenitente

         compañero de mi enojo.

       °°°°°°°°°°°°°°°°°

        TU  DESNUDO

La coreografía más sublime creo

      para mi deseo y tu desnudo,

   y como en un cuento de hadas

acrece la tormenta de mis asombros.

      Te miro y nace la urgencia

     de ser espejo para retenerte,

siempre ahí, rehén de la composición

     en la profundidad de mis brazos.

    Vertiginosas las ansias llevan

mis manos a sostener tu desnudo,

              según pasos de baile

ceñidos a creaciones de mi amor.

Soy tu coreógrafo, estrella mía,

              creador de la suite

sin libreto para tu desnudez,

 con sutil aromas a jazmines.

 LELIO GURRUCHAGA

          Rosario – Argentina

www.leliorgurruchaga.com.ar/inicio.php

HICIMOS HISTORIA

                                          A mis amigos del cole.                            


"...los detalles al pie de la letra y el conjunto
en sentido figurado", sobre un mundo
que era el nuestro. Al veros

no es que inmediatamente descubriera
la identidad vuestra, por su imagen
atesorada tantos años en esas viejas fotos

no es eso,
o que al reconocer este o aquel sesgo
que a fuerza de reiterar
estos años ignotos, igualmente

acendrado en el giro de la mano,
la comisura de los labios,
la risa, como en mi memoria

este evento, o reunión, como querais
llamarlo, importe como una fecha destacada
para renombrar en el diario;

es que concluyo, más allá de los hechos,
que su insignificancia se deja
diluir ante esta nueva evidencia,

tras tantos años sin nosotros
pues, sin embargo, ahora permanecemos
esta noche aquí juntos

unos cuantos apenas cenando, así
en el menú como una excusa
el lugar cede ante la narración

de una vida que es la vida, o era
desde los seis a los catorce
que sólo se completa al reinterpretarla;

podría decirse que la sustancia
-es una licencia sólo narrativa-
sin superar la del sabor de la ensalada

que por ejemplo nos sirvieron,
estriba más en el hecho de la conversación
que en lo vivido o en lo dicho.

Había que decirlo y punto
para no creerse por encima
de un tiempo que absorbe todo

o casi todo lo que concebimos
conformaba la exacta y ajustada
relojería de nuestra existencia.

Por ejemplo, al creer que estamos iguales
-lamento deciros que no es así-
pues tan sólo reconocemos nuestra imagen

de nosotros mismos, improvisada
a fuerza de un querer y no dejarse
embaucar por la prueba de unas vidas dispares.

La propia identidad
como una caprichosa sucesión de nimiedades
no era más ni menos relevante

que lo que después fue la ansiedad,
la necesidad desamparada,
la soledad y el desvarío

-esta ya es otra historia-
porque recuerdo antes de eso
tanto una tiránica alegría

como una cruel dominación
sobre la vida, incluso
con alguna víctima propiciatoria

entre la falta de conciencia
y el nacer generoso de unos sentidos
para una educación que consideramos fue buena.




AUTOR: FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MARÍN

                        (Alicante, España)

     EL  ESPEJO

Retina helada, muda, circunspecta,

minuciosa y sutil, que no evitaron

las imágenes todas que pasaron

frente a su don, duplicación dilecta.

El rostro bello, la mirada abyecta,

en su memoria de cristal se helaron,

lago glacial en el que naufragaron

todas las horas, sumersión perfecta.

Las caras tristes de las vanidades

y la arruga brutal de las edades

descansan en su abismo inescrutable.

Y es tan leal en su mudez de plata,

que ni un solo secreto se desata

de su profundidad inexplorable.

  RAÚL ALBERTO ROSSI

Director del Conservatorio Literario de Rosario

                  Argentina

Fuente: Libro -  25 sonetos –

Tipografía Llordén

 Mayo de 1985