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Se muestran los artículos pertenecientes a Mayo de 2010.

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-El bicentenario de las palabras-

 

     Ocurren tantas cosas en un lapso de doscientos años, que enumerar siquiera las más importantes significaría ocupar páginas y páginas, Mb y Mb, palabras y palabras. Comenzar diciendo que somos un país con ánimo de llamar la atención, cual adolescente carente de algo que no se sabe bien qué es. Somos, sino el único, uno de los pocos que tiene dos fechas patrias, una la que se celebra este mes de mayo, la otra, la del papel que certifica una independencia maltratada, en julio. Y vamos a celebrar el bicentenario este año y, a lo mejor, de acuerdo a cómo venga la mano, lo celebramos también en el 2016. En  toda esta mixtura de decisiones en busca de identidad, podemos agradecer que en doscientos años tuvimos literatura, y de la buena.

     Desde el Martín Fierro de don José Hernández, La cautiva de Echeverría, el Facundo de Domingo Sarmiento, en los albores de la conformación de nuestro país hubo una literatura, si se quiere militante, que no ha dejado de lado alguna cuestión estética. Más acá, a comienzos del siglo pasado, la poesía de Alfonsina Storni, da paso, hacia los años treinta, a un poeta que terminará conviertiéndose en ícono de nuestras letras, Jorge Luis Borges. Ya casi a mediados de siglo aparece una literatura con características potencialmente artísticas: la novelística de Ernesto Sabato, de Adolfo Bioy Casares, de Beatriz Guido. Hasta que llegamos a los fulgurantes sesenta con la aparición de nombres como Rodolfo Walsh, Julio Cortázar con su inolvidable Rayuela, y todo un mundo cuentístico y poético que de la mano de Alejandra Pizarnik, Juan Gelman, dan otro panorama y otra perspectiva a las letras de nuestro país.

     No nombro en estas líneas lo más importante, ni siquiera lo que más me ha impactado a mí como lector. Menciono lo que me viene a la memoria de escriba curioso. Habría mucho más para mencionar, sobre todo de nuestra ciudad: Ada Donato, Angélica Gorodischer, Jorge Riestra, Roberto Fontanarrosa, del cual algunos de sus cuentos son una verdadera joya de la narrativa latinoamericana, pero que se reconocerá dentro de un tiempo prolongado, cuando se apaguen un poco las pasiones. Porque los argentinos somos así, apasionados, y contradictorios, ya desde nuestro nacimiento, a tal punto que en 1815 existían dos periódicos, uno de los cuales se llamaba El censor, y el otro El independiente. Me permito parafrasear al ícono de nuestras letras y decir que los argentinos no somos ni buenos ni malos, somos incorregibles.

                                                                                                                   Raúl Astorga

 

 

01/05/2010 08:39 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Día del Trabajador

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                Día del Trabajador

   Junto a mis deseos de un Feliz Día va unida la esperanza de que nuestros representantes aúnen esfuerzos para crear más fuentes de producción.

   Duele ver a muchas gentes de mi país rogando empleo ya que todos tenemos derechos al trabajo seguro, digno y con amparo social.

   También destaco que con el empleo seguro la inseguridad decrece.

   Feliz  Día del Trabajador.

 

                                           BETTY BADAUI

 

Colaboradores permanentes: Lily Chávez  y  Raúl Astorga.

Los escritores colaboran con sus escritos para que el blog crezca.

Los lectores estimulan a los escritores.

Blogia da alojamiento desde el comienzo del blog.

Y yo les agradezco, feliz, por darme la oportunidad de reunirlos.

 

 

Contacto: bettybadaui@yahoo.com.ar

 

 

01/05/2010 08:43 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Breves

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Con leña prometida no se calienta la casa.-

      PROV. JAPONÉS

 

Yo no quiero morir, pero después de muerto, ¿qué puede importarme?.-

      EPICARMO

 

Un hombre con una idea nueva es un loco hasta que la idea triunfa.-

      MARK TWAIN

 

La armonía de las almas no depende del parentesco de los cuerpos.-

      FRIEDRICH VON SCHILLER

 

Quien no vive de lo suyo, nunca será acreedor de nadie, sino deudor de todos.-

      ORESTE ABIATTE

 

 

 

01/05/2010 08:46 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Poesía de Rosario

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Se muere el río

                          entre las manos

                                                        y los ojos

                                                             emparentan

                                      con su ausencia,

                                                                   la ternura.

 

 

            FLORENCIA LO CELSO

 

Fuente:  boga

REVISTA LITERARIA de la  CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

         °°°°°°°°°°°°°°

 

 

           PARECIDO AL MAR

Si hablamos de ríos que nos vigilan

está el de acá nomás

este río campeón mundial de algo

que ya nadie recuerda,

el que hizo preguntar al chico

¿tu patio es de agua?

 

         EDGARDO ZOTTO

Fuente:  boga

REVISTA LITERARIA de la CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

         °°°°°°°°°°°°°°°

 

 

       RUDIMENTOS DE GEOGRAFÍA

El río gira

limitando la ciudad

por el este.

 

Un pescador,

sus rudimentos de geografía,

quiebra la frontera

al arrojar su tanza.

 

        RICARDO GUIAMET

Fuente: boga

REVISTA LITERARIA de la CASA DE LA POESÍA

Marzo/Abril 2006

Rosario

        °°°°°°°°°°°°°°°

 

 

 

 

 

01/05/2010 08:49 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Noticias: Delfina Acosta

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DELFINA ACOSTA te recomienda una nota publicada en ABC Digital:

   “BUENA LECTURA”

EL OBSERVATORIO

Paren con el estrés



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   “BUENA LECTURA”

C. PABLO LORENZO

La importancia del número



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01/05/2010 08:52 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.

Bienvenido Perfecto Herrera Ramos

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EL ESPLENDOR DEL DESAMPARO

 

 

La cucharilla de café

-         única compañía-

 

remueve el poso

de la tristeza.

 

Cerraste la puerta y

Se fue la mañana.

El cuadro de la casa

Se quedó fijo, ladeado

En su propia soledad.

 

Ya estoy fuera de ti,

Expulsado, perdido,

Olvidado de tus ojos.

 

El poso del café

Augura, en su noche

De amor sombrío,

El esplendor del desamparo.

 

 

 

AMANECER

 

Los gallos amanecen y tú duermes.

Nadie veló mi vigilia.

Soy mi único testigo.

Las sombras abandonan los tejados

Y los mirlos van recogiendo

Las primeras luces.

Hoy quiero ver tus ojos abrirse.

Amaneceré en tu almohada.

Por tus cejas saldrá el sol.

Silencio. Dulce espera.

Amanece

 

 

 

Lamentate

 

Mientras reconozco a un hombre nacido de mi espíritu,

la eternidad busca un reloj de pulsera

para sentirse transcurrir

en el lirio inmenso de la noche.

No hay jabón de palosanto

que restañe las heridas, humean libres.

 

Sobre los lechos crecen las zarzas

y yacen bajo cada piedra los mensajes.

Hay rostros calcados que insaculan

la faz de una ondina anunciada

por un heraldo nostálgico.

 

La imagen presentida de la mañana

es un camino que se aleja en lontananza

donde hay un rotulo escrito de silencio.

 

 

PERFECTO HERRERA RAMOS

                   España

 

01/05/2010 08:56 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.

Gustavo Tisocco

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      HERIDO/HUÉRFANO

 

No me percaté del tiempo veloz

 

hasta que mis ramas

olvidaron los nidos.

 

Fui quien

olvidó su jaula

y extravió la puerta.

 

Ahora, herido

huérfano,

añoro al niño que perdí.

 

Inclementes,

ríen los almanaques.

 

 

      TE ARRULLARÉ

 

Te arrullaré niño mío

hasta que cansada mi voz

repose en un beso.

Seré tu sábana

hasta que inertes mis manos

se vuelvan caricias.

Regálame eternidad niño

hasta que mi alma frágil

se torne cielo.

Pero ven pronto,

que el silencio aturde y este miedo abruma.

 

      LA PRINCESA MUERTA

 

  La princesa muerta

deambula por la noche

         buscándolo.

 

    Le dijeron que cruzó el prado,

aseguraron que estaba en el puente,

         que anduvo en el bar,

         que rondó la orilla.

 

  Ella buscó esa  eternidad

que prometió su caballero.

 

          Mientras tanto él

le miente a la niña del puerto.

 

   GUSTAVO TISOCCO

 

     

 

01/05/2010 09:00 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 5 comentarios.

Bienvenida Susana Rozas

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  Aquí

Con los brazos sangrando

   he esperado la noche,

envuelta en barro y sudor.

    Sin aflojar las piernas

         y tragando gritos.

      Puedo asemejarme

            a la muerte.

 

Pero no es así

como nos vamos…

 

     °°°°°°°°°°°°°° 

un invierno cualquiera

 se vuelve el poema en contra

 y quedás

 buscando las antiguas palabras…

 las que lastiman,

las que muerden desde la garganta.

      °°°°°°°°°°°°° 

 

DENSIDAD

 

    Grávida de siesta

acurruco esperma

       en sexo fugitivo:

ovillo de mi esternón.

   Los brazos aúllan

        disturbios

        de piernas.

 

 

         Queda el fino

 resplandor que anuncia

la sana mansedumbre de

       las ausencias,

 

           afuera

la tarde seduce al limonero.

      °°°°°°°°°°°°°

 

 LÚDICO

Los dioses juegan

despojados de hábitos

burlándose,

de nuestra absurda

preocupación

mortal.

      SUSANA ROZAS

           Argentina

 

 

 

 

 

 

 

01/05/2010 09:04 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 5 comentarios.

Bienvenida Laura García del Castaño

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Celebración

 

Corre a celebrar el dolor como si fuese una victoria.

Allí donde late el grito sólido del hombre.

Donde se dice la muerte a grandes carcajadas.

 

Salta sobre todos con la omnipotencia del que habita la cima,

y se instala en cualquier parte con el significado del héroe.

Atesora la delicia de lo incompartible.

No te consagres al maltrato de lo extraño.

Nunca hables desde tu parte inmune.

Ni te hagas expulsar del llamado del amor,

que da el derecho a anochecer en cualquier parte.

Hay un caos en cada espíritu, en lo oportuno de la siembra.

 

No hagas que nada exista para tí.

Se un ángel con la piel en llamas,

con el interminable sueño en que descubres tu nombre.

 

Si abres los ojos dejarás escapar la luz,

si los cierras radicarás la oscuridad con su tempestad de alas

incontenibles.

 

Unico enemigo

 

Soy el único enemigo que me queda.

A quien debo intentar devorar con el ansia de un mendigo.

Soy la que va a vencerme aunque no lo quiera.

La partida en dos, la impostora y la dueña.

 

Me impacienta saber que en cualquier momento cruzaré la puerta

a desmantelarme,

a lanzarme encima del último alimento.

Por eso he clausurado las entras, las lanzas y las hiedras.

Evidentemente no voy a premiarme,

ni siquiera coronarme princesa de la escarcha.

 

 

Inútil,

Por más que enrosque, embale, presione,

no encajas vertical en el olvido.

Por más que sople, estire, deforme,

mi ser se encoge con cada llanto.

No advertí hilvanar más espacio.

Tendré que abrirte, fraccionarte, desmembrarte,

en lotes de heridas semejantes.

Por suerte no lloro al picar el pasado,

ni arrimo la frente al freír tu recuerdo.

   LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO

             Córdoba-Argentina

             °°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Enviado por Liliana Chávez.

 

 

01/05/2010 09:09 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 8 comentarios.

Rolando Revagliatti - Elsa Florit

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En el Bicentenario: un recorte

 Soy incitado

incluso desafiado

a estructurar unos versos

 

y no me impongo un soneto gongorino

o un romance

o un epigrama

o una oda patriótica

 

Se me impone recordar

 

e incrustar los nombres acá

del general Manuel Belgrano

del abogado Juan José Castelli

del cartero Domingo French

 

y de un periodista:

Mariano Moreno.

                     ROLANDO REVAGLIATTI- Mayo 2010

                               Argentina  

 

 

        °°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

 

CIERRO LOS OJOS

 

El cielo ha perdido la cordura.

se desgaja en trazos azules,

descolgándose por el alero

de mi ventana.

Las nubes tienen alas

y los ángeles fingen estar en el Olimpo.

No hay dioses suficientes

para abarcar esta locura.

Es como un cataclismo que se bebe

las orillas de los ríos sedientos.

El sol desgarra lo que queda del cielo,

y se incendia el aire.

Despierto...

 el cielo está clareando

y se filtra la luz por mi ventana.

No hay incendio,

sólo un preludio de un sol

que va gestando sus rayos,

para ir a posarse en mi almohada.

Los ángeles se han ido,

Los dioses escaparon.

La realidad me abraza y me sorprende.

Sólo unas manos (las mías),

intentan detener el curso del río.

Solo yo, estoy sedienta al borde de la vida.

Cierro los ojos porque me parece alucinar,

y no quiero perderme en la incordura del cielo.

Cierro los ojos para no ver

que todo está donde debe estar.

Cierro los ojos para creer

que en la inmediatez de la fantasía,

yo seré el sol que desgarrará el cielo

y me lloverán las lágrimas

que se han ido a ocultar

tras las alas blancas de una nube.

                  ELSA FLORIT

                      Argentina

 

 

15/05/2010 06:31 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.


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