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Se muestran los artículos pertenecientes a Abril de 2014.

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Esta es mi vida, un oscuro trabajo, un intenso anhelar, las rosas de mi patio y mi vacío hogar.

                  CÉSAR BRAÑAS

 

               Nació en la Antigua Guatemala el 13 de diciembre de 1899 y falleció el 22 de febrero de 1976, en su tierra natal.

Poeta, crítico literario, novelista y periodista de labor fecunda, fue y es su obra una de las más importantes de la literatura guatelmateca.

Obsequiaba las pequeñas ediciones de sus libros pues el medio cultural de su tiempo no lo comprendía, no obstante continuó con su callada y magnífica tarea, tal es así que en el año 1947, la Antigua Guatemala lo honorificó como hijo predilecto. Su natural solidaridad lo llevó a donar su casa y su biblioteca a la Universidad San Carlos de Guatemala.

Su labor crecía y su esencia de hombre generoso también, hasta llegar a ser orgullo de las letras de Guatemala.

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                  De Literatura y algo más...

   agradece a quienes han llegado hasta aquí.

   ¿Porqué César Brañas este mes en nuestra editorial?

    Quizás por sus rosas, o por el amor incondicional y sin falsos espejismos que tuvo hacia su quehacer, o simplemente, porque nadie debe detenerse ante la indiferencia, menosprecio o celos hacia su trabajo, esta es la muestra de los humildes idóneos que llegan porque tienen que llegar, así de sencillo, me gusta decirlo para que se comprenda el motivo por el cual defiendo a todos los creadores que trabajan con constancia.

   Desde este pequeñito sitio y con mis fallas pero con respeto les digo que trato de seleccionar material variado, obras que se aúnan y se relacionan entre sí; y puedo hacerlo por los colaboradores que siempre están dispuestos a facilitarme este bonito trabajo que realizo.

   Un abrazo, ojalá les guste este mes de abril.-

                                         Betty Badaui

 

colaboradores:                     Raúl Astorga, Rosario

                                    Lily Chávez,  Córdoba

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Los envíos de poemas o prosas que no sobrepasen las dos páginas pueden hacerlos llegar al siguiente contacto: betty.badaui@gmail.com

 

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El alojamiento lo brinda BLOGIA desde el comienzo del blog

 

 

 

 

 

 

02/04/2014 00:08 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Lin Yutan

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"La vida está compuesta de insignificancias, el año de instantes y las montañas de granos de arena. Por lo tanto no subestimes nada, por pequeño que te parezca."

                      LIN YUTANG

02/04/2014 00:11 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Coplita de Lilí Muñoz

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Coplita

 

 

La paloma y el palomo

en la torre del indiano

la palomita

decía

 no

 no

 él si

 si

  y en un momento increíble

 toma castaña

se dio

 

      Lilí Muñoz

Ciudad de Neuquén – Patagonia Argentina

02/04/2014 00:13 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

Trío de poetisas: María Wine, Betty Morero, Yoli Rotenberg

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    ABANDONADA POR SU PIE

Abandonada por su pie
queda la huella sola
con su vacío interrogante.
Tú puedes verla en todas partes:
En el bosque
en los caminos rurales
en los senderos nevados
o congelada en el hielo.
En todas partes llama tu atención
De oscuridad y vacío.
Me da pena de la huella
que añora su pie
porque ningún pie añora
volver a su huella.

 MARÍA WINE - SUECIA

María Wine falleció a los 90 , en el año 2003; su esposo había fallecido en 1991, vivieron siempre unidos por el amor.

Hermosos detalles para tener en cuenta.

 

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  BÚSQUEDA

 

Superó fronteras

transitó misterios

descarnó verdades

y encerró el pasado

deshizo los nudos

que le atara el tiempo

y al fin sin decirlo

buscó aquel encuentro

y fueron las manos

temblando muy quedas

que le transmitieron

distintos recuerdos

las voces contaron

aquellos momentos

que fueran recuerdos

de amor y de besos

que a través del tiempo

se están repitiendo.

     BETTY MORERO

 

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                       ¿FRACASO…?

 

 

Si te amé y no me amaste, no es fracaso

ese amor perdido

en el espacio sideral que esconde

el sentimiento no correspondido.

 

 

Si te amé, y ese amor se fue escurriendo

desde el cuenco partido

donde tu corazón hiberna siempre,

no mereces ni el rango del olvido.

 

 

Si te amé, y tú piensas que triunfaste

porque no te has rendido

al noble sentimiento que entregaba,

que perduras aún en mi latido

 

 

lo lamento por ti, pues te equivocas.

Eres sólo un fantasma…

que partió…que no está…que no ha existido.

 

 

                       Yoli Rotenberg

 

 

02/04/2014 00:17 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 7 comentarios.

Víctor Hugo Tissera

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      HERMANO DEL MUNDO

 

Cómo decirte...,hermano del mundo

que la sed se estrella en mi garganta

y los ríos se revelan profundos

con gritos que lloran ausencias.

Cómo decirte...

que detengas tu mano homicida

esparciendo puñales letales

sobre olas que acunan la muerte.

Ya no juega el sol con su brillo

sobre escamas de calidoscopios

y se mecen las hierbas dormidas

con la danza de espumas vacías.

Cómo decirte... que aún es posible

remediar este error que atormenta

y apagar tanta sed del planeta

sorbo a sorbo, día tras día.

Por eso, hermano del mundo

si veneras un poco la vida

por tus hijos, los míos, los otros

no dejes que mueran los ríos.

      VÍCTOR HUGO TISSERA

 

Poema que obtuvo   Distinción honorífica en el XVII concurso Internacional de Poesía "Hermana Cecilia" S

an José de mayo, Uruguay, 17-10-93

 

Fuente:Por si vuelvo - poemas

EDICIONES AMARU

Ilustraciones: Ariel Isonio

ISBN:950-9256

Setiembre de 1994

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Transcribo la dedicatoria que abrigo con mis sentimientos:

"EstimadaBetty: Que la poesía nos una como hermanos para seguir buceando con el alma, los caminos de la idealidad.

           Afectuosamente

                 Víctor Hugo

                    oct/ 94

                   Belgrano 34

                   Cda de Gómez

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Víctor Hugo Tissera falleció el 19 de abril de 2009

02/04/2014 00:19 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 5 comentarios.

Washington Gorosito Pérez

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      MÉXICO CIEGO                         

 

La voz se traga las palabras,

retumba un grito agonizante.

Sopla el viento de la muerte.

 

Mientras,

los viejos dioses dormitan

a pesar de la fiesta

del grillerío.

 

Nervios ocultos bajo la piel urbana,

el moho cubre un pueblo entero.

Las tumbas las lava el aguacero.

 

Gotas de lluvia extraviadas,

rimando mil tormentas

en versos acuosos.

 

El dolor corre por las mejillas.

 

Mictlantecuhtli tiene mucho trabajo,

los periódicos nos venden mentiras

en un país que vive sin ojos.

 

Washington Daniel Gorosito Pérez

 

 

 

02/04/2014 00:22 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.

Lía Karavia

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   TE TENGO NO TE TENGO

 

Te tengo no te tengo

te poseo no te poseo

te veo en sueños

sobre popas de naves que van partiendo

me tiendes tus manos

eres no eres aquél que me llama

te espero no te espero

tú llegas siempre imprevisto

me guías en una habitación obscura

donde con una serie de metamorfosis

tú te pones agua, fuego, aire, dragón y paloma

con mi voz tú recitas poemas

que yo mismo podría, desearía o tendría que escribir

y pues tú te duermes en mis brazos

y me quedo y no me quedo sola.

 

   *Desde todo el silencio"  -  Tomo III

 

  LÍA HADZOPOULOU KARAVIA

        ATENAS – GRECIA

Escritora, actriz, directora teatral y traductora de cinco lenguas. Doctorada en Literatura Comparada en la Sorbona (1992).

 

 

 

02/04/2014 00:24 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Bienvenido, André Cruchaga

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VINO SECO



todo encerrado en la famosa valija de fuego

                     rodeada de admirables burbujas de aire irrespirable.

Aldo Pellegrini




Sobre las manos, la humedad ardiente del líquido: la savia desde el caracol
hasta el ala. Todos los días póstumos del cuerpo, la sangre erguida
en el umbral de los gerundios.
Estas ansias de habitación definitiva, —todo el absurdo de la vieja historia
en el piso, el agua de las devastaciones en el puerto que nos encalla
sin alarmas, golpeando el crujido del desván.
(No sé de qué palabras está hecho este otro experimento del oxígeno;
hay tantos tambores rojos en los poros,
que me es difícil pensar por un momento en las armónicas.)

En la profundidad del cristal, el caballo de las pupilas y el largo invierno
de la desnudez: las teorías de la ficción y los crímenes, la ceremonia infame
de las hormigas, y la duplicidad gangosa del pecado.
Mientras tanto, en la vía pública se desangran los corderos. (También
el desarraigo forma parte del compromiso y el martirio)
; aúlla el piercing
en el olfato del bosque de cemento (la imagen es moneda devaluada
en estos tiempos de crisis, amargo el nudo ciego del espejo)…

Barataria, 06.III.2014

 

 

ESPINAS


Al caballo de la fuga de la aurora, la corona silvestre de espinas, 
el picotazo imprevisto en las sienes, esa otra manera de hacer que el pulso 
caiga en el vacío. ¿Qué veneramos de nuestros ijares aviesos?
¿En qué otro firmamento, en qué otra persona, las púas con su vocación
de sangre? —Avanza la nostalgia y el dolor como si supieran del mar.
No hay camisa ni madero que soporte el ojo ciego de la bestia:
un río de heridas se congrega, sin vehemencia, en las aristas del tacto,
en cada estación donde calcina polvo y granito.
(En mi escritura irás siempre como un pájaro hasta que las espigas de la noche
alcancen el sinfín. Hasta que el olvido sea sólo eternidad.)

Cruzo, descalzo, el sendero escalonado del ansia…
Barataria, 2014.

 

ORIFICIO


De pronto, sobre el orificio del vacío de la noche, la certeza inalterable del mar,
el café negro de la noche en el brocal de la aldaba. 
En él, un poco lo trashumante y la ceniza, el patio del delirio desplumado
en los altares ocultos del timbal.
(El tiempo no tiene más colores que el de los fósforos encendidos o apagados,
que todos los veranos y su retórica, a menudo cínica.)

Al borde de los zapatos acostumbrados, las horas terminan en las heces
ciegas de la abstracción. Nunca es fácil, —me has dicho— tener devoción
por las ideas, cambiar el arco iris carcomido de los demiurgos,
reírle al bisturí de las calles, ser obediente al celibato de los senderos,
o rascarse las ronchas dejando intacta la piel.
Cualesquiera, —después de todo— puede lamer las impurezas que salen
del más allá del entresueño…
Barataria, 28.II.2014

 

 

LITORAL

 


Las aguas muerden las orillas de la sangre y avanzan los cadáveres.
(¿Quién ejerce su dominio en las noticias del ombligo, en el cosmético 
Instituido en la sed?)
 —Digamos que hay radares en los opuestos,

en el chile verde y la mostaza, digamos que hay antenas inteligentes, 
no como los ojos sombríos de los bueyes, claro.
Dos peces a full color en el tren del aliento, en la orgía que sostienen
las infinitas partículas del planisferio;
y así, tardío en el fango, los bozales implacables en la boca. Los ámbitos
indescifrables del nosotros: la voz sorda como una oración en silencio.
Después de todo, siempre somos la sombra miserable de la orilla,
(vos, poesía, que te convertís en mi libertad posible.)
Barataria, 27.II.2014

                  André Cruchaga

http://www.artepoetica.net/datos.htm.

 

 

 

02/04/2014 00:27 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 5 comentarios.

Grandes Recuerdos: Victoria Ocampo

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(La maternidad) No se trata sólo de llevar nueve meses y de dar a luz seres sanos de cuerpo, sino de darlos a luz espiritualmente. Es decir, no sólo de vivir junto a ellos, con ellos, sino ante ellos. Creo más que todo en la fuerza del ejemplo.

                   VICTORIA OCAMPO 

                            Argentina

 

              Buenos Aires, 7 de abril de 1890 -

              Buenos Aires, 27 de enero de 1979

 

07/04/2014 05:53 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

Leda Atómica - SALVADOR DALÍ

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Leda Atómica, de Salvador Dalí

 

 

“La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco”

     SALVADOR DALÍ

11 de mayo de 1904, Figueras, España

23 de enero de 1989, Figueras, España

09/04/2014 06:02 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


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