Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2013.
deliteraturayalgomas
Un frasco de perfume
vacío...
No recuerdo su aroma,
sí tu mirada de amor
adosada al regalo,
y mis latidos desatados
zigzagueando en el ambiente.
Betty Badaui
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De literatura y algo más
No correspondía comenzar la página Editorial con un poema mío, pero, creo que algunas veces es grato romper las normas.
Gracias a quienes por el motivo que sea llegaron hasta aquí, cuídense y cuidemos el planeta.
Hasta la próxima
Betty
Colaboradores:
Raúl Astorga, desde Rosario.
Lily Chávez, desde Córdoba.
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Quienes deseen que les publiquemos sus trabajos enviar en letra Arial o semejante, tamaño 12, tratando de no sobrepasar dos páginas, gracias por compartir.
Contacto: betty.badaui@gmail.com
Breves
La falta de sencillez lo estropea todo.
UNAMUNO
Cuando la gente dice ella tiene todo, tengo una respuesta: todavía no tengo mañana
ELIZABET TAYLOR
No es que tengamos poco tiempo, sino que perdemos mucho.
SÉNECA
No soy hermosa. Mi madre alguna vez me llamó patito feo.Pero, separando las cosas, tengo algunas buenas características.
AUDREY HEPBURN
Aquel que no está dispuesto a pequeñas reformas no estarà nunca dispuesto a grandes reformas.
GHANDI
Grandes recuerdos: Elsa Bonermann
Relevante y prolífica escritora de Literatura Infantil y Juvenil, ha dejado su obra y su deseo de libertad que transmitió con encanto a niños y jóvenes a través de sus libros.
Imposible nombrar en este pequeño sitio su obra, aunque en su libro "Un elefante ocupa mucho espacio"- por nombrar uno- ya hallamos su característica ejemplar.
Desde todos los ángulos brilló su voz, desde nuestro sentir la tendremos siempre.
Con profundo amor transcribimos un poema de su autoría:
"PUENTES"
Yo dibujo puentes
para que me encuentres:
Un puente de tela,
con mis acuarelas...
Un puente colgante,
con tiza brillante...
Puentes de madera,
con lápiz de cera...
Puentes levadizos,
plateados, cobrizos...
Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles...
Y Tú...¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!
Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!
Más... como te quiero...
dibujo y espero.
¡Bellos, bellos puentes
para que me encuentres
ELSA BORNEMANN – Buenos Aires, Argentina
15 de febrero de 1952 – 24 de mayo de 2013
Fuente:" EL LIBRO DE LOS CHICOS ENAMORADOS
Autores Uruguayos: Juana de Ibarbourou y Mario Benedetti
POEMA
Cansada me acosté sobre los pastos
con tu brazo tendido,por apoyo
y me cayó tu beso entre los labios,
como un fruto maduro en la selva
o un lavado guijarro del arroyo.
Tengo sed otra vez,amado mío.
JUANA DE IBARBOUROU
JUANA DE AMÉRICA
8 de mayo de 1892, Melo
15 de julio de 1979, Montevideo
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EL AMOR ES UN CENTRO
Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo / cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más / es una isla
una borrasca / un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasma
MARIO BENEDETTI
Paso de los Toros - Uruguay
14 de setiembre de 1920
Montevideo - Uruguay
17 de mayo de 2009
Anahí Duzevich Bezoz
¿Qué es lo irreal sino las pasiones que una vez nos abrazaron como el fuego?
OSCAR WILDE
Desearía
poseer
cincuenta dedos
para recorrer los paisajes tatuados
que gimen
en tu cuerpo.
Con la prisa que aprisionan
las caricias
acariciar
acariciar tus relieves de poemas,
y mientras la sangre se despereza,
sobre mi carne oír tus paisajes carnales
arribar
a la vertiente desvelada
de mis siestas despiertas
ANAHI DUZEVICH BEZOZ
Bienvenida, Irene Marks
NACER ENTRE BASURA
Nacer entre basura
junto a las vías de La Paternal
Casillas:
rejunte de cartón,
bolsas de plástico,
alguna que otra chapa,
y también sillas viejas
sobre el techo precario
para que no se vuele
Mamar la leche triste
de la que fue violada
Jugar entre basura,
entre perros hambrientos
y un caballo raquítico
que tira de los carros.
Aprender de otros pibes
que la ley es del fuerte.
Después llegará el paco,
dormir en la estación
o en la boca del subte
cuando abra.
Después
chorro será tu nombre
cuando los bienpensantes
registren tu presencia
y tu muerte temprana
en sus televisores encendidos
Tu cuerpo se sacude
en el calendario
de la desesperanza
entre basura
junto a las vías de La Paternal
(publicado en 2010(la otra historia), ediciones Patagonia
RETORNO
A María Elisa Penney
Recortar la amapola del silencio
Y abrirla hasta las lágrimas
. . . . . .
Líquido túnel...
Hay que nadar despacio
Un levísimo roce puede matar a los animales
de piel cálida que brillan suavemente
Hay que bajar la voz en cada canto
Un grito haría caer las altas flores que
ondean en las paredes de la caverna clara
Tan difusa la luz
que sabe a sueños
a visiones remotas
olvidadas
en umbrales nocturnos
Acaso haya un retorno desde los ojos ciegos
Un atajo sencillo que no se desvanezca
arrojando el amor a las aguas en llamas...
Acaso...
(de La Hermandad Galáctica, La Lámpara Errante,1984)
TROVADORES II
. « Hacia ella al punto fuíme al prado,/con la gaita y el arco/Y allí mismo el “muset” le canté / por gran amor”Colin de Muset, Siglo XIII
Lo que me asusta no es perder al trovador, sino perder el sueño del trovador, sus melodías de tierras inconclusas, su mano destellante, su sol despeñado en fulgores terriblemente hermosos, y ya no sé a quién amo si al real o al soñado que habla con la voz grave de los primeros pétalos caídos, allí donde aún conserva la dulzura su salvaje vertiente de tréboles al perderse en la noche
Pues no es el trovador quien me cierra los ojos y me besa, sino aquel aún más claro, con su negro murmullo de amenaza maléfica, su miedo hecho de polvo y ese hechizo que entretejen sus dedos de largo brote oscuro, sus dedos musicales que penetran en mi gran cruz de lágrimas sonámbulas.
y adoro las tinieblas de su mirada honda
y deshago mis huesos para que crezca el sol en esa tierra donde nunca estaré,
donde los cuervos saben mi nombre de memoria
y un patíbulo verde quiere abrazar mi cuello,
y yo nunca estaré.
Porque es más bello el sueño del trovador en notas
que su falsa agonía entre las casas,
que su manto de estrellas ateridas,
su voz debilitada en los espejos, su pobrecita risa,
su lánguido sonido en el saxo de piel
y esa canción de príncipe en exilio.
No deseo la prisión de ser atada con trocitos de luna a un reino de cristales, falsamente relumbran pero se quebrarán
Mas no sé renunciar al arco iris de su sangre tendido sobre el cielo de almohadas que une al mundo,
ni a su nombre, saeta sin destino, pasajero del tiempo como las maldiciones como las esperanzas
(de Origen, Ediciones Patagonia, 2009)
IRENE MARKS
Santiago Bao
ARAÑA DEL ALBA
Frágil
endeble
esa tela que teje
la araña
de los sueños
que se disipa
con el primer
destello del alba
o la última palabra
de las despedidas.
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INTENCIONES
En los lechos de humo
de la memoria
o de los sueños
me encontratrás
siempre tratando
de torcerle el brazo
al destino.
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DUDAS
No sé
qué es más terrible
si la muerte
o sentir
cómo se escapa
cómo se pierde
la vida
día a día
y lo arrastra
todo.
SANTIAGO BAO
Fuente: PENDIENTES (poesías)
Prólogo: JORGE SAVOIA
Tapa: "Sol de otoño", óleo de EGON SCHIELE
Libro de Edición Argentina
Josefina Fidalgo
Ese misterioso hilo
Que echa a volar en el infinito
Como un pájaro sin límites
En el cielo abierto
Acariciando vientos se detiene
En el atardecer cansado
Del ramaje que espero
El ocaso se acuesta
Apenas se curva
Hacia la noche sin párpados
Donde en la culminación de su éxtasis
Encuentra su propia muerte.
JOSEFINA FIDALGO
Día del Padre
¡Feliz Día del Padre!
