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Se muestran los artículos pertenecientes a Noviembre de 2015.

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"La amabilidad es como una almohadilla, que aunque no tenga nada por dentro, por lo menos amortigua los embates de la vida".-    ARTHUR SCHOPENHAUER

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               De Literatura y Algo Más

Agradezco a todos los que colaboran para que este sitio se renueve mes a mes.

La frase de Schopenhauer la envió Amalia López, quien siempre se une a nosotros con la lectura, sus comentarios de apoyo y haciendo envíos entre sus amistades. Por todos estos motivos va un: GRACIAS AMALIA.

Un abrazo.

                Betty Badaui

colaboradores        Raúl Astorga, Rosario

                             Lily Chávez, Córdoba

 

 

 

 

05/11/2015 20:11 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 3 comentarios.

Breves

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La verdadera sabiduría está en reconocer la propia ignorancia.- SÓCRATES

 

El uso total de la palabra para todos. No para que todos sean artistas; sino, para que nadie sea esclavo.- GIANNI RODARI

 

No se dejen robar la esperanza.- PAPA FRANCISCO

 

No debemos permitir que alguien se aleje de nuestra presencia sin sentirse mejor y más feliz. MADRE TERESA DE CALCUTA

 

La biblioteca destinada a la educación universal, es más poderosa que nuestros ejércitos.- GENERAL JOSÉ DE SAN MARTÍN

 

 

 

05/11/2015 20:18 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 1 comentario.

Poetas latinoamericanos: Alejandra Pizarnik, Gonzalo Rojas, Delmira Agustini y Herib Campos Cervera

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CANTO

El tiempo tiene miedo

el miedo tiene tiempo

el miedo

pasea por mi sangre

arranca mis mejores frutos

devasta mi lastimosa muralla

destrucción de destrucciones

sólo destrucción

y miedo

mucho miedo

miedo.

ALEJANDRA PIZARNIK

Argentina, 1936 - 1972

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DEL SENTIDO

Muslo lo que toco, muslo

y pétalo de mujer el día, muslo

lo blanco de lo traslúcido. U

y más U, y más y más U lo último

debajo de lo último, labio

el muslo en su latido

nupcial, y ojo

el muslo de verlo todo, y Hado,

sobre todo Hado de nacer, piedra

de no morir, muslo:

leopardo tembloroso.

GONZALO ROJAS

Chile, 1917 - 2011

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ANILLO

Raro anillo que clarea,

raro anillo que sombrea

una profunda amatista.

Crepúsculo vespertino

que en tu matinal platino

engarzó espléndido artista.

El porvenir es de miedo...

¿Será tu destino un dedo

de tempestad o de calma?

Para clarearte y sombrearte,

¡Si yo pudiera glisarte

en un dedo de mi alma!...

DELMIRA AGUSTINI

Uruguay, 1886 - 1914

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ENVÍO

Hermano

te buscaré detrás de las esquinas.

Y no estarás.

Te buscaré en la nube de los pájaros.

Y no estarás.

Te buscaré también

en la inicial Dorada de un Libro de Oraciones.

Y no estarás.

Te buscaré en el aire de una caja de músicas.

Y no estarás.

(Te buscaré en los ojos de los Niños.

Y allí estarás)

HÉRIB CAMPOS CERVERA

Paraguay, 1905 - 1953

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05/11/2015 20:23 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

MAX AUB

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HABLABA Y HABLABA...

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera donde yo estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió por eso, sino de hablar: se le reventaron las pallabras por dentro.

WAX AUB

París, 2 de junio de 1903

Ciudad de México, 22 de julio de 1972

05/11/2015 20:27 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 2 comentarios.

J. Javier Beláustegui

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ATEMPORALIDADES DE MI YO

(...O el lejano eco de lo que fui...)

 

Soy un recuerdo perdido entre cientos.

Soy un hoy que no tiene ayer.

Un reloj que no mide ya el tiempo.

Un nombre tatuado en la piel.

 

Soy un perro que no tiene dueño,

ni tampoco lo quiere tener.

Soy un café pasadas las siete.

Un inglés que no toma té.

 

Un minuto perdido en el sueño.

Un "te quiero" sin querer querer.

Un futuro que acaso no exista.

Un saber ni cómo ni por qué.

 

Una tristeza sin tener motivo;

un acaso, un quizás, un tal vez.

Una loba que no tiene lobeznos;

un crótalo sin su cascabel.

 

Una frankfurt que no lleva ketchup;

una guinda sin tener pastel.

Un barco que navega de nuevo,

aunque ya ha perdido a su timonel.

 

Un león que no tiene dientes;

un "Cecil" que ha nacido otra vez.

Soy un "feca" que no tiene tangos;

lejano vestigio de un ser.

 

Un "malandra" que no roba un mendrugo,

porque no sabría qué iba a hacer con él.

Soy una mesa de mármol vacía;

una noche sin su amanecer.

 

Soy aquello que yo nunca he sido,

porque nunca lo pude yo ser.

Soy un eco llevado en el viento;

soy todo lo que yo quiero ser.

...Soy Yo...

©(J.J. 2015)

 

LA SOMBRA DE LOS CIPRESES

(O mi voluntario ostracismo)

 

Miro a través de las rejas de mi ventana;

las mismas que me mantienen aquí;

aquellas que yo mismo construí

sin saber que me encerraban.

 

Son rejas recias y fuertes,

y su sombra sobre la pared

es alargada

como la sombra de los cipreses.

 

Y cuando se hace de noche,

la luna se queda encerrada

por esas rejas malditas,

que encarcelan mi mirada.

 

Con el sol se hacen sombras

que reflejan en el suelo,

dibujándome un paisaje

donde no hay tierra ni cielo.

 

Y la puerta para entrar

la tengo bien atrancada,

y ahora no puedo salir,

ni puede entrar la luz del alba.

 

Y la lámpara encendida

sobre la mesilla baja,

me marca con su luz las fronteras

de una cuartilla blanca.

© (J.J. 2015)

                        .,.,.,.,.,.,.,.,.

Los poemas prsentados forman parte del poemario "de regreso a mi interior", de J. Javier Beláustegui.

El autor me ha contado que son una especie de retrospectiva sobre su propia alma, que, según sus palabras: "al igual que todas las almas, también tiene esos espacios en ’claroscuro´’.

Agradezco a Javier los poemas que iremos publicando y a Rosita Fasolís el haberlo acercado a este sitio donde todos compartimos.

 

Betty Badaui

 

 

05/11/2015 20:34 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 14 comentarios.

Rosita Fasolís

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Hijo

Yo te rescaté de tiempos sin memorias de otros tiempos;

yo te busqué entre matas espesas y fragantes

y en espacios sin días y sin noches.

Yo te rescaté de entre mis miedos

con mi carne y mi sangre llenas de esperanza, y anhelantes.

Yo te busqué entre las noches y los días

en fervorosas oraciones, sin palabras.

Tú dormías el sueño circular de los que nunca supieron;

tú respirabas sin respirar

en cada molécula, en cada átomo original

esperando en tu tiempo detenido,

prisionero del azar

que pudo acaso dejarte

en el olvido total y definitivo.

Yo te rescaté de entre las sombras y las brumas

y puse luz en tus ojos

y di voz a tus palabras

y te envolví en el aire que respiras.

Te busqué,

y al encontrarte y encontrarme,

se estremecieron las columnas seculares

que en cenizas de cenizas

abonaron las tierras de otros hemisferios,

Y temblaron los siglos,

y temblaron los ríos en sus cauces,

y tembló el mar,

y el viento alentó sus ráfagas,

mientras en una tarde del Sur,

por el milagro de tu vida, tarde en calma,

la nieve caía

caía mansamente,

toda pura,

toda blanca.

 

ROSITA FASOLÍS

05/11/2015 20:39 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 6 comentarios.

Bienvenido, Jorge Raúl Muñoz

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ELEGÍA INMORTAL

Juan Ramón Jiménez vaga

por los caminos del sueño

entre malvas y ganados

montando sobre Platero.

Anda por la risa clara

de los niños del colegio,

los domingos a la tarde

cuando juegan bajo el cielo.

Los álamos solitarios

y los lirios en el huerto

le ofrendan todo el perfume

del plenilunio de Enero.

Lleva en su mano una flor

para la niña y los viejos

segada con su hoz de plata

en los linares del cielo.

Calla el grillo cuando pasa

entre pinares y viento,

con su salmo de alegría

para los niños enfermos.

Juan Ramón Jiménez vaga

"en el país de los sueños"

recorriendo todo el mundo

sobre el lomo de Platero.

JORGE R. MUÑOZ

SAN GENARO

Fuente: Jorge R. Muñoz

ANTOLOGÍA POÉTICA

Talleres Gráficos de la IMPRENTA OFICIAL,

dela Provincia de Santa Fe, Setiembre de 1998

Prólogo: OSCAR GRANDOV

Ilustración de tapa: "LA POESÏA", obra del

escultor argentino RODOLFO ARGENTI

 

05/11/2015 20:42 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

El adiós a Raquel Teppich

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Imagen extraída de la página web de Raquel Teppich

                    .-.-.-.-.-.-

Ha fallecido la poeta y querida amiga, Raquel Teppich, la recordamos en su obra continua y excelente.

Nuestras condolencias a sus familiares.

 

 

http://deliteraturayalgomas.blogia.com/2015/070403-raquel-teppich.php

05/11/2015 20:47 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 4 comentarios.

Bienvenido, Daniel Tomás Quintana

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DANIEL TOMAS QUINTANA ,

Nació en Dean Funes, Córdoba en 1954. Empleado judicial, Periodista gráfico y Poeta. Publicó : "Elogio de la Patria" Poemas 1996. "Versos cotidianos" 1998. "Ejercicios de la memoria" (poemas y cuentos), 2006 y "Ando con ganas de volverme viento", El Mensú Ediciones, 2015

 

Gaza

Hoy es domingo

en estas latitudes.

El invierno abre sus fauces

y babea un viento de hielo

entre las calles.

Yo camino por la frontera

de este mediodía imperceptible

con el pálido cadáver

de un niño palestino

atravesando mi costado,

con el cuerpo ensangrentando

de una mujer de ojos oscuros

encorvándome la espalda,

con el esqueleto disperso de un anciano

enroscándose en mis huesos.

*

Costumbre

Todavía, mi madre, / conserva la sana costumbre/ de besarme la frente, / de inventarme milagros / chiquitos, brillantes, / luceros del alba / títeres de trapo, / caballos de escoba.

Todavía mi madre, / tiene el hábito amable / de asombrar mi inocencia / con prodigios sencillos: / ángeles terrestres, / animales de azúcar / y mates de leche.

Todavía, mi madre, / enfría mi fiebre / con sus manos callosas, / me fabrica sonrisas / con su risa de pan / y exorciza demonios / en la piel de la noche.

Todavía, mi madre…

 

Primavera

Cómo escribir

la incierta biografía

de esta primavera

remolona

cuyo destino de flor

y mariposa

sigue enredado

en las barbas heladas

del invierno.

*

Fuga

No sé si lo saben / pero hay días / en que la poesía / huye por los techos / como un gato perseguido / por mastines asesinos.

En tales ocasiones, / las palabras / se quiebran, / se desgranan, / se diluyen, / se convierten en signos / desperdigados, / sin muertos: / apenas un puñado / de sonidos guturales / sin sentido, / sin pretensión alguna.

En estos días / la poesía se escribe / con la materia intangible / del silencio.

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Material enviado por Lily Chávez.

Gracias, Lily, por acercar a tus invitados.

Gracias,Daniel Tomás Quintana, por aceptar ser integrante de este sitio.

 

 

 

 

05/11/2015 20:52 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema Hay 9 comentarios.

El adiós a Miguel Ángel Migliarini

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Murió Miguel Ángel Migliarini.

Escritor y poeta nicoleño, apreciado por su personalidad y valorado por su amplia cultura.

 En su amplio recorrido cultural también se destacó como historiador y numismático.

Desde este sitio enviamos nuestras condolencias a familiares y amigos.

24/11/2015 03:01 Betty Badaui Enlace permanente. sin tema No hay comentarios. Comentar.


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