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Se muestran los artículos pertenecientes a Diciembre de 2012.

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"La tropilla", óleo de Juan Carlos Castagnino

Colección Museo de Bellas Artes de la Boca.-

 

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“Y mientras cabalgaba, mi corazón resonaba en los pasos sobre el prado húmedo; resonaba en el resoplar y el tascar del freno de mi caballo tordo, y una dicha inefable iluminó mi corazón, y supe que si dejaba ahora este mundo, caería en el paraíso”

    BARON DE MÜNCHAUSEN,  1720-1797

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        DE LITERATURA Y ALGO MÁS

“La tropilla”, de Juan Carlos Castagnino, la disfruto desde todos los ángulos.

 La frase del Barón de Münchausen acredita conocimientos sobre la nobleza de los caballos.

 Para qué escribir algo mío, tan sólo agradecer a quienes han colaborado para que este mes también suba a internet “De literatura y algo más”,blogia.

 Por las próximas festividades brindo con ustedes y para los días actuales y los que sigan van mis deseos de Paz.

 Hasta la próxima

                  BETTY BADAUI

 

Colaboradores:   RAÚL ASTORGA, de Rosario

                  LILY CHÁVEZ, de Córdoba

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Intentemos no abusar del Planeta

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Pueden enviar trabajos para su publicación, preferentemente poemas o prosas breves. Letra Arial o semejante, margen izquierdo, tamaño 12. Gracias por colaborar.

Contacto:  betty.badaui@gmail.com

            bettybadaui2012@yahoo.com.ar

 

 

 

01/12/2012 07:17 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 6 comentarios.

Para niños, Francisco luis Bernárdez y Rafael Alberti

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      NIÑO QUERIDO

 

Niño querido:

ya viene el sueño

por el camino

de los luceros.

 

Ya se sienten

galopar

sus caballos

 de cristal.

 

El sueño cruza

tierras dormidas,

y de repente

dobla tu esquina.

 

Por tu calle

ya se ve

su carroza

de papel.

 

Niño querido:

el sueño avanza

y se detiene

frente a tu casa.

 

Ya levanta

tu aldabón

con su mano

de algodón.

 

Ya se oye al grillo

que, con su llave,

le abre la puerta

para que pase.

 

Y el viajero

llega a ti

con su paso

de alelí.

 

  FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ

   Buenos Aires-Argentina, 1900

   Buenos Aires-Argentina, 1978

 

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   LA PALOMA

 

Se equivocó la paloma

     se equivocaba.

  Por ir al norte fue al sur,

creyó que el trigo era el agua.

 Creyó que el mar era el cielo

    que la noche la mañana.

     Que la estrellas rocío,

      que la calor la nevada.

  Que tu falda era tu blusa,

     que tu corazón su casa.

   (Ella se durmió en la orilla,

   tú en la cumbre de una rama)

 

         RAFAEL ALBERTI

El Puerto de Santa María, Cádiz, 1902

El Puerto de Santa María, Cádiz,  1999

 

01/12/2012 07:21 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

Grandes en el recuerdo: Wislawa Symborska

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LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

 

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

la destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia

 

      WISLAWA SYMBORSKA

Nació en Poznan, falleción en Cracovia

       1923 - 2012

Premio Nobel de Literatura en 1996

 

Versión de Abel A. Murcia

Fuente: A media voz

01/12/2012 07:23 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

Tomás Tranströmer

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Tomas Tranströmer, Premio Nobel de Literatura 2011

APUNTES DE FUEGO

Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo.
Como la luciérnaga se enciende y se apaga, se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino
en la noche oscura del olivar.
Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida
pero el cuerpo caminó directo hacia ti.
El cielo de la noche rugió.
Sigilosamente ordeñábamos cosmos y sobrevivimos.

      TOMAS TRANSTRÖMER

        ESTOCOLMO-SUECIA

          15 de abril de 1931

Psicólogo, escritor, poeta y traductor

Fuente: blog de Amparo María Ballester López

 

01/12/2012 07:25 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Ana María Rodríguez Francia

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Enigma

Hasta mí, que yazgo insepulta,
debajo de los sueños que las aguas
                /sumergen,
sólo llega tu voz ensimismada de silencio
                / y magnolia.

Herida a punta de estrellas sin retorno
que nadie podrá disimular
yazgo, atravesando el eco de un vendaval
                /vacío.

Yazgo, yazgo en el viento de la soledad
y no hay más que tu voz deshilachándose.

Velámenes de un crepúsculo ciego
custodian apenas este pozo, donde aletean
                /pájaros,
y nadie, ni siquiera los dioses que pasaron,
podrá rescatar la sed amortajada
de mi áspera certeza.

Harapos del dolor y la memoria
tejen la urdimbre de mis labios
y siempre hay una lámpara, aquí,
con su fuego latiendo sobre el mar.

Hasta mí, yo,
apretada de huérfanos,
sólo el viento y el agua y el salitre.

Yo, carcelera de todos los fantasmas…

   ANA MARÍA RODRIGUEZ FRANCIA

 

Fuente: http://www.rodriguezfrancia.com.ar/?s=biblioteca

 

 

01/12/2012 07:28 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Dúo de poetas: Elsa Florit y Yoli Rotenberg

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LIBERAR SENTIMIENTOS

 

Deja que libere mis pájaros cautivos.

Deja que tus odaliscas

tengan todas el mismo rostro: el mío.

Deja que tus manos se cercioren

que a veces es real la ausencia

y que mientras imito vuelos,

me envuelven los estertores del miedo.

Entonces quedo desposeída de las fuerzas necesarias

para inaugurar un cambio,

pero redimo mis temores y dialogo con mis recelos.

Deja que te suplique.

Me seduce repetirte mis verbos

cuando anuncian el deseo inequívoco

de coincidir en nuestro sino.

Deja que los violines me enseñen que hay cuerdas intocables

cuando la mano diestra se detiene

en las notas preliminares de un desencuentro.

Hay amaneceres que se filtran por el resquicio de la ventana

y hay crepúsculos que migran distancias

para instalarse en nuestra alma.

Y porque sé que nada es fácil,

y sé que tienes sueños, y sé que tengo miedos,

es por eso que te pido  desheredes las costumbres

y suprimas las rutinas.

No te detengas en el lodo de lo imposible,

ni busques en las aristas de la tarde

la solución de tus enigmas.

Deja que los pronósticos se equivoquen

y nos llueva la espera y nos caigan abriles

en el cuenco del invierno.

Deja que los otoños se hagan eternos,

no importa, tú y yo manejaremos el tiempo.

Las mariposas que apresé en mis redes tienen hambre

y los claroscuros tienen sueño.

No intentes definir la anorexia de tus horas,

yo también he sentido el filo del dolor y la sed del peregrino.

Yo también, como tú, tengo mis dudas,

mis anhelos, mis destiempos, mis censuras.

 

No te alarmes … sólo estamos viviendo.

          ELSA FLORIT

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 DESDE LA INFANCIA

 

Como una figulina que atraviesa

el campo con su loca fantasía,

al privarla de toda compañía

es el silencio como niebla espesa.

 

Esa niña, que al fin siempre regresa

con un resabio de melancolía,

 no atesoró en su cuerpo la alegría,

de sus ensueños fue quedando presa.

 

Cual múltiples espejos fragmentados

están las marcas que dejó la vida,

la dicha, las tristezas , los enfados…

 

y esa lucha constante dejó herida

al alma con insólitos bordados…

urdimbre que la torna desvalida,

 

YOLI ROTENBERG

 

 

 

01/12/2012 07:31 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 6 comentarios.

Rosa Lía Cuello, Susana Salomoni y Sergio Castañeira

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La otra parte

 

“Voy sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas.”

ClariseLispector

 

                                                                                  

 

Abro la puerta, aparece la ciudad, el mundo, el universo.

Las luces tenues, el rojo,  el verde,  el amarillo,

 hacia allá me dirijo.

Donde mueren las esquinas, resucitan las calles y la gente.

Y yo quiero estar ahí…

 La realidad golpea y aparecen el hambre y las miserias

 niños revolviendo basura, mujeres maltratadas,

 calles sucias y  ruidos nocturnos.

Donde termina la avenida

la oscuridad,  los miedos, los placeres.

Y yo quiero saber quién soy…

 

Salida de mí busco los espacios del silencio,

 ya no encuentro palabras para anunciar lo que sucede.

Alguien pronuncia mi desamparado nombre

y el viento aúlla  solitario y compasivo

sobre mi cuerpo  sin secretos.

Ya sé quién soy….

la otra parte de mí que vuelve

sobre sus pasos cansados

y cierra la puerta.

                                                                                        RosaLía Cuello

 

 

Mientras nace un poema 

Se mueren las palabras.

F.n la fusión antigua de la sangre

nuestros mundos giran sin poder encontrarse.

Hay un sendero subterráneo

donde un duende se escuda en el silencio.

Hay una lluvia siempre distraída

sobre una torre de muros solitarios.

Mi tierra es donde crecen los olvidos

con la resaca fría de mis vanos lamentos.

Acá, desde el dolor escribo mis palabras.

Poesía, yo reniego de tu condición de paria

tu suerte de entenada,

tus campanas que casi nadie escucha.

Yo sé, que en estos tiempos parece sacrilegio

ponerse a conversar con las palomas,

porque ello significa silenciar tantos crímenes

tanto dolor anónimo transitando las calles.

  • sin embargo poesía, aún existes, aún esperas.
  • Por encima de rejas y sirenas

va saltando tu estirpe de cigarra.

Ven con nosotros, con tu vuelo de monarca,

nombra la libertad, nombra el amor, nombra la vida.

  • quizás entonces, como en los viejos cuentos,
  • aparezca de nuevo de tu mano

aquella amistad, aquel amor, que hoy se nos escapa,

y encienda con su fuego aquella vida con la que soñamos.

                                                                         Susana B. Salomoni

 

 

ALGO

“…y en su mente

gotas de algo”

Luis A. spinetta

 

Algo terrenal e incontenible

suave en su estructura

imponente en su esencia.

 

Algo que contiene los amaneceres

y los guiños luminosos de la noche.

Algo potencial, diminuto, microscópico.

 

Algo que surge del fuego

del bamboleo de los juncos,

de la papa, del sol, de la piel.

 

Algo. Un no sé qué.

 

Algo en el amigo y sus luchas

diarias contra la tristeza.

Algo por fin en sus victorias

y en la generosidad de su sonrisa.

 

Algo en el muerto por la mano impiadosa,

que grita su amor por la vida.

Algo cotidiano, silencioso

que abunda en el sediento.

 

Algo sencillo, transparente y etéreo sentí.

 

Luego comenzó a llover.

 

Sergio O. Castañeira

del libro”La Memoria del Barro”

 

 

01/12/2012 07:34 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 11 comentarios.

Alicia Borgogno

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              EN UNA PAUSA

                             

                                                 Si me dijeran pide un deseo

                                                 preferiría un rabo de nube,

                                                 que se llevara lo feo

                                                 y nos dejara el querube.

                                    Silvio Rodríguez

 

 

                           Si me dieran a elegir

        entre una aurora dormida

        y un ocaso desvelado,

               elegiría el ocaso.

Si me dieran a elegir

        entre un árbol frondoso

        y un ramillete silvestre,

               elegiría el ramillete.

Si me dieran a elegir

        entre una risa forzada

        y una sonrisa sugerente,

               elegiría la sonrisa.

Si me dieran a elegir

        entre seguir unos pasos

        y una pausa en el camino,

               elegiría la pausa.

En un ocaso desvelado,

ante un ramillete silvestre,

imaginaría una sonrisa

 haciendo una pausa.

ALICIA BORGOGNO

          

 

 

 

01/12/2012 07:36 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 10 comentarios.

Bienvenido, Virgilio Zurlo

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Virgilio Zurlo - Argentina       *

Nacido en Laguna Larga, Córdoba. Actualmente reside en Pilar

Abogado, trabaja en el Poder Judicial y ha publicado varios libros: "Recorrer la vida con poesía", "Contemplaciones, búsquedas y un encuentro", "Pasajeros de la soledad"(2004), "gramática de amor y sueños(2006), "Puedo cantar Madre" y "Donde estés(2011).

Nocturno

Soy el habitante

de una casa en sombras,

donde su espíritu incierto

bebe la luz y la vida

escondida en los rincones.

Umbrales pretéritos

y paredes gastadas,

liberan cada noche

visiones y lamentos,

como un desierto calizo

donde yacen escondidas

todas las respuestas.

Epistolario del alma

en un instante rompe

los espejismos del tiempo,

rémoras adolescentes

que han detenido la voz

en el amor más remoto

de la madrugada.

Y vuelvo desmemoriado

con el insomnio a cuestas

hasta sus puertas vacías,

hasta las ventanas desnudas

que agigantan su silencio,

porque en esa casa

el corazón indigente vuelve

a todas las ternuras,

a los amores ausentes

que resucitan en su vientre.

    VIRGILIO ZURLO (De su libro "Rémoras", 2012)

  • http://programalunadepajaros.blogspot.com.ar

 

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Gracias, Lily Chávez

Gracias, Virgilio Zurlo

01/12/2012 07:38 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 9 comentarios.

Jacques Prévert

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DESAYUNO

 

Ha puesto el café

en la taza

Ha puesto la leche

en la taza de café

Ha puesto el azúcar

en el café con leche

Con la cucharilla

lo ha movido

Ha bebido el café con leche

y ha dejado la taza

sin hablarme

Ha encendido un cigarrillo

Ha hecho círculos

con el humo

Ha echado las cenizas

al cenicero

sin hablarme

sin mirarme

Se ha levantado

se ha puesto

el sombrero en la cabeza

se ha puesto

la gabardina

porque llovía

y se ha marchado

bajo la luvia

sin decir una palabra

sin mirarme

y yo me he puesto

las manos en la cabeza

y he llorado

 

  Jacques Prévert

 1900 – FRANCIA  1977

 

19/12/2012 01:09 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.


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